Elle souffle et trépigne, sur le pas de la porte, attend en vain, sans oser vraiment entrer, reste dans le froid glaçant de l’hiver norvégien qui approche, emmitouflée dans son manteau, le nez perdu dans son écharpe. La patinoire se dessine au-dessus d’elle, bâtiment qui prend des allures inquiétantes, de son point de vue de petite souris effrayée à la seule idée des souvenirs qui s’amassent comme autant de petites graines nauséabondes dans son esprit. Il y a la peur qui lui gratte les entrailles, mais encore sourde, elle ne lui accorde que quelques relents amers, sans oser vraiment s’affirmer et la prendre à la gorge. Elle est seule devant l’entrée, à attendre sans bien savoir quoi, ce qui l’attend vraiment derrière la porte. Au fond, elle se doute, prise de prémonition, sait bien additionner les choses, ne s’y trompe guère. On ne l’a jamais amené ici innocemment. Mais elle n’est pas sûre de comprendre avec exactitude les raisons du Docteur Evjen. Après tout, il n’a rien d’une amie précautionneuse qui souhaiterait lui faire renouer avec sa passion. Des fois, elle doute même qu’il la voit vraiment, qu’il décèle autre chose qu’une sublime, un sujet à étudier, lorsqu’il pose son regard sur elle – ou sinon une enfant qu’il s’amuse torp à lui rappeler avoir été. Mais elle ne trouve même plus la force de s’en émouvoir, à vrai dire, y voit son quotidien, désormais. Drôle d’animal de compagnie que l’on s’est choisi, bête de foire qui n’est plus bonne qu’a paraitre, dépouillée d’une réelle humanité. Elle ne cherche même plus à protester contre sa condition, encaisse sans mot dire, et attend sagement, puisque c’est ce qu’on lui a demandé.

Prostrée dans le froid, elle fait à peine attention à la silhouette qui marche vers elle, ne s’y attarde qu’un fois que l’homme finit par s’arrêter à sa hauteur, reconnait bien vite le scientifique aux yeux vifs, tangue un peu, sans vraiment savoir comme le saluer. « Bonjour. » Un sourire crispé lui échappe, elle a déjà les yeux fuyants. C’en est devenue une seconde nature, chez elle, de sans cesse chercher à s’échapper, trouver le meilleur moyen de fuir et de se faire oublier. « On ferait mieux de rentrer avant d’attraper froid, j’imagine ? » A vrai dire, elle n’a aucune envie d’entrer, mais se doute bien qu’on ne lui a pas donné rendez-vous ici pour rien. Autant discuter au chaud, plutôt que de s’éterniser dehors. La porte est poussée, elle s’engouffre dans le bâtiment, bien vite rattrapée par la buée qui s’immisce sur ses lunettes. Aveugle, elle finit par les ôter, soupire en frottant nerveusement les verres pour s’épargner une déconvenue, le regard résolument tourné vers le bas, sans oser croiser les siens – et de toute façon, elle le verrait flou. « Je comprends pas pourquoi on est là. » Ce n’est pas une accusation, juste une constatation qui s’ourle dans sa voix, pétrie de peur, au fond de sa poitrine, alors qu’elle remet en place ses lunettes, relève à demi la tête. Il n’a peut-être pas conscience, de la terreur qui la guette en ces lieux, des craintes qui s’amoncèlent dans son esprit fatigué. Elle n’a même pas la force de se rebeller franchement, se contente de questions, pour essayer au moins de comprendre. « Vous attendez quoi, au juste ? » Elle a la mine inquiète des enfants que l’on ramène sur les lieux de leur chute, et qui craignent de reproduire les mêmes mouvements. Mais aux côtés de Wyn, la patinoire prend une toute autre dimension qu’avec Juni. Ce n’est pas les souvenir d’enfance qui la ramènent sur la glace, les rires dans les vestiaires, les courses dans les couloirs, les gouters dans les gradins. Non, il lui semble plutôt que c’est la détermination de la compétitrice qui revient, celle qui a bien du mal à soutenir l’échec, se noie dans l’oubli et s’éloigne le plus possible de ces lieux pour ne pas avoir à trop y repenser. Parce qu’il y a un gouffre intersidéral qui s’est creusé dans sa poitrine, un vide qui gangrène son cœur, lui mord la poitrine et lui ouvre le bide en deux, lorsqu’elle ressasse les événements, sa chute, sa jambe en vrac, les dangers qui la guettent à la seule idée de remettre les pieds sur la glace. « Je vous avais déjà parlé du fait que j’étais trop blessée pour repatiner, Docteur ? » Bien sûr que c’est déjà venu dans la conversation, entre deux éclopés. Mais il lui semble bon de lui faire une piqure de rappel, alors qu’ils se trouvent là, seulement séparés de la glace par une bête vitre, et que les doutes lui percent le cœur.

