Il a tout du Roméo éperdu capable de monter le long du lierre pour chanter la sérénade au balcon : la fureur, la passion, les muscles, les entraînements musclés, un petit ventre de la quarantaine alcoolique enveloppant les muscles solides, présents, enracinés dans son ventre comme autant de griefs. S'il est vêtu de nuit en train de de crocheter la serrure de la porte de derrière, une oreille poilue de lapin bleue coincée entre ses dents, c'est par avis du médecin  : on n'escalade pas une propriété privée quelques semaines après s'être pris une balle.
L'étage résonne de violons, pianos et ukulélé qui s'agglomèrent à son oreille dans une musique indistincte. On peut blamer l'épaisseur des murs ou son manque d'intérêt pour ce qui est resté dans son esprit, un hobby de surnaturels. Tu furètes dans la maison avec l'aisance de l'éternel intrus. Tu as appris à te déplacer sans bruit sur les planchers, à te mouvoir dans les maisons sans attirer l'oeil. Fantôme dans toutes les maisons dans lesquelles on te place, on te déplace, comme enfant-trophée, enfant-jouet, enfant-aides-sociale. Tu as appris à ne pas prendre de place, à ne pas laisser traîner tes jouets, ne pas te faire voir, faire le mur, mentir comme un rebelle sur le fil, droit dans les yeux des divinités.

La maison est rangée, ordonnée. Elle répond aux critères, aux attentes. Le minimalisme te pointe du doigt - avec ta jupe longue qui effleure tes chevilles velues à la moindre brise sous la chaleur de l'été, ta chemise noire à manches courtes qui dévoile des tatouages à la gueule de chambre d'ado trop décorée, tu fais tâche. Tu as l'impression que les quelques livres bien rangés, les murs impeccables te narguent. Ils vont finir par se jeter sur toi, conscients que tu n'es rien qu'un usurpateur. Tu modifies le message magnétique du frigo en passant. A la porte fermée, tu devines où se cache le bureau. Tu n'essaies pas sa poignée. Tu en connais d'avance le cliquetis qui risque d'attirer l'attention du procureur, tu en connais d'avance la serrure fermée. S'il suffisait d'entrer par effraction dans la maison pour pénétrer le palais mental de la Justice, tu n'aurais pas pris autant de temps à choisir tes vêtements, lustrer ta barbe et appliquer une once, juste une once, de noir sur tes yeux. Ce n'est pas qu'un choix de discrétion.

Dans quoi tu t'engages (à part les escaliers) ?
Il ne vivait pas encore ici, quand vous faisiez semblant d'être un item, autre chose qu'une coucherie qui t'as brisé le coeur. Pourtant, tu as l'impression de remonter dans le passé - des regrets. Une affaire pas finie. Des affaires non terminées : tu les lui a rendues, dans un carton, sur son bureau, lorsque tu as pris tes clics et tes clacs. Rendus les dossiers, rendues les affaires, ton badge et ton flingue. Pour reprendre un autre flingue, une autre mission, un autre sacerdoce qui t'as bouffé ta santé et ta vie. Aucun impact dans les deux au final. Cela te ronge depuis le gala. Devoir te mordre la langue au sang pour ne pas incriminer tes protégés qui ont failli te tuer, les voir sans tirer, la justice se prendre un doigt dans le cul, et Markus mourir t'ont achevé. Tu veux reprendre du service. Tu veux aider. Tu veux servir la justice.

Niene dort. Tu fais un doigt d'honneur à la caméra d'enfant posée à côté du lit et la retourne, face contre la commode. Un an, et quelques, elle s'agite dans la moiteur de l'été. Ton sourire chiffonne tes traits. Emu. Tu la soulèves et la garde contre ta poitrine lui fourrant le doudou dans les doigts. Tu te déplaces lentement, la berçant pas à pas. Tu as toujours eu le chic avec les enfants. Et tu ne peux pas t'empêcher de prendre ton temps, de savourer le moment volé, à te promener dans les couloirs de la maison silencieuse. Rêver que cette vie est à toi.

Dommage que tu sois, dans les faits, un terroriste.
Tu te détaches dans l'ombre du couloir un bref un instant, homme en noir, la silhouette floutée par tes vêtements, un nourrisson dans les bras, un bras tendu.   «- Pan » Tu mimes le geste des doigts avant d'entrer. La porte se referme dans ton dos d'un coup de pied souple, silencieux. Elle bruisse à peine en refermant l'alcôve derrière vous. Tu t'interposes entre lui et le peignoir. Par plaisir. Par rapport de force. Pour faire pencher la balance de ton côté. De toute façon, la décence a décidé de prendre un bain et une manucure le temps qu'on s'occupe d'elle. «- And that's how Justice dies. In a bath with way too much bubbles and not enough sex toys. » Que tu lances, avec une certaine arrogance là pour noyer le chagrin que te causes l'idée. Tu réhausses Niene dans ton bras, sentant lentement les fils de ta plaie se rouvrir.

