Anti-heroes

Dieu sonde les coeurs et les reins. Les crucifix des pièces de ton enfance t'ont appris à sentir un regard penché sur ta nuque. Les croix pointent dans le sens de la culpabilité. Tu évolues toujours conscient que chacune de tes pensées seraient jaugées et examinées. Observateur incessant, regard omniscient fixé sur ta personne : les mains des surnaturels, les regards d'un panthéon ou d'un dieu impalpable. Tu es né catholique, tu mourras rebelle : sentir les regards qui te collent à la peau est devenu un paramètre de base, une paranoïa sous-jacente.

Tu évolues dans les couloirs du palais de justice avec aisance. Tu remontes à contre-courant le banc d'avocats, accusés et juges pressés.  Tu venais pour témoigner, avant. Tu viendras pour être jugé, un jour.  Aujourd'hui, la porte du bureau de Zhenka se referme derrière toi, t'abandonnes en plein milieu d'un couloir en ne te laissant qu'une odeur de take-out sur les vêtements et une douce chaleur dans l'abdomen pour lutter contre les vagues de drames qui s'agglutinent dans les escaliers. Personne ne te prête attention à l'exception des agents de sécurité avec qui tu échanges un regard familier et de connivence. Il y a des tas de choses possibles, une fois qu'on vous enregistre comme membre de l'ordre et de la protection.
Sitôt la porte du tribunal refermé, tu sens une chape de plomb retomber sur tes épaules, coller à tes basques. Tu frottes tes lèvres, l'air absent - le dernier baiser du procureur t'évoque un mouchard ou une pièce des alcooliques anonymes. Un peu des deux. Un rappel de ce que tu fais, de ce que tu es, aucun mensonge mais aucune vérité. Tu es sincère dans ton affection avec lui, sincère aussi dans ta volonté de faire quelque chose de l'aider à tenir à bout de bras la balance de la justice. Sowilo, police, justice : un mille-feuille fourré à la bonne volonté terminé par une couche de sensation d'impuissance pour l'amertume.

Tu dégringoles les marches qui séparent la Justice de la Rue d'un pas léger, pressé, regardant uniquement où tu mets les pieds. Le bruit des griffes de Bullet, le vieux pitbull marron, t'accompagnent à chaque pas, sa queue claquant contre tes jambes. Tu reprends ta route avec l'assurance de celui qui sait où il va, comment se déplacer dans la foule. Des lambeaux du palais de Justice s'accrochent à tes pas, s'effilochent à mesure que tu quittes le lieu saint. Tu laisses ta douceur sur le porte-manteau du procureur. Il ne reste qu'un noyau au centre de ta poitrine, quelque chose qui se reforme lentement, durcit à chaque pas. Tu perds l'aura de justifcier pour redevenir l'anti-héros, et tu gagnes un voyeur. Tes mains dans les poches, au fond de ton lourd manteau sombre, tu notes l'information : qui que ce soit qui t'espionnes, iel n'a pas d'entrée au palais de justice. Iel est relativement timoré en intérieur, d'ailleurs. Cela fait plusieurs fois que tu sens quelqu'un qui t'épies, que tu aperçois parfois un mouvement qui vient des toits, facile à confondre avec un pigeon si tu te méfiais pas des pigeons et de tout le règne animal. Il n'y a que les taupes qui peuvent être des surnaturels. Tu es simplement heureux que tu n'aies pas à cacher l'existence de Badia. Quelqu'un sur les talons aurait rendu ta vie beaucoup plus difficile il y a quelques mois. Pour le moment, tu te contentes de cocher les cases de ta-do list avec régularité : une boisson sans alcool au Deep Blue deux fois par semaine, le dimanche chez tes parents ou chez Ingvar, tu dors à ton appartement ou chez Zhenka. Les night-clubs et autres théâtres de la vie nocturne de ceux que tu protèges. Tu évites les planques de la rébellion, tout travail risqué. Tu as gâché douze ans de vie conjugal pour protéger la rébellion - tu peux t'arranger avec une filature.

