Les sensations veulent être nommées, légitimées pour accorder à la cervelle, le crédit que la peur ne semble pas vouloir lui concéder. Plus facile pour son esprit ankylosé par l’effroi d’entrevoir dans ces ressentis, le spectre d’une paranoïa qu’elle a allégrement entretenue de son anxiété maladive. Pourtant, aussi fort qu’elle puisse espérer de réussir à se dégager de cette intuition, ça reste bien là, ça pèse désagréablement sur la conscience et plus fort encore sur le cœur. C’est une main invisible qui parait toujours empressée à lui agripper l’épaule, un regard qui lui crame l’arrière de la nuque, qui parvient à la sonder en remontant la base du cou pour atteindre les pensées. C’est un cri muet qui l’interpelle à chaque angle de rue. L’état de sa voiture s’est encore détérioré, la contraint depuis quelques temps déjà à envisager ses voyages d’un angle bien différent. Pour autant, les trajets effectués à pied ou en transport deviennent des gouffres dans lesquels elle est projetée et desquels elle peine de plus en plus à s’extirper. Son instabilité exacerbée évolue en panique mal gérée. Les crises d’angoisse se succèdent sans qu’elle ne soit apte à les atténuer. Impuissante, la trentenaire est installée au premier rang de sa propre perdition, spectatrice de ses dérives. Le contrôle est définitivement perdu, ne reste que les pulsions de survie qui la poussent à envisager des solutions même quand tout son être parait bien trop paralysé pour les appliquer. Haldora est redevenue cette gamine craintive, qui observe par-dessus son épaule pour vérifier que la tutrice n’est pas présente pour la surprendre. L'emprise de Laila Carlsen sur sa psyché l’a malmenée par le passé et gouverne son présent depuis plusieurs mois maintenant. Toujours des doutes sur le fait d’être suivie, épiée par sa mère adoptive, les rideaux tirés dès qu’elle rentre, une arme toujours à proximité de l’oreiller pour parfaire son besoin de sécurité. Mais pourtant, depuis le dernier incident en date, il n'y a plus rien à signaler. Pas l’ombre d'un retour concret, rien pour justifier l’état dans lequel elle s’est elle-même plongée. Son apathie a cédé la place à un affolement constant. Elle connait bien trop celle qui l'a élevée pour ne pas croire que ses premiers avertissements ne sont pas les prémices d'un projet plus grand.

Éprouvée, la surnaturelle accélère encore le pas ce soir, ça claque dans les flaques alors que l’ondée  s’intensifie naturellement, transperce désagréablement sa capuche, son jean délavé et ses baskets usées. Le moindre son est vécu comme une agression alors que les rues sont désertées en raison de la météo désastreuse. Le clapotis de la pluie contre le bitume n’a définitivement rien de rassurant, la visibilité réduite par l’averse en devient même menaçante. Au premier retentissement – poubelles semblant chuter quelque part dans son dos, la furibonde bondit vers sa première opportunité afin de s’abriter, se mettre en lieu sûr. Comme un déjà-vu effarant qui ne l’amène pas à se réfugier chez Zakaria cette fois mais qui la pousse au-devant d’une issue qu’elle aurait préféré ne jamais avoir à envisager. La porte est avisée avec un certain soulagement dans un premier temps. Son arrivée est directement notifiée par le claquement. Elle ne jette aucun œil à la pancarte, ne s’assure pas de savoir si le commerce est fermé au vu de l’heure avancée mais reste figée dans l’entrée et laisse l’humidité disperser au sol une auréole conséquente.

Les frissons s’amoncellent contre l’échine alors que la chaleur du lieu l’enveloppe immédiatement. Elle ne sait déjà plus si ça tient aux vêtements imprégnés par la flotte ou si c’est lié à la terreur qui n’a pas déserté son réseau sanguin. L’envie de verrouiller la sortie est impérieuse, presque viscérale mais son savoir vivre la retient bien de poser ce geste grossier. Elle n’est même pas la bienvenue ici, normalement. Quand le visage autrefois allié finit par entrer dans son champ de vision, sa gorge trop resserrée rejette un  « Salut. » pitoyable qui, associé à sa dégaine lamentable, génère un inconfort immédiat. L’audace se désagrège pour de bon. Elle rêverait de pouvoir reprendre leurs habitudes là où elles les avaient initialement laissées sauf qu'elle a tout saccagé depuis alors elle n'est pas en droit de réclamer son attention. La nécessité de reculer pour disparaitre, revient la titiller sauf qu'elle n’en fait rien, laisse ses appréhensions la malmener de tous les côtés avant de l’interroger plus poliment, d’une voix si basse qu’elle s’inquiète même que Lukas ne soit capable de comprendre le message. « La cuisine est fermée ou pas ? » Sa stratégie est bancale. Prétendre n’être qu’une cliente, s’installer là, le temps que ça passe. Que sa crainte désenfle, permette à ses poumons de se gonfler d'air de manière cohérente, qu’elle puisse respirer correctement pour reprendre sa course vers son logis avec plus d’efficacité. Sans jamais avoir la possibilité, toutefois, de vérifier si la menace invisible se trouve toujours là, à guetter sa sortie.