Ton regard s'attarde sur l'homme en face de toi. Mot poli pour dire que tu le déshabilles du regard, le mate et que ton regard promet silencieusement tout un programme. Il y avait des souvenirs dans ce corps. Corps connu, corps vieilli, corps affermi. Que tu aimes ce que tu vois, le procureur à la quarantaine, au torse large et attirant, plus que le jeune surnaturel fringuant de l'époque… Euphémisme. Tu laisses un temps entre vous, te contentant de l'observer de haut en bas, ta langue humecte ta lèvre dans l'ombre de la barbe qui noie tes mâchoires. Tu t'installes le cul sur le rebord de la baignoire, un pied contre l'extérieur de la paroi. Tu baisses les yeux sur lui, avec la même attitude que si tu lui demandais le parfum de son savon. La fusillade du Deep Blue, la mort de Markus. Des avertissements. Des priorités : tu tournes autour du pot, pour rallumer une ancienne flamme alors que ce n'est pas vraiement ça que tu cherches chez lui. Tu veux reprendre du service. «- Tu as déjà réfléchi, à ce que tu serais prêt à faire, pour la récupérer ? »

@Zhenka Van Der Willige | fin juillet 2020

Son érotisme est mécanique. Machinal. Animal.  Wighard le fixe et se rappelle que Zhenka n’est pas conscient de la façon qu’il a d’humecter sa cigarette, que le sillon de son thorax le trahit sans son accord. Qu’il n’utilise pas sa grâce au tribunal, son bleu acéré pour transir ses collègues, qu’il n’est pas en train de le manipuler, le convier entre ses bras. L’étrangeté de son érotisme le rend peut-être plus puissant encore, sans innocence. Les émotions sont passées, délavées et Wighard prend le temps de l’observer faire sans en tomber amoureux. Ses lèvres autour de sa cigarette entraînent d’autres pensées, l’eau qui clapote contre son poitrail, entraîne son regard sous l’écume mousseuse, les frémissements causés par ses cuisses musclées, ses jambes osseuse à écarter sous son poids. Il n’y ni gêne, ni timidité dans son regard. L’humidité dans le creux de son épaule magnétise son regard scabreux ;
Sa question lui attire un rire qui fait trembler sa poitrine.   « - Yeah, et tu es prêt à quoi ? »   Il y a une menace qui sourde, un tranchant dans la tonalité basse, grave de sa voix. Il nargue, avec Niene dans les bras. Elle lui fait peur, cette part de lui qui pulse et étire ses tentacule, envahit sa haine comme un monstre qui gangrène. Froide. Sadique. Celle qui a calculé l’intérêt de le faire chanter, lui enlever Niene, d’avoir Justice dans son camp, de force. Son sang-froid et son pragmatisme ont toujours eu ce côté terrifiant, impitoyable. Mais pendant longtemps, il n’allait à l’encontre que des pédophiles et des violeurs, pas d’un enfant de quelques mois. Zhenka ne peut pas croire qu’on ne lui prendra pas Niene, que l’enfant ne sera pas une cible, une monnaie d’échange à Senja, déchirée au milieu d’un cercle de craie. Il vaut mieux que ça soit la rébellion qui le fasse, il vaut mieux que ce soit Wighard qui le fasse, plutôt que ceux qui sont passés sur Apollo avant qu’il soit homme. « - Sois pas naïf. Tu ne peux pas penser une seule chose qu’ils vont éviter de s’en prendre à une faiblesse pareille. Tu t’en tamponnes qu’après toi, il n’y aura aucune justice non corrumpue à Senja ? Weird flex but okay. Mais tu devrais prendre un courtisan, un garde du corps pour veiller sur elle. »

Combien de fois est-ce qu’ils ont pu avoir cette conversation ? Wighard ne s’est jamais gêné pour exprimer ce qu’il pensait. La franchise lui passe tout à trac comme les déclarations d’amour ; jambes entremêlées ou nuit blanche passée autour d’un tableau blanc croulant sous les impasses. Zhenka est bien leur seul espoir de faire un jour payer cette carne bénie des dieux. Non seulement, Wighard tient à son ami, mais il a conscience que celui qui le remplacerait pourrait facilement usurper le nom de justice. « - Vraiment ? » Il a un tic, qu’il ne se gêne pas de montrer. La vérité sort de ses lèvres mesquines, grinçantes.   « Rien n’a jamais changé par la pensée. » Il en a passé des nuits blanches à imaginer le sort de ceux esclaves, des nuits à enchaîner whisky et cigarettes jusqu’à créer une mélopée sinistre dans les claquements de verre et de briquet. Une mélopée pour faire fuir le sommeil. Il s’en était rendu malade, alcoolique, fou d’impuissance. Il ne doute pas que Zhenka y pense, mais Wighard y voit une distance. Une part de lui gueule à plein poumon que c’est injuste, qu’il ne s’agit pas de noms imprimés pour le procureur, qu’il sait que la Justice est aussi ému que lui, qu’il sent cette injustice dans ses tripes, la rage dans ses os. Mais une autre pense qu’il est bien confortable, derrière son bureau, derrière les runes marquant ses poignets. Qu’il ne comprend pas. Qu’il ne fait rien. Suffisamment acculé, reste le feu.