Sa tâche est d'autant plus simple que tu fais tâche dans les rues mouillées de feuilles mortes. Trop vieux, trop extravagant, trop pressé, trop méfiant, trop plein de cicatrices. Ici, Ta chemise à motifs, sous ton manteau grand ouvert détonne autant que tes rangers ou le bracelet de ta gamine à ton poignet tatoué. Les rues pavées de Laere, avec leur large ouverture vers le ciel, et le bruissement des arbres, les jeunes assis aux cafés et sur les rebords de parapet - le bruit de la vie. C'est addictif à la façon de l'espoir et tu te dépêches de rejoindre ton quartier, minéral et chimique - qui te ressemble, lorsque une jeune femme se plante sur ton chemin. La main sur ton arme, au côté, tu continues ton chemin, faisant mine de l'ignorer jusqu'à ce qu'elle t'interpelles. Tu es presque à son niveau lorsque tu t'arrêtes, redressant légèrement le manteau. Tu cilles, stoïque et silencieux comme un sphinx, comme un gardien. Ta mâchoire joue simplement lorsque le camion vrille vos oreilles. Sous le soleil d'automne qui diaprent la couleur des feuilles sur sa joue, elle ne semble pas avoir de profondeur, pas de force : simple ombre sur le macadam. En face, tu es solide, un obstacle. «- De vue ouais, malheureusement. » Tu murmures simplement. Tu n'as aucune envie d'entendre parler de ton ancien collègue. Tu sais que les humains ont les mêmes raisons que les surnaturels pour collaborer au système : la peur, le confort, la lâcheté, la douleur, l'envie d'être aimé. Certains y prennent goût. Et les humains qui collaborent avec leurs oppresseurs, non pas pour se protéger mais par plaisir de dominer quelque chose, quelqu'un… Oui, ta mâchoire tique et tu grimaces, le goût du vomi dans la bouche. Ton regard continue derrière son épaule à elle, sur la lumière dorée qui rend une bouche d'égoût toute étincelante de l'humidité de Senja. Le nez de Bullet appuie contre l'arrière de ton genou. Tu étais rentré chez les flics pour des raisons auxquelles tu crois encore - pour découvrir que les fondations étaient bouffées par la moississures. On ne changerait pas les choses de l'intérieur - surtout pas avec des collègues pareils. La tension remonte le long de ta colonne vertébrale, soigneusement contrôlée alors que tu t'appuies sur ta hanche, celle où repose ton flingue, pour l'observer. ( tu es retourné au commissariat la semaine dernière, pour prendre rendez-vous, pour avoir un alibi et être présent lorsque vous ferez exploser les lieux, bientôt. Pour pouvoir gérer les dommages collatéraux. C'est ce que tu es : le gars qui poser une bombe et sort les civils des mêmes décombres). Si cela ne tenait qu'à toi, tu forcerais le passage, tu passerais sans un regard en arrière, mais tu notes, un sourcil arqué : «- Ex ? » Et maintenant, c'est le moment où on a dit au revoir à quelqu'un et qu'on va prendre le même bus. Gênant. Tu lui fais signe d'avancer avec toi, restant un pas en arrière. Tu n'aimes pas être immobile au plein milieu de la rue. Ton stalker a détourné les yeux, mais tu ne relèves pas cette coïncide. Pas encore, autant être sous-estimé. «- Pas aussi satisfaisant qu'il se vantait alors. » Il y a tellement derrière cette phrase nonchalante, le ton neutre alors que ta langue a un texture de papier mâché. Tu tâtes le terrain, avec des souvenirs comme arrière-goût de nausée au fond de la gorge. Aucune envie de repenser à ces années-là, mais tu appuies dessus comme on appuie sur une dent gâtée, comme tu reviens toujours au tribunal, à tes vieilles Furies.

avec @Jill T. Hanssen

Anti-heroes

« Hm hm. » Sans trop te mouiller, tu empruntes sa partition. Raclure de gorge qui n’a pas l’air foncièrement surpris par l’aveu accompagné du regard caressant comme un coup de matraque qui va avec eux. Son aveu fut sans honte ni sans gêne : la pluie, le beau temps, le sel et la vie privée aux quatre vents. Est-ce qu’ils s’entendent encore parler ? Ta vie qui leur appartient, d’une façon ou d’une autre. Comme si c’était normal de te suivre, de dépouiller ta vie, fouiller dans tes affaires parce qu’on en ressent le besoin. Parce que ta sécurité vaut moins que la leur. Tu n’as jamais rien à protéger, à posséder, rien d’autre qu’un prénom que personne ne murmure, un tigre en peluche au fond d’un lit où personne ne va, une rune gravée sur le cœur et un Dieu absent. Rien à toi. Une sorte de pute émotionnelle qui fait un trottoir sous vitrine : observé, jaugé par des surnaturels qui font comme chez eux, laissent leur odeur sur ta peau et des cicatrices sur ta poitrine. Alors tu fais le paon, démonstratif, tu joues ce qu’on attend de toi ?

Tu entends la menace qui alourdit sa langue lorsqu’elle parle. Ta posture ne change pas, une main dans ta poche, l’autre sur la tête du pitbull assis entre tes jambes – la façon dont tu la regardes : claire et net. Sans fanfaronnade. Quelque chose tourne à l’aigre dans ta bouche à entendre ce qu’elle sous-entend. Tu as appris à bien le cacher, à ne plus sursauter lorsque quelqu’un hausse la voix, à ne pas montrer les dents lorsqu’on te balaie d’un revers de main. A garder la hargne au-dedans. Quoique tu fasses, cela ne servira à rien. Tu es inutile. Tu es impuissant. Tu ne peux rien faire : ni sauver ta sœur, ni ton enfant, ni l’enfant que tu étais ni toi-même. Quoique tu fasses, cela ne sert pas à grand-chose. Quoique tu fasses, tu n'es pas en position de force. Impuissance. L’amertume en bouche comme un reflux gastrique. Tu n’enlèves pas la main du canon de ton arme.