Il est grand, Wyn, grand et presque rassurant, dans son visage chaleureux, ses rides qui témoignent de ses sourires, et cette étincelle qui pétille sans cesse dans le fond de ses yeux. Il lui donne une drôle d’impression, une de celles sur lesquelles elle n’est pas sûre de pouvoir mettre le doigt, de vraiment comprendre ce qu’il se passe. Il donne envie de le suivre, de prendre la main qu’il tend, de se réchauffer les doigts autour du café offert, de profiter de ce semblant de chaleur, comme une oasis qu’on lui offre, un peu de paix dans ce monde chaotique. Pourtant, rien n’est plus faux, ce n’est qu’une énième illusion dans laquelle elle tombe tête la première. Scientifique inconscient qui s’amuse bien trop à jouer de son statut pour mieux étudier ce qui germe dans son esprit, elle doute qu’il ne cherche vraiment que son salut. Elle pourrait bien y laisser des plumes, à trop jouer avec le feu. Et pourtant, elle n’aime rien tant que le voir s’animer, ne demande qu’à le suivre, papillon attiré par une lumière terriblement dangereuse, lui emboite le pas jusqu’aux vestiaire, se tord le cœur pour ne pas trembler, ne rien laisser passer, pas même un voile d’angoisse dans son regard. Surtout pas. Elle fait de la glace son élément, en s’asseyant sur le banc face à lui, se cache derrière ses lunettes, derrière les mèches sauvages, pour ne surtout pas trop en dévoiler, taire la terreur qui pulse dans sa poitrine et lui dévore la psyché.  Elle cherche tant bien que mal une échappatoire, sourit à demi en l’entendant, souffre de la même ironie que lui. Pourtant, dans le drôle de lien qu’ils ont formé l’un avec l’autre, elle cherche encore une parcelle de terrain, d’humanité pour le ramener à elle. « Vous patiniez ? » Peut-être parce qu’elle ne l’a jamais connu qu’avec une jambe en moins, elle ne peut que se l’imaginer maladroit sur la glace. Les a priori ont la peau dure, mais elle évitera de le lui révéler, se concentre encore sur un nom qui réveille une terrible amertume sur sa langue. Elle préfère que Rurisk soit oublié, relégué aux oubliettes, pour ne pas avoir à palier à son souvenir désagréable. Wyn ne doit pas en avoir conscience, d’à quel point c’est dérangeant, de toujours être ramené à l’existence de son géniteur, de superposer l’image des deux hommes. « Je ne vois pas pourquoi il serait au courant. A moins que vous, vous ne lui en parliez. Vous avez envie de lui en parler ? » Elle en doute, à l’entendre. Mais se pare d’une drôle de bravade, à relever le menton vers lui, le jauger de ses grands yeux clairs, comme pour le mettre au défi de contester ses dires.

Il a attrapé un marteau et s’amuse à lui fracasser le cœur. Elle le regard, le jauge, roule sa langue trois fois dans sa bouche, déglutit, alors qu’il jette cette promesse en l’air. Il doit bien savoir l’effet que ça fait, d’entretenir ce genre d’espoirs. Il a bien dû y penser, lui aussi. « J’suis le cobaye ? Si ça marche pour moi, vous viendrez me rejoindre sur la glace ? » Elle souffle un vent de provocation, relève toujours le menton plus haut, mais la vérité, c’est qu’elle est terrifiée. Il remue trop de choses en elle pour qu’elle se montre insensible à sa proposition. Il lui retourne le cœur, fait naitre des étoiles scintillantes dans ses yeux, précipite le rythme de son pouls. Elle est déjà prête à bondir sur ses pieds, glisser derrière le comptoir, attraper les premiers patins venus pour s’élancer sur la piste. Mais ces derniers mois lui ont trop bien enseigné crainte et prudence. « Comment vous allez vous y prendre ? Vous êtes le magicien qui sort une solution de son chapeau magique, soudain, alors que tous les autres ont échoué ? » Elle est amère, parce que déjà trop bousculée par la réalité et sa cruauté pour s’autoriser trop d’espoir. La lucidité prend le pas, l’empêche de se confondre dans les mirages pour subir une terrible désillusion plus tard. Il lui donne encore peu, se passe de détails, mais il en dit assez pour qu’elle se doute que rien n’est si rose. « Et si vous voulez pas que Rurisk, elle est incapable de l’appeler papa, ne soit au courant, j’imagine que c’est dangereux. C’est quoi mon assurance derrière ? » Pas que ça la dérange de ne rien dire, au contraire. Mais le sous-entendu qui vrille derrière les beaux-apparats n’est guère rassurant, fait miroiter une menace, bien trop de risques. Pas que ça l’étonne non plus, on n’obtient rien sans rien. Mais elle ne compte pas se jeter seule dans le vide, sans avoir au moins un élastique pour la ramener en arrière. « J’ai pas de quoi me payer une prothèse moi. » Et ça n’a rien d’une accusation. Une simple constatation qu’elle énonce, pour remettre les choses dans l’ordre. Parce qu’il le sait bien, ce qui l’a poussé à prendre ce flyer, échoué dans un coin de l’université. Ce n’est pas par pur esprit scientifique, par curiosité. C’est seulement une étudiante aux abois, dans le besoin, qui s’est présenté à la porte de son bureau un jour, pour donner de sa personne, le faire entrer dans son esprit. Pour au moins pouvoir tirer avantage du sort si cruel, trouver une utilité à l’abomination qui l’a faite sublime.