Wighard détourne le regard en le voyant s’envoyer le whisky comme un voleur. Il note la soudaineté du geste, brusque, émotionnel. Zhenka lui avait si peu parlé de son frère, mais déjà trop. Cela remue sa poitrine, et le mortel baisse les yeux sur l’orpheline. Il pense à ceux entassés à l’orphelinat, à défaut d’être entassés dans des cages. Il réhausse un peu l’enfant dans ses bras, referme ses deux bras autour d’elle, l’englouti. « -Right now ? Horny as fuck. Tu t'es vu ?» La seule raison pour laquelle il est là, qu’il fait bonne figure, c’est le whisky qui court encore comme du feu dans ses veines. Zhenka et lui doivent avoir la même alcoolémie à l’heure qu’il est.  Il y a encore des points de suture sur ses poignées d’amour. Il y a encore un tabouret vide au Deep Blue. Il y a encore des beautés qui lui ont tiré dessus. Il y a encore des divins responsables de la mort de son meilleur ami. « - En colère. Vulnérable. Impuissant. Outragé. Vieux. Chacun des mots est vrai.Wighard effleure la joue de Niene, s’abîme dans son sommeil, dans son poing fermé qu’il dénoue délicatement, glissant son pouce entre les petits doigts fragiles.   « - Je pense toujours au gamin du gala de la paix, tu sais. » Comment on lui avait brisé le poignet parce qu’il voulait manger. Comment Apollo avait été le seul à défendre le gamin. Comment lui n’avait rien pu dire. La pensée que quelque chose arrive à Niene, qui souffle contre son col de chemise, la barbe effleurant son crâne, lui est insupportable.   « - Inutile. »

@Zhenka Van Der Willige | fin juillet 2020

Il savait que Zhenka faisait de son mieux, avait confiance dans sa rectitude, dans sa vérité. Lui cracher au visage qu'essayer ne faisait ni chaud ni froid aux esclaves de Svart ou aux humains serviles aurait été cruel. Wighard avait entendu sa voix claquer dans la cour de Justice, saisir les mots, les transformer en faille, en épée de Thémis pour épingler les coupables, ses talons claquer les marbres et son regard passer dans la foule comme un frisson. Il avait aggripé le procueur par la taille pour l'embrasser férocement dans un couloir après une justice rendue, brûlé de l'intérieur par le jugement par le feu qu'avait rendu l'homme, tendu vers cet espoir impossible. Il avait fait partie de ses témoins interrogés par le procureur, condamné à dire la vérité et rien que la vérité. Il ne mentait que sciemment à Zhenka, au tribunal comme ailleurs, lorsqu'il voulait que Zhenka comprenne son mensonge, comprenne qu'il ne fallait pas poser cette question là - son accent, ses parents, ses cicatrices, le sang sur ses mains. Il lui faisait confiance, assez pour afficher cette confiance aux yeux des siens, des rebelles. Mais il avait arrêté de le croire, de croire le mensonge que vivait le surnaturel. Il ne changerait rien par la justice. Essayer ne serait pas assez, jamais. A Senja, il n'y avait qu'une justice fatiguée, aveugle. «- Yeah, tu essaies. J'ai toujours aimé ça chez toi.» Il n'est pas cruel pour étaler sous les yeux du procureur tout ce qu'il manque, enfoncerr le couteau dans la plaie. Il avait essayé de vivre avec, de croire qu'essayer suffirait, et ça l'avait rendu fou de rancoeur épaisse comme de la bile. Lorsqu'il avait compris qu'il se brûlerait les ailes à l'essence sans rien emporter des salauds dans l'incendie, il avait fait marche arrière. Pour se prendre le même cul-de-sac sans lubrifiant et sans happy ending.

Il ne le regarde plus, captivé par l'enfant qui dort dans ses bras, s'accroche à son pouce et à sa chemise comme une paire de doudous qui lui servira un jour de gilet pare-balles. Il a envie de chialer à s'en faire mal la poitrine, avec la douleur qui le lance, écrase ses poumons dans sa cage thoracique. Rien avoir avec la cicatrice encore fraîche dans ses poignées d'amour. Il continue de la bercer de son corps, tranquillement, sans jamais vouloir la rendre à Zhenka, plus jamais. Il ne veut pas la rendre. Il veut une grande maison à lui, avec son nom dessus, pour ses chiens et son époux, des gosses qui apprennent à marcher et à récupérer des gâteaux sur le plan de travail trop haut, savoir quq'ils iront à la fac et n'auront pas à s'ouvrir les veines pour ne pas finir esclaves. La boule dans sa gorge suinte dangereusement. Est-ce qu'un jour Niene l'humiliera comme Niklas avait humilié son père ? Est-ce qu'elle lui donnera des ordres ?