Elle ne ressemble plus à la femme que tu te souviens avoir aperçu, une fois ou deux. Blonde, effacée, poupée typique au bras d’un macho comme le commissariat en crachait dix par an. Certain d’avoir rien à leur dire, tu détournais le regard avec une certaine pitié (compassion) aux cœurs. Ils avaient beau être bien gaulés, t’aurais pas voulu de leurs maris pour rien au monde. T’entendais trop causer dans les vestiaires. Tu émets un sifflement, faussement impressionné, à la vue de ses bras. Tu ne regardes pas ses bras : tu perçois assez la rune qui défigure ses avant-bras, et le sang qui vient retracer le signe infâme. Tu la regardes elle, sans que la peur ne semble t’affleurer. Tu te souviens des bras d’Ingvar, des bleus et des piqûres dans ses bras pâles. Tu te souviens des bras de Oona, huit ans, pendue à ton cou et endormie. Tu te souviens des bras de Zhenka, et des épaules qui s’affaissent sous le poids de tout ce qui ne va pas. Le rire de Jill trouve un écho dans le tien, un reniflement moqueur alors que vous remontez la rue.

Qu’est-ce qui se passe lorsqu’une force irrésistible rencontre un obstacle insurmontable ?
« - Il n’y a pas de flic intègre. » L’information est grave et précise, factuelle à la manière d’une déposition. Tu n’étais pas intègre, pas selon les critères inflexibles de Justice : tu jouais à la marelle avec les lois, leurs lois pour ménager une alcôve aux plus faibles. Il n’y a pas de flic intègre : écho : mais tu n’es pas flic. Tu n’es plus flic, peut-être plutôt. Ce n’est pas parmi les enfants de chœur qu’on recrute la police. L’offre faite à Zhenka tiens toujours : utilise-moi. Parce que à Senja, la Justice est une basse besogne.

« - Vous savez c’est quoi le point commun entre un flic et un surnaturel ? » Tu demandes, l’air de rien. Aucun n'est intègre. Ils abusent de la force. Ils ont signé un contrat pour de mauvaises raisons. Ils abusent de leur pouvoir. Ils ont tous les droits. Ils ont choisi les rangs des oppresseurs de peur d’être opprimé. Ils ont pris une arme pour se défendre.
Et ensuite, ils demandent votre aide.

L’ironie te fait pousser ta langue à l’intérieur de ta joue. Elle frôle les murs, tu occupes de la place. Malgré la nonchalance de ton pas, malgré sa silhouette fine, c’est une sorte de jeu d’échec. T’as la chair de poule aussi familière que les doigts d’un amant sur ta peau. Tu es légalement incapable de te défendre. Ta clope coincée entre les dents, tu expire un brin de fumée vers le ciel, en même temps que tu exhales : « - Tu m'as suivi. » Comme une réponse à sa question. Pourquoi est-ce que tu aideras quelqu’un qui te suit, qui déballes ta vie privée, qui t’accules dans un coin sombre ? Est-ce que tu as le choix ? Si elle t’as suivi, elle sait la réponse.
Tu es incapable de détourner le regard. Causes perdues, chiens écrasés, femmes battues. Programmé pour en avoir quelque chose à foutre. Manufacturé à ne pas savoir choisir qui tu sauves. T’as la vue derrière le rideau : tu sais à quel point les vies de surnaturels ressemblent à des champs de bataille ravagé, à quel point ils s’accrochent de peur de tomber. De peur d’avoir personne à qui demander de l’aide. C’est toujours pour ta pomme. A croire que ça se voit sur ton visage. [Pourquoi t’as l’impression d’être impuissant alors ? Plombier qui colmate fuites, plutôt que protecteur.]

 « - Je suis heureux, vraiment, que tu t'en sois tirée » Quelque chose qui s’adoucit, qui s’arrondit en bouche – la douceur du regard en coin que tu lui portes. Tu es connu pour tes blagues salaces, tes surnoms affectueux, tes remarques en dessous de la ceinture, lorsque tu ne parles pas pour ne rien dire, quand tu ne divagues pas, beaucoup de fards à paupière, beaucoup d’aventures, vie superficielle sacrifiée à l’autel de Freyja. Pourtant, tes propos sont précis, vifs, ils ne débordent pas au-delà des lignes. Première faille dans ta couverture. Mais tu écartes les bras, les plis de tes vêtements bruissant avec douceur autour de tes rangers. Ta cigarette brûle tes doigts lorsque tu la cueilles de tes lèvres avec presque un sarcasme dans le mouvement. Tu la pointes des doigts, elle, puis ses poignets. «  - Mais en l’état, je ne vois pas ce que je peux faire dont tu ne serais pas capable seule love, et mieux que moi. »   Tu baisses doucement la voix, velours prévenant, une paupière close. « - Même si j’ai des pansements sur moi. » Pose pas de question.

avec @Jill T. Hanssen