Cet endroit reflète la bienveillance de la propriétaire, du choix de la décoration à l’atmosphère créée. Cadre chaleureux absorbant sans difficulté l’hostilité du dehors. Pourtant, elle se sent terriblement en dissonance, ombre rampant depuis l’obscurité, venue souiller l’entrée du commerce. La lumière se répand trop rapidement pour qu’elle ne soit pas éblouie immédiatement. La douceur de Lukas l’atteint de plein fouet, comme un rayon cramant la rétine et incendiant la plus crasse des pensées. La goule ne mérite pas cette sollicitude, ne devrait pas être accueillie avec cette ouverture d’esprit qui ne semble pas souffrir de conditions. La honte lui lacère le cœur, éparpille les battements en plusieurs temps, de manière incohérente. Le temps remonte pourtant, elle croit avoir quinze ans l’espace d’un instant et elle sait que ça serait terriblement tentant de s’échouer contre une chaise, de recracher tout son mal être à sa plus vieille confidente. Ses forces pourraient se désagréger réellement juste là, sans qu'elle n'ait plus à craindre de capter un regard inconvenant, de susciter une attention qui l’insupporte d'ordinaire. La confiance mobilisée autrefois subsiste encore quelque part et rend ses prochaines décisions nébuleuses. Les lèvres restent scellées par nécessité, ne dispensent pas le fond chaotique de son esprit alors que l’invitation est lancée, que les convenances s’installent pour les lier à une forme d’amitié à laquelle Haldora rechigne à adhérer. Tout se bouscule dans son crâne, les circonstances de son entrée, le danger qu’elle ramène peut-être à son perron, les années de silence, sa dégaine pitoyable, sa culpabilité. L’anxieuse reste figée, continue à nourrir l’humidité au sol en ne remuant plus. La flaque s'élargit, les frissons continuent à s'accumuler. Comme un animal piégé entre les phares d’une voiture, elle s’attend à l’impact mais il ne survient jamais. Aucun accrochage et c’est presque pire quelque part d'être reçue les bras ouverts et pas les poings serrés.

La normalité avec laquelle son ancienne alliée la reçoit, l’oblige à affronter son propre chaos et à le juger d’emblée. Du sel pour ses plaies à vif, même si Lukas n’a rien fait pour le provoquer. Si la vérité lui échappe, la veuve craint de s’effondrer à ses pieds, de réclamer cette affection qui n’aurait même pas dû subsister, pas après le traitement qu’elle lui a elle-même réservé. Le premier réflexe continue de s'opérer sous la forme d'un rejet de ces possibilités, c’est une barrière qu’elle place entre elles, dans l’espoir que ça suffise à ne pas lui donner envie de la franchir, de la rejoindre de l’autre côté pour subir le cauchemar qu’elle s’est mise à incarner. « Je rayonne, ça se voit pas ? » Être aussi sèche lui écorche les lèvres, lui râpe la gorge. La honte étoffe le fond d’une pensée viciée, elle demeure incapable de ne pas la contrarier, de salir les intentions innocentes et bienveillantes de son vis-à-vis. Elle préfère encore prétendre que la jeune femme se trouve acculée pour avoir besoin de répandre ces inepties plutôt que de croire sa sincérité. Tout ne vise qu’à préserver sa psyché morcelée, à se prémunir d’une chute que son interlocutrice n’a jamais engendré. « T’es pas obligée de mentir, Lukas. Ni te sentir forcée de me taper la causette. » Le regret débute dès le point posé, les yeux basculent pour atterrir honteusement sur le sol afin de se soustraire à la réaction opposée. Le malaise grandit, abolit un peu de sa dureté. La mélodie devient un couinement dérangeant. « J’ai pas réfléchi quand j’ai passé la porte. » Pardon que ça sous-entend maladroitement, excuses qui ne s’extirpent pas du gosier. Elle relève légèrement le menton, tente de rattraper la légèreté du début assez dramatiquement. «  Ça a l’air d’aller ici ? » Et toi, tu vas bien ? que ça murmure plus bas encore sans qu’elle ne soit capable de projeter les sons dans leur environnement. « Ton resto a l’air de bien rouler. » Comme si elle pouvait gommer son impétuosité d’un seul trait. Le caractère instable de sa réplique la pousserait bien à se jeter sur la porte pour éviter de poursuivre ce massacre social mais au même moment, une succession de bruits extérieurs lui arrache un sursaut brutal, lui soutire un cri apeuré. Pétarade sans importance qui l’oblige à conscientiser son niveau de panique et de frayeur.  Comme elle se déteste d’être à ce point faible, incapable de gérer ses nerfs usés.