La mention d'accident le sort de sa rêverie, de la peau de poupon qu'il effleure du bout des doigts, qu'il essaie de ne pas griffer de sa barbe, de ne pas souiller par son haleine d'alcoolique gros fumeur quand il n'a pas sur la peau l'odeur d'un homme. Son regard le trahit, condescendant, le regard du flic, du gardien, qui n'y croit pas. Il n'avait jamais brisé de poignet par accident  mais toujours volontairement, quelque soit le jargon employé sur la paperasse qui suit. Les pères qui brisent les poignets de leurs gosses et poussent leur femme la gueule contre un coin de placard, par accident il y en a dans tous les quartiers.
Sa main sur son épaule le crispe sous ses doigts, quand en même temps son corps se laisse faire. Il attend le coup, il attend la marque de luxure indélébile, et reste docile, hors de son corps. Cela ne dure qu'un instant, l'habitude d'esquiver le contact des surnaturels, avant de ployer contre Zhenka, laisser l'eau tremper sa manche . Sa voix basse, les murmures de vengeance et de justice impitoyable envoient un frisson droit dans son ventre. Il ne peut s'empêcher de jouer avec l'idée, de céder au fantasme de les voir payer. « - Keep talking dirty to me, daddy. » Il ne cherche plus de justice ici depuis longtemps, mais l'injustice écorche sa peau, rapê sa gorge, le met à vif. Combien de nuit passées au Deep Blue à rêver de ce qu'ils pourraient leur faire, à voir Magda leur faire payer, à sentir une sorte de jouïssance qu'il refuse de comparer au besoin de supériorité des surnaturels.

Lorsqu'il baisse à nouveau les yeux vers l'homme nu dans son bain, les putains d'yeux bleus qui le fixent, les lèvres entrouvertes, les cheveux noircis par l'eau qui tombent démunis sur son front, il y a une sorte de tendresse dans ses paupières lourdes. Une tendresse que porte sa voix, lasse, et pourtant les mots qui vont avec :   « - Pourquoi pour elle et pas pour tous les autres alors ? » Si Zhenka n'était pas au-dessus de s'abaiser à leur faire du mal s'ils touchaient Niene, pourquoi prendre des gants et des lois pour tous les enfants qui subissaient le même sort ? La réponse tombe dans la gravité de ton regard. Parce que sinon il n'en serait pas tombé amoureux comme un adolescent. Cela fait son charme. Wighard a beau gueuler comme un porc qu'on saigne pour l'équalité pour tous, il la pratique qu'à temps partiel, il sauverait Mahaut, Ingvar, Apollo, Zhenka, d'un incendie que la rebellion aurait allumé.

Il s'écarte de la baignoire, tourne le dos, dissimule Niene derrière la ligne de ses épaules., son ricanement crée des croquemitaines dans les rêves de la petite. « - Quelle chance d'être adopté, ça résoud tout. 15 ans comme gamin des rues qui peut être blessé en public durant un gala de la paix sans qu'on bouge ne va lui laisser aucune séquelle, hein ? » Zhenka savait que tu avais été adopté, c'était l'un des rares. Il ne savait pas à quel point c'était une blessure qui ne s'était pas fermé, à quel point, malgré l'amour que tu portais aux Wolden, tu ne pourrais pas oublier comment on avait craché sur la tombe de tes parents, volé leur enfant, volé ton nom. «- C'est la meilelure chose qui peut lui arriver. Mais je sais pas si je dois m'en réjouir. »   Tu parles plus à Niene, l'orpheline, qu'à son tuteur. Tu étais reconnaissant aux Wolden, tu leur devais tout, tu ne pourras jamais leur renvoyer l'ascenceur - t'es pas capable de veiller sur leur fille - , mais si être adopté était la meilleure chose qui soit arrivée à un gamin, ce n'était pas qu'il y avait un truc qui clochait ?