Il y a tout un monde que l’on ne devine pas sous le costume du scientifique. Un enfant espiègle, rêveur, au milieu d’autres gamins. Elle l’imagine au milieu d’une famille grandiose – c’est toujours de cette manière que Rurisk a évoqué les Evjen – jamais seul, toujours sollicité, le monde vibrant de bruits hétéroclites qui ont pu former curiosité. Ça lui semble obscur, inatteignable, pour elle qui n’a connu que la solitude. Pour elle qui côtoie Wyn au travers d’expériences, un pan plus ou moins professionnel. Les choses auraient-elles été différentes, si son père avait maintenu le contact ? Se serait-elle retrouvée plongée au milieu des Evjen ? Quel aurait été son parcours ? Peut-être aurait-elle servi la caste de la connaissance. N’aurait jamais connu Mahaut. Aurait été plus proche de Salem, serait même devenue surnaturelle à ses côtés. Aurait eu une vie plus paisible. La chimère se délite pourtant trop facilement, et elle accuse sans mal Rurisk du mal qu’il a pu causer dans sa vie, à lui dérober un avenir plus prometteur que le sien. Elle sourit, elle sourit devant Wyn, mais doit se retenir de ne pas virer aigre, acquiescer et chercher un semblant d’accord avec elle-même pour ne pas vriller. C’est son quotidien, désormais. Attendre, chercher à se réconcilier avec un parasite qui lui ôte toute volonté, concilier sa vie et accepter ce qu’elle est devenue, ce qu’elle finira par devenir. Pas ce à quoi elle s’attendait, y’a quelques années. Et à son tour, il vient tout bousculer. Surnaturel de son état, il en a le pouvoir, la possibilité. Plie le monde pour concorder à ses attentes. « Vous savez que c’est hautement addictif, ça ? » Combien de prises avant qu’elle ne tombe la tête la première dans cette nouvelle drogue ? Il n’y a rien de méchant, dans le ton du scientifique, juste une proposition, une petite poussée pour la mener sur la voie qu’il entrevoit. Mais même les plus innocentes avances d’un surnaturel pouvait se révéler désastreuses, pour un humain. « Mais oui j’en ai entendu parler. J’y ai pensé quelques fois. » De la Beyla pour guérir ses maux. Atténuer ses souffrances, guérir sa jambe. Etouffer son sublimateur, le magma de sentiments confus qui l’encrasse. A se demander pourquoi elle n’y a pas encore plongé, encore à se cantonner à des drogues qui paraissent plus douces, en comparaison.