Le passé entre en collision avec ce présent étrange. La menace en filigrane renforçant les décalages et amplifiant les échos entêtants, génère une certaine urgence à retrouver le confort délaissé à ses côtés. Les réprimandes pas tout à fait abolies, le droit de se tenir là même pas été correctement revendiqué, elle oscille encore Haldora, entre effectuer le pas qui la sortira de là ou engranger celui qui la fera bien rester. D’elles deux, Lukas se montre bien plus considérablement résiliente et patiente, plus féroce vêtue de sa douceur que l’animal acculé qui lui fait face et qui se voit agir en lâche. Il émane de cette silhouette, une tranquillité tronquée par le vice passé. Ça n’altère en rien ce que son ancienne alliée projette dans la pièce, rayon ambré qui donne envie de s’y couler pour tenter de se réchauffer, suffisamment de lumière pour ne pas aspirer à retourner dans son obscurité. L'orpheline se sent un peu plus misérable, un peu plus en décalage à mesure que la main se tend vers elle avec une bienveillance renouvelée, elle ne cherche pas à la griffer mais à l’attirer. La tension ne déserte pas les muscles quand l’émotion négative retombe, se modèle en invitation plus franche. Le silence remplace toute réplique dans un premier temps, la mécanicienne n’entretient ni la conversation, ni sa folie initiale, demeure simplement là, plantée comme une fleur qu’on aurait trop arrosée et qui se noierait désormais dans ce trop plein d’attention. Combien de gens font mal en sculptant leur réalité de leurs plus belles intentions ? La propriétaire des lieux n’appartient pas à cette catégorie-là, pourtant. Seule la furibonde peut revendiquer ce titre de désastre ambulant.

Après une éternité, à la fixer sans plus rien justifier, la goule finit par accepter le siège proposé, s’y faufile lentement, à pas prudents, toujours sur ses gardes, ne sachant plus tellement quelle forme le danger pourrait revêtir - les traits opposés, les siens ou ceux de l’inconnu qu’elle a cru accolé à ses pas. Les deux paumes à plat contre la surface devant elle, elle relève péniblement les yeux vers son hôte, recrache un peu d’honnêteté pour honorer tous les efforts que la gérante lui a dévoué. « Je suis là parce que j’ai cru que j’étais suivie. Et comme je savais que ton resto était là du coup... Enfin la raison, c’était plus parce que je cherchais un endroit où me réfugier. Je… » La lèvre inférieure captive de ses quenottes, le regard déjà plus assez vaillant pour accoster ses pupilles, la désorientée sert un spectacle pitoyable et ne rattrape plus rien pour l'instant. Elle délaisse les faux-semblants pour lui conter sa fébrile vérité. « Je sais pas faire la conversation, Lukas, putain. C’était plus simple quand tu me hurlais dessus et que t’avais tout à me reprocher. » Occupée elle à la blâmer d’être amicale du coup. L’introvertie affronte mal les conséquences de ses actes, peine à jongler avec les à-côtés de toute relation sociale. Jamais très causante, pas forcément démonstrative non plus, tout juste habituée à glisser des attentions discrètes, elle ne s'est toujours illustrée que par sa fiabilité, à être là quand on la réclame. Sauf que pour cette amie, elle n’a même pas rempli cette fonction-là. Les griefs s’empilent au creux de sa paume, autant de contraventions non-réglées. Elle devrait bien les payer avec intérêts. « Je sais pas trop ce que je dois te dire là ? » Les globes se relèvent des abysses pour plonger dans de nouveaux cieux.  « Pardon… ? » Des excuses ridicules, soufflées avec incertitude. Par où commencer alors qu’elle est entrée là sans aucun plan d’attaque, sans même la moindre intention de réconciliation. Pour autant, la guerre n’a jamais été un projet qu’elle voulait poursuivre. D'autant plus que sa propre solitude l’écorche désormais. Les doigts s’entortillent désagréablement, s’agitent contre la table sans que ça ne soit suffisant pourtant pour canaliser tout ce qui se bouscule en elle. La mélancolique a cru si longtemps que sa poitrine ne servirait de logement qu'à quelques oiseaux noirs et à autant de cadavres qu’ils auraient dévorés. Toute manifestation de vie, elle s’est acharnée à la fuir depuis que Manning est décédé. Confrontée à cette étincelle du passé pourtant, elle ne peut définitivement pas se détourner sans plus s’en préoccuper. Elle ne ferait pas ça. Pas une nouvelle fois, pas à Lukas.