S'il n'y avait tout pas eu le passé entre eux et les éclats de son coeur brisé incrustés dans le plancher, Wighard pourrait plaisanter qu'il n'a pas besoin d'une serviette pour le réchauffer. Apprécier qu'il voit ne veut pas dire qu'il veut en voir plus. Se douter qu'il finirait par essayer de se glisser dans les draps de Zhenka par solitude, goût ou rebellion ne voulait pas dire qu'il n'essayerait pas de garder un peu d'éthique, un peu de respect pour eux d'eux. « - Ma parole, un engin comme toi, ça devrait être fourni avec une notice. » Ils ne parlent pas le même langage, ne l'ont jamais fait. Et devant lui le procureur de Senja, incarnation de la Justice, se tient à demi nu, des rougeurs marbrant sa peau pâle dans laquelle Wighard discerne à peine les contours de son ancien petit-ami, comme un squelette autour duquel on a bâti un homme, et enfoui l'étincelle qui brille dans la question, dans son regard. Il voudrait y passer un grappin et tirer vers lui. Ce qui révèle la mauvaise idée. Wighard humecte sa lèvre inférieure et garde ses bras resserrés autour de Niene, sans faire un geste pour l'aider. «- Tu demandes ça à tous les hommes qui pénètrent par effraction chez toi pour kidnapper ta nièce ? Tu aimes être nu face à un criminel, Justice ? » Le sourire en coin est engloutit par la noirceur épaisse de la barbe, le sourcil arqué trahit le ricanement de corbeau qui nourrit sa voix - gouailleur et terrible, le genre de phrase qui a autant sa place dans une chambre de torture que dans une chambre d'amour. Wighard dépose un baiser sur la tête de Niene avant d'ouvrir la porte du bout du pied, dans un froissement de jupe indistinct. De l'autre côté de la salle de bain, les ténèbres dans lesquelles il se fait avaler avec l'enfant. Sa voix résonne dans le couloir, s'étouffe. «- Yeah, yeah, I know. Daddy needs help. »

@Zhenka Van Der Willige | fin juillet 2020

Il s'attarde dans la chambre d'enfant. Niene est allongée dans le lit à barreaux, bien emmaillottée dans ses couvertures. Les doigts couverts de poils et de bijoux ajuste un peu plus la couverture duveteuse, s'assure qu'elle passe bien sous son menton. Ils agissent avec une douceur incroyable contre la peau de l'enfant, il se redresse sans heurter le mobile accroché au dessus du lit. Wighard remet en place la baby-cam, avec une moue. «- Au moins, ça c'est fait. » Il pouvait entrer par effraction chez le procureur si besoin était. Il pouvait également menacer sa nièce, si besoin était. Les deux informations sont soigneusement rangées dans un coin de son esprit. Il tergiverse, penché au-dessus du berceau.
Cela n'a rien à voir avec un doute, une hésitatio. Au contraire, les grosses paupières de bébé bien closes lui rappelent pourquoi il est là. (Elles lui rappelent aussi le besoin de paternité déchirant qui lui noue les entrailles. Il pourrait rester là toute la nuit à la regarder dormir, à s'endormir dans le fauteuil, l'enfant dans les bras, les membres ankylosés et le dos bloqué. Il s'en contrefout.) (Elles lui rappellent aussi que Oona dort dans un duplex à poing fermés, plus sereine que chez sa mère.). S'il ment à son tuteur, c'est pour elle, tous les autres orphelins, tous les enfants. Ils naissent humains, et meurent d'une façon ou d'une autre. Il a fait une croix sur le fait d'avoir un jour des enfants, de recueillir un.e orphelin.e. Ce bonheur égoïste. Ce malheur égoïste : Wighard refuse de les voir écraser par le monde, refuse autant de devoir les éduquer en pâture des dieux pour qu'ils marchent sur d'autres.  Il s'accordera d'être père lorsqu'ils seront tous égaux. Ils méritent tous mieux que Senja. Niene mérite mieux que Senja. Il ajuste la peluche posée dans un coin du lit avec un sourire tout plein de larmes.  Il a perdu le compte du temps dans le sommeil de l'enfant, dans la chambre obscure. Il ne referme pas tout à fait la porte, de peur de ne pas entendre quelqu'un d'autre.

Wighard toque, cérémonieusement, contre la porte ouverte. L'air frais hérisse ses bras nus, descend sa fièvre. Zhenka est beau comme une oeuvre d'art, sa silhouette qui se détache du lit impeccable derrière lui, la façon dont son jogging tombe sur ses fesses, le ras de ses cheveux dans sa nuque. Tout si ce n'est les tatouages qui décourent ses bras. Wighard ne cache pas son regard. Il barricade simplement son coeur. Zhenka est bel homme. Il en a connu d'autre. Qu'il soit attaché à la justice, à l'égalité, à mettre les connards en prison, était bien plus rare. Mais ce n'était pas assez. Plus maintenant, en tous cas. C'est à Zhenka de tomber dans ses bras, pas le contraire.  Wighard roule des yeux et donne sa réplique avec un ennui évident.   «- Pour tes beaux yeux. » Il ne comptait pas le détromper ; il n'avait pas escaladé les murs pour passer par le balcon, mais il n'était pas assez sot, ni plus assez amoureux pour dire la vérité.   «- J'ai essayé la nudité sur voie publique et lèse-majesté, mais ce n'était pas suffisant pour attirer ton attention. »