Mais cette fois-ci, il se place en filet de sécurité, lui épargne la chute. Il sera là pour payer. C’est tellement plat, froid, impersonnel. Pour sauver l’honneur et leur réputation. Il y a un fond aigre qui s’agite, lui mord le bout de la langue, mais elle abandonne la partie avant même d’avoir cherché à gagner. Elle ne sait trop où trouver la logique, par quel bout tirer le fil pour chercher un semblant de cohérence. « Si vous prenez de la Beyla avec moi. Il n’y aura personne pour agir et réfléchir froidement si ça se passe mal. » Elle s’agite, se mord l’intérieur de la joue, les yeux rivés sur la paume tendue devant elle. Quelques pastilles y trainent, trop jolies pour vraiment cacher toute l’horreur qui se dessine dans leurs entrailles. Mais lui en faut-il vraiment plus ? Avec un soupir, elle finit par se relever du banc, dos tourné pour se rendre jusqu’au comptoir où un employé gère les équipements. « Une paire de patins s’il vous plait. » Elle est presque indifférente, déphasée, comme si rien d’anormal se préparait. Comme si elle venait profiter de la piste, un bel après-midi, accompagnée d’un oncle. Regrette déjà ses propres affaires, reléguées au placard, chez elle. La nervosité la prend pourtant, se traduit par les ongles qui tapent doucement sur le comptoir, la rigidité de son dos, sa moue pincée. « J’espère que vous tiendrez parole. » Elle se veut fière, mais c’est la peur qui se dévoile dans le fond de sa voix. Le regard qu’elle lui dédie a tout de celui d’une biche inquiète de ne pas percevoir correctement le danger, quand bien même elle cherche à se faire menaçante ou déterminée. L’assurance lui manque ; même avec un scientifique renommé, avide d’expériences, dont elle ne devrait rien avoir à craindre, elle doute. La gorge nouée, elle a du mal à extirper un merci à l’employé qui lui remet ses patins, revient s’installer près de Wyn, en silence, s’affaire à ôter ses chaussures pour enfiler son équipement. Elle se perd dans le silence, le blanc lancinant, qui égratigne les yeux et les oreilles. Pensive, elle oscille encore, avant de se saisir d’une pastille, la garde au creux de la main. Trouve la force de se lever, sans savoir vraiment comment, fébrile sur les lames qui se plantent dans le sol. Combien de temps, avant qu’elle ne craque et s’affaisse. Combien de temps avant que son genou ne la lâche.

Il y a deux mondes qui se superposent. La Beyla, terrifiante et addictive. Et le patinage, vivifiant et sublime. L’appel des souvenirs est terriblement fort, lui renvoie une image idyllique d’une époque révolue. Et en marchant, en se concentrant sur ses petits pas, ça la taraude, lui grignote le cœur, mais pas assez pour la détourner du projet et elle passe la porte, se retrouve sur le bord de la patinoire, s’accoude à la barrière, la Beyla encore conservée au creux de sa paume, à l’abri, où pourtant elle a trop peur de la perdre. « Vous savez combien de temps ça dure ça ? Que je m’arrête avant qu’il soit trop tard. Enfin, j’imagine que je le sentirai, quand ce sera fini. » Par une terrible douleur, sans nul doute. Elle ne s’attend pas à grand-chose, venant de pareille engeance, malgré les allures innocentes de la drogue qu’elle contemple, encore hésitante. « Vous avez trouvé ce qui différencie les couleurs de la Beyla ? Je veux dire, au microscope, j’imagine que la composition change, pour que les effets soient différents ? » C’est une manière comme une autre de se défaire de la vilaine peur qui lui broie l’estomac. Dévier le sujet, chercher des informations, quelque chose de tangible auquel se raccrocher. « Enfin, j’y connais rien, moi. Parait que c’est fait à partir de sang de surnaturels. C’est vrai ça ? Ou c’est qu’une rumeur ? C’est un peu glauque quand même. Et je doute que des surnaturels accepteraient de donner leur sang comme ça. » Trop précieux pour ça, sûrement. On en touche pas aux élus des dieux, blasphème. Mais les rues courent toujours de bruits étranges, qui viennent exacerber les légendes urbaines, et elle est bien la première à y tomber la tête la première, trop désinformée pour pouvoir déceler la vérité du mensonge. Wyn pourrait bien lui raconter les plus obscures fabulations qu’elle pourrait y croire. Elle n’a bien aucun moyen de rendre compte de la réalité.  

« Une heure trente. » qu’elle murmure à sa suite. C’est si peu, à l’image d’une vie d’entrainements. Mais si long, sur le fil d’une compétition. Une éternité à angoisser, sur le bord de la glace, imaginer tous les scénarios possibles. En une heure trente, on a le temps de démarrer, face au jury, de s’aveugler sous le feu des projecteurs. En une heure trente, on a le temps de chuter comme de se muer en étoile montante, jusqu’à filer dans le ciel resplendissant. En une heure trente, on a le temps d’attendre les résultats, le cœur battant, frigorifiée sur le bord de piste. Une heure trente, c’est terriblement cruel, surtout lorsque l’on est confiné au silence d’une patinoire qui n’accueille que ses démons. Une heure trente de face à face avec elle-même, redevenue grande et puissante, seule sur la glace. La solitude lui mord le cœur, malgré la présence de Wyn près d’elle. Wyn qui lui ouvre le passage comme l’on ouvrirait la porte aux condamnés. Et pourtant, la pastille qui git encore au creux de sa main pourrait la transcender pour quelques temps, lui faire retrouver toute sa superbe. Il suffirait de l’avaler pour s’envoler. Mais elle préfère encore