La sincérité trouve des chemins indomptés pour atteindre des cœurs repliés, autant de sentiers battus où la végétation a pullulé, de mauvaises herbes que personne n’aurait daigné arraché. Mais c’est dans cette absence d’intervention humaine, dans ce caractère brut et sans artifice qu’elles se sont toujours plu à évoluer. Une authenticité qui donnait un peu plus de poids à leur relation alors, qui se crayonne dans les quelques paroles échangées et se devine dans le silence qui s’allonge désagréablement entre elles. Les vérités s’y logent, alourdissent l’atmosphère malheureusement. Haldora ne sait toujours pas comment colorier efficacement les blancs, se retrouve piégée dans ce drôle d’inconfort, à ne plus savoir quel rôle jouer à ses côtés, à éviter le moindre son de peur qu’il la repousse du mauvais côté ou pire qu’il lui donne ultimement envie de rester. Pire timing pour se reconnecter à cette vieille amie, quand elle traine dans son sillage, l’engeance même d’un mal inaltérable. Toute proximité entretenue avec quelque humain qu’il soit, entraine une conséquence, cible placée directement dans le dos de ses proches les plus vulnérables. Laila pourrait tout détruire, menacer de tout ravager pour que la solitude soit plus impérieuse encore qu’elle ne l’a jamais été. La veuve qui jugeait n’avoir plus rien à perdre, ne cesse de revoir jusqu’à cette conviction, le gouffre peut toujours s'élargir à ses pieds. Tant que sa tutrice trouvera des leviers et des moyens de la tourmenter, c’est qu’au fond, elle ne s’est pas assez détachée. Pas autant qu’il le faudrait.

La gueule penchée au-dessus de la table, elle évalue toujours le caractère légitime de sa présence ici. La spontanéité resurgit alors, éclos dans l’inquiétude qu’elle nourrit mentalement. « Pas spécialement. » Mais il est vrai que la faim s’est enfuie avec son désir de survivre au décès de Manning. Que ce simple plaisir de savourer le moindre repas s'est atténué jusqu'à disparaitre. Pour autant, sa propre impolitesse à ce sujet parait inappropriée. Puis cette absence de discussion, cette quiétude qui ne reflète rien de ce qui se trame dans les ombres, de la culpabilité, du manque éprouvé, continue à lui peser. L’introvertie rattrape, une fois de plus, les dégâts de son impulsivité. [color=thistle]« Mais tant que je suis là après… J’imagine qu’il y aurait aucun mal à goûter ta cuisine. »[/clor] Les yeux coulissent précautionneusement jusqu’aux orbes alliés, s’y attardent un instant sans toutefois s’y installer correctement. Elle aurait aimé avoir l’aisance de son époux, à nouer le contact sans la moindre difficulté, être apte à parler de tout et de rien sans que ça ne paraisse forcé, rendre un peu de normalité à cet échange qu’elle bousille de sa nervosité et de sa carence niveau sociabilité. « C’est le moment où je dois te demander comment vont les affaires ? » Ses maladresses se multiplient de façon violente. Et comme auparavant, à ces élans malencontreux succèdent la vérité, petits pans de vulnérabilité arrachés à sa fierté. « En vrai, c’est plutôt savoir comment toi tu vas qui m’intéresse. Comment tu vas réellement. » Le courage est collecté par deux mains fébriles, assemblé dans la précipitation avant que tout ne finisse par retomber.