Il passe à côté de lui comme si de rien n'était. Le t-shirt colle à la peau humide, rappelle qu'ils ont vieillis. Rappelle que Zhenka a la gueule d'un snack. L'intimité qui rôde dans l'air est étrange, irréelle. Elle pourrait faire croire que rien n'a changé. Mais tout à changé : les corps, les cernes, les muscles et le gras, les tatouages et les cicatrices. Wighard vient s'asseoir sur le lit, sa jupe en longs pans brouillons entre ses jambes poilues, mollets croisés au sol.  Il y a un revolver à sa taille, il fait de l'ombre au coucher de soleil de sa chemise. Tout a changé. Il a l'impression d'avoir gagné en intimité ( un leurre, le mur, la retenue doit toujours être là. Il n'a pas envie de s'y égratiner le coeur à nouveau. Cela faisait longtemps qu'il n'avait pas considéré Zhenka comme un ex. ). De ne pas être aveuglé par l'impression d'être amoureux. L'impression que ce sont deux hommes, deux adultes, qui se parlent, de choses importantes. «- Reprend-moi. » La voix vient de très loin derrière les mâchoires crispées. Reprend-moi. Les mots qui ont dû mal à sortir de sa gorge. A combien de portes closes a-t-il pu demander ce genre de chose ? Syndrome de l'orphelin, l'adulte ne cherche pas son regard. Il est penché sur le paquet froissé qui est tombé dans son giron. (Quinze ans plus tôt, il aurait penssé que c'était une façon de sous-entendre qu'ils n'étaient pas vraiment ensembles. Quinze ans plus tôt il était con.) Wighard se racle la gorge, fiche la cigarette entre ses lèvres et son regard s'est fait deux puits noirs et sans fond quand il les relève vers Zhenka. On dirait qu'il a dû mal à desserrer les dents, les mâchoires, sa gorge, tout d'un coup. «- J'ai fait une erreur, en quittant la police. Je me sentais impuissant là-bas. Ce que nous faisions ne changeait rien, ne servait à rien. » Il expire lentement, les lèvres entrouvertes, le regard fixé sur la hanche de Zhenka, point fixe dans l'univers. Il est juste un baby-sitter pour drogués en manque et nymphomanes en or et diamants. Il avait cru qu'à défaut de changer le monde, à défaut d'aider les humains, les orphelins, les victimes, il pouvait au moins aider une personne et accessoirement être heureux.
Il avait été stupide.  
Le bonheur en papier maché peint à la bombe de peinture doré ne suffit pas à le rendre heureux.

«- Ouais…» Sa voix traîne dans le vide, avec une moue peu convaincue. Wighard fronce les sourcils avant d'hausser les épaules. Il renifle et glisse sa cigarette incandescente entre ses lèvres, l'air de commenter un match de hockey. « - C'est pire aujourd'hui. » Il grimace, se frottant la joue du dos de la main, elle crisse, griffe sa peau. Il relève les yeux, doux comme un agneau vers Zhenka. Il demande comme une prière à un dieu silence, comme un enfant demande un câlin à un parent occupé, comme un chien attend son tour. Et pourtant, la ferme détermination, résiliente, sans répit qui roule sur sa langue. Si ce n'était que lui, il n'oserait pas bouger. Mais il a derrière les reins la force implacable d'une humanité matyr et il tend la main vers Zhenka, cherche ses doigts. Le geste, seul mensonge de toute la conversation.   «- Laisse-moi t'aider. »

@Zhenka Van Der Willige | fin juillet 2020

La lucidité de ses mots résonnent dans la maison engourdie. Prononcés à voix haute, ils lui semblent des coups qui martèlent sa poitrine jusqu'à en briser la cage. Il avait décampé avec l'amour sous le bras, sa dignité sous l'autre, avec l'optimisme d'un amoureux. Mais la bulle de savon de son foyer a éclaté et le revoilà à quémander. A expliquer son impuissance crasse, à ployer la nuque dans l'espoir d'être accepté. Il y a un double langage dans sa caboche, aucun est un mensonge quand les motivations s'entremêlent : si il a Sowlio inscrite dans son ombre, qui commande chacun de ses gestes, cela n'entache pas sa sincérité. Il veut aider Zhenka. Il veut pouvoir se regarder dans la glace et ne pas voir un ivrogne qui enchaîne les coups d'un soir et borde des drogués pour payer son loyer, ses principes dans le siphon avec le café. «- Tout dépends si tu les prends en ordre alphabétique ou chronologique ? »  Il ne se démonte face à la question injuste de Zhenka. Il ne pouvait savoir comment l'aider si on ne lui disait rien. Si Wighard tend assez l'oreille pour avoir des idées sur la questions, il place ses pièces avec précaution. «- Je sais que tu essaies. Et j'aimerais essayer à nouveau. Pouvoir dormir la nuit. » La journée, dans son cas avec les heures nocturnes des chats.  La lassitude de Zhenka se heurte à la sienne, la traîne. Il a arrêté d'essayer selon les règles. Mais dans l'appartement vide et la voix brute de Markus enregistrée pour toujours sur sa messagerie, il a envie de chialer comme un gamin. Rien ne fonctionne.

