A fucking ray of sunshine pourrait être une description adéquate pour peu que l’on oublie pas le fuck compris dedans. Parmi les choses à savoir il y a le paradoxe entre un désir d’être aimé à peu près aussi fort que ses techniques de dragues ne sont pas subtiles, et le refus catégorique d’avoir à s’excuser d’être ce qu’il est. Une éducation catholique suivie d’un orphelinat tout aussi carcéral font ce genre de dommages sur les gamins au cœur un peu trop gros.
Il a appris à être heureux, bien que cela ne lui soit pas naturel :  entre deux humiliations, deux deuils, deux bastonnades lorsque personne ne regardait, et que personne n’en avait rien à faire du gamin et qui par-dessus le marché n’avait même pas la décence de clore ses lèvres à la place de laisser échapper des commentaires trop douteux. Il avait ce qu’il méritait. Il s’était battu pour afficher son sourire et son optimisme à toute épreuve, les deux pieds dans la merde jusqu’aux genoux et même pas de café convenable en échange. Il avait été heureux dans la merde, il le serait encore. Il ne laisserait pas n’importe quel trou du cul lui ôter ce qu’il avait eu tellement de mal à acquérir par lui-même. Sa résilience le maintient debout envers et contre tout. Il est abîmé, il encaisse, il se relève, encore et encore. Tenace, il est incapable d’abandonner, incapable de baisser les bras. C’est bien pour cela qu’il est encore là, malgré tout : il aime Senja, il aime cette ville avec un besoin presque masochiste. Peut-être parce qu’elle est aussi farouche et brutale que lui.
Il a appris à être heureux – y compris, ou à cause de ennuis qui lui tomberaient sur le coin du nez. Oh, il râle, il grogne, il peste, et il trouve un plaisir secret, pervers à se faire un doigt d’honneur à l’adversité. Il a un vocabulaire vulgaire, fleuri, imaginatif. Il n’est pas aussi cynique qu’il voudrait bien le faire croire. Il a, on l’admet, un manque de respect criant envers … tout. Pourtant, chacune de ses remarques irrespectueuses est plus mesurée qu’on ne le pense – serait-il devenu gardien si ce n’était pas le cas ? Non, Wighard sait parfaitement comment danser sur la ligne de ce qui est accepté ou non, dire quoi, face à qui – il sait pertinemment que certains surnaturels ne supporteraient pas qu’il pipe un mot. et que le rapport de force n'est pas en sa faveur. Il sait que d’autres, sa répartie les fait rire, voir les excite, les intéresse au milieu des lèche-bottes continuels. Car le fait est certain aux yeux de tous : c’est un chien qui aboie plus qu’il ne mord. Un chien prêt à mourir pour ceux qui l’ont nourrit et élevé.

La colère d’adolescent se calmera lorsqu’il apprendra à se laisser aimer, à se laisser voir, à croire qu’il mérite cet amour. Mais elle est toujours là, attisée par une vie de rancœur contre le système, une vie de frustration, d’envie de réparer ces injustices. De faire quelque chose. Il ne va pas perdre du temps à rêver en vain s’il y a quelque chose à faire.

Il se découvre encore des traits de caractère qu’il ignorait : la joie malsaine à voir Mahaut tressaillir lorsqu’elle exhume son désir le plus profond et tombe sur le visage défiguré de son mentor. Cacher des choses est une double nature pour Wighard qui s’est toujours considéré en pays étranger. Masse grouillante de désirs et de peurs, de pensées chaotiques, il porte son cœur en bandoulière, prêt à être examiner par les surnaturels trop méfiants. Il s’agit de leur laisser voir sa haine de Ingvar – avez-vous vu les meurtres passionnels qui animent la caste de la Beauté, avez-vous jamais parlé à un membre de la beauté en peine de cœur ?  Il s’agit de leur montrer sa détresse d’être orphelin, sa perte de repères, le visage de ses parents, et enfouis dans ses mots de gaéliques, la croix du martyre de Jésus-Christ. Il s’agit de leur montrer sa colère contre les injustices du système, contre les raffleurs, contre les délinquants qui échappent à la police, contre les dangers qui menacent l’ordre de Senja, et les lois non respectés des castes : après tout ceux qui font leur marché aux esclaves à l’orphelinat ont laissé une peur compréhensible dans le cœur de l’humain. Après tout il était flic et les dossiers sans suite font naître une frustration logique, raisonnable. Après tout il n’est qu’un humain qui voudrait en sauver d’autre, pathétique, aucune importance. Il y a aussi l’amour qu’il porte à Freyja, à sa famille, les preuves de sa loyauté, encore et encore, le souci de bien faire, le souci de protéger ceux dont il a la charge. Sa dévotion, pure et inaltérable.