Ses doigts deviennent gourds et pesants quand Zhenka tarde à les prendre. Couilles bleues émotionnelles. Son regard s'agrippe au sien, sincère jusqu'à la violence sous son jugement. Lorsque Zhenka prend sa main, c'est comme une autorisation donnée à Wighard. Il presse ses doigts dans sa paluche brûlante, par trop rugueuse. Les fleurs hawaïennes s'écrasent contre l'épaule nue de Zhenka, dessinent des couleurs sur la peau palichonnes.   «- Oy. Regarde-moi chéri-joli. » Il pivote légèrement sur le lit défait, pose son genou sur le matelas.   « - Traite-moi de menteur. » Zhenka hésite son regard et le gardien plante son regard dans le sien presque de force. Leurs doigts restent entrelacés quand Wighard attirent leurs mains jointes jusque dans son giron, transmettant sa chaleur bien humaine, bien brûlante au surnaturel. Il n'y aucune trépidation dans sa voix, son coeur bat si régulièrement qu'il pourrait être celui d'un mort, le pouls de ses doigts reste stable, le sang ne se rue nulle part dans son corps. On pourra peut-être avoir une fenêtre avec le Panthéon. Wighard a une fenêtre, elle est petite et rapide, mais c'est une fenêtre et il ne peut pas se permettre de la laisser claquer. Et au-delà, l'accent d'Irlande éraille un peu ses mots, avec ferveur au-delà de son calme apparent. Il tient les morceaux bien collés pour ne pas craquer. Son sang-froid l'aide, mais encore une fois, Wighard est sincère jusqu'à en crever, jusqu'à exploser des bagnoles dans les terrains vagues à coups de barre de fer. Il est sincère comme un gosse.

« Je veux t'aider. »  Vérité. La séduction est sur-jouée, et malgré le ton charmeur de sa voix, il y a un rire dans sa voix, qui se moque de lui-même, de la fausse luxure de son ton. «- Je veux aider Senja. Je veux aider Niene. Je veux changer les choses. Vérité, vérité, vérité. Elles se martèlent comme il articule lentement, calmement, comme effrayé que son lourd accent dissimule la vérité. Il lâche les doigts de Zhenka, les laisse sur ses genoux, dans les plis de son vêtement, pour venir les poser dans sa nuque. Lentement, sans érotisme. De la même façon qu'il pose la main sur la nuque d'un chien errant terrifié, ses doigts se déposent un à un sur les cheveux ras de sa nuque, sans le brusquer.   « - Je ne t'ai jamais craché dans la nuque. Seulement en face. » La gouaille se déprécie d'une grimace. Si Wighard peut être dur envers Zhenka, comme envers les autres, il n'a jamais eu que des éloges pour le procureur, y compris au refuge, y compris ou au Flowers Garden. A assurer que le procureur de la ville ferait une partie de leur boulot pour eux et ne leur mettrait pas de baton dans les roues s'ils agissaient bien.  

«- Dis-moi en quoi je peux t'aider. » L'haleine de cendre caresse ses lèvres entrouvertes où l'alcool sèche encore. Pourtant son regard fouille celui de Zhenka avec une lucidité douloureuse, une sobriété qui ne laisse pas la place au doute. Il crève d'envie d'une cigarette, sa mâchoire inférieure tremblente légèrement.   « Si tu as besoin de baiser un coup, d'un baby-sitter, ou, Freyja soit clémente, d'un indic. L'alcool n'a pas affabli mes capacités, je suis toujours un enquêteur, Zhenka. Je suis un meilleur flic que la moitié de ce putain de nid de cloportes qu'ils appellent un commissariat ! »  Il élève un peu la voix, sans crier pourtant. Il y a une felûre dans sa voix. Il est aussi fatigué que Zhenka, bien que la fragilité de ses coûtures s'expriment différemment. Il s'est redressé légèrement, remettant de la distance entre eux quand il carre ses épaules, gonfle sa poitrine. «- Donne moi quelque chose d'utile à faire. »

@Zhenka Van Der Willige | fin juillet 2020

Avec la rougeur qui marbre ses joues, c'est tentant de juste presser tes lèvres contre les siennes, l'attirer contre toi avec un geste peu un brusque dans le profond baiser d'autrefois. Comme avant. Juste le soulagement de deux corps qui se retrouvent, harassés. Que Jésus te pardonne, tu avais adoré faire rougir le procureur, y compris en cour de justice. Tu débordes de malice quand tu peux le suprendre d'un compliment ou d'une grivoiserie mal placée. Voir sa contenance vaciller. Te donner l'impression d'humanité derrière la statue. Tu le sens vibrer sous tes doigts, crevant de t'appartenir. Ses cheveux sont déjà secs sur sa nuque, ton pouce caresse sa peau à rebrousse-poil, comme un métronome. Il y a quinze ans entre vous. Quine ans où tu n'as pas regretté de l'avoir quitté, d'avoir brûlé ce pont derrière toi pour limiter la casse de ton coeur. C'était un magasin de porcelaine chinoise le bidule, et Zhenka un colonisateur. Ingvar te manque à chaque instant, son corps chevillé au tien. Tes rapports avec Zhenka sont différents, tu t'es retiré avant que les dommages ne soient irréparables.

Il te musèle de ses doigts dans ta barbe. Pour un peu tu chercherais la caresse. Mais tu as la rigidité de tes principes, la colonne vertébrale roide. Tu dois le convaincre. Le poids s'ôte de ta poitrine, tes côtes craquent, fragiles autour de ton coeur. Passé quarante ans, tu sens toujours la même reconnaissance abjecte à être accepté. Quand est-ce ça te passera ? Quand est-ce que tu arrêteras de vouloir être aimé, d'une façon ou d'une autre ?
Le sourire en coin en dit long. Le croc étincelle presque dans la barbe. Terrible. Il y a des promesses sombres dans ce sourire, noyé dans l'obscurité épaisse de sa barbe. Ses vies se juxtaposent à merveille. C'est comme si c'était. «- My pleasure. Just tell me where to go. They won't see me. »  La promesse d'obéissance devrait sonner faux dans ta bouche irréverencieuse, mais elle est réelle, sincère. Depuis que tu es gardien, tu as les mains libres, invisible aux yeux de tes opresseurs. Au nez et à leur barbe.

La chaleur se diffuse dans ton ventre, la tendresse sur tes lèvres devant la simplicité de sa proposition. Comme s'il n'y avait que la fatigue du procureur qui vous empêcher de baiser comme des bêtes. Comme si Zhenka était un homme facile. Comme s'ils étaient encore sur cette base. «- I could take care of you. » Tu lui proposes parce que tu ne peux pas t'en empêcher, bien que sous la douceur de ta voix s'entasse la taquinerie. Tu presses la main tendue, une fois, sans aucun érotisme. Tu ne pousses pas ta chance. L'idée de prendre soin de lui comble un peu le creux d'impuissance dans ta poitrine. Ses cernes creusent une tête de mort sous son visage. Ses cheveux humides le rajeunissent encore, contredisent les rides au coin de ses yeux. Dépouillé de son armure de coton, il n'est plus fort que de sa musculature et de sa morale. Dans l'épuisement de ses yeux tu vois presque la supplique de ne pas insister, de ne pas lui faire ça. De ne pas le pousser dans l'abysse. Comme si tu étais ce qui l'empêchait de dormir.

La maison est silencieuse, immense autour de vous. Il n'y a rien autour des murs de la maison. Tu n'as pas l'habitude d'une solitude pareille. Dans vos appartement, la vie ne s'arrête jamais. Dans le silence des immeubles, il y a toujours du bruit, de l'eau dans les conduits, un insomniaque qui passe le balai, un orgasme ou un enfant qui pleure, à la limite de votre conscience. La maison est un ilôt dans la nuit. Vous n'entendez même la respiration de Niene, juste les vôtres dans la lumière trop brillante de la chambre. Tu ne dis pas non à dormir dans des bras. Tu as besoin de cet ancrage d'un corps lourd contre toi, de pouvoir l'étendre sous toi et y trouver un sommeil lourd. La solitude de la rue, de ton appartement te file un frisson. Tu voudrais prendre soin de lui. Tu effleures sa joue, sa mâchoire gentiment, la laissant basculer sur son épaule, lui fait fermer les paupières. « - J'en ai autant besoin, chéri-joli. » Tu étais épuis. Tu étais émotionnellement lavé. Affamé de contact. Tu ne sais plus depuis un an et demi, comment avoir un homme entre tes bras sans le ramener dans ton lit d'abord. Ivre, tu reviens toujours vers Ingvar pour retrouver cette affection simple. Tu étais câlin, trop quand tu t'accrochais à lui dans la nuit. L'obscurité vous avale comme tu l'enveloppes dans tes bras, glissant tes bras autour de ses épaules pour l'engloutir tout habillé, les pans de ta jupe enveloppant ses jambes comme les tiens. Tout ça pour le réchauffer de ta pauvre tendresse.

@Zhenka Van Der Willige | fin juillet 2020