De Odin, Wighard n’a retenu que la fierté, l’impossibilité de ployer, l’ambition dévorante, le droit à son dû. Il s’est emparé du dévouement, de la protection. Ses parents catholiques avaient inscrit depuis longtemps dans son inconscient l’idée de servitude, d’humilité, de honte, de péchés originels. De sa découverte des castes, il ne lui restait plus qu’à prendre l’audace de revendiquer le respect – celui que demandent les surnaturels lorsqu’ils sont choisis par leurs dieux. Wighard est protecteur, puissant instinct de justice qui le pousse à vouloir réparer les tords, à vouloir mourir pour protéger autrui. Cela le dévore de l’intérieur, d’être impuissant. Homme de principes chevillés au corps, il a depuis longtemps appris à faire des compromis - à tracer une ligne imaginaire entre ce qui est tolérable, ce qui est supportable, et ce qui serait une trahison. Il connaît les défauts de la loi, du système où ils vivent, par cœur.

Wighard est brut de décoffrage, bourru, et franc – le rentre-dedans que ce soit à coup d’épaules dans les portes, les mains baladeuses ou dire ce qu’il pense. Cela ne l'empêche pas d'être capable de mentir ou de jouer le jeu notez. Mais il sait où lui se tient. Il n’hésite pas à utiliser des méthodes radicales s’il le faut, sans sourciller – s’il en a des regrets ou des hésitations, elles ne passeront jamais ses lèvres autrement que comme du whisky. Il peut se montrer impitoyable – intransigeant, il ne pardonne rien. Son sang-froid peut être glaçant, surtout lorsqu’il passe du coq à l’âne, du rire grivois à la violence sans émotion. Il maîtrise ses émotions, réfléchit vite sous l’adrénaline, habitué à garder son calme en toutes circonstances. Car au-delà d’une apparence friponne et nonchalante, c’est un bourreau de travail, professionnel jusqu’au bout des ongles. Il risque de râler certes, mais s’il est chargé d’une mission, il l’effectuera jusqu’au bout, y compris à l’autre bout de Senja, par une tempête de neige ou au milieu de la nuit, lâchant tout pour protéger ceux qu’il a a protégé – rebelles en fuite comme surnaturels paranoïaques. Efficace, insomniaque, il se dévoue à sa vie professionnelle, quelle qu’elle soit, de son temps fantôme hantant le commissariat 24h/24.

Il aime rire, il aime faire rire. Lorsqu’il n’est pas inquiet pour les bêtises de ses surnaturels ou pour protéger la rébellion, c’est un sourire de satyre qui lui mange le visage. Il est capable de réconforter, rire, plaisanter tout en voyant du sordide, tout en faisant du sordide. Son humour est excessivement sale et grivois. Il exhibe une assurance de tavernier, une étincelle perverse toujours au coin des yeux, sincèrement incapable de retenir des jeux de mots en-dessous de la ceinture.  Moqueur, il n’a pas sa langue dans sa poche, charmeur, ses flirts mènent rarement plus loin que son lit – voire nulle part le plus souvent, complimentant, trouvant un petit nom, pour la beauté de l’être plus que pour se voir retourner la chose. Affamé d’affection, Wighard est en perpétuelle recherche de sécurité affective. Tactile, avide câlins et de tendresse, cœur d’artichaut qui aime trop fort, trop vite et pourtant constamment effrayé à l’idée d’être rejet à nouveau. La peur de l’abandonnement est ancrée en lui, conservant sa vie dans une valise.

En apparence, Wighard n’hésite pas à se confier, à exprimer ses sentiments. Mais il y a un degré secret qu’il a plus de mal à ouvrir. Il y a une différence entre les horreurs qu’il cache au fond d’un placard et de celles qu’il expose avec si peu de pudeur que ça devient embarrassant.  Il ne cherche pas à plaire, à changer ce qu’il est pour rentrer véritablement dans le moule : paradoxal vu comme le type est sensible, et en manque d’affection : un crétin qui fait comme si de rien n'était, buté et teigneux comme une mule autant qu'il peut être adorable pour sa famille. Il ne supporte pas d’être seul, la solitude. Il vit sa vie comme s’il n’avait besoin de personne mais donne pourtant tout à autrui – il travaille, se dévoue, jour et nuit, mais comme si ce n’était rien.  Un peu comme s’il était persuadé qu’il n’appartiendrait jamais à une famille, et qu’il avait décidé de faire avec, semblant de ne pas en avoir besoin – alors que si, diablement.

Il considère la vie comme une garce, mais cela ne l’empêche pas de garder le sourire. Lucide, il refuse de nier l’évidence, regardant le monde en face. Il peut, dans sa vie professionnelle comme privée, déployer des trésors de patience et de douceur, si nécessaire, de tendresse infinie, presque violent dans sa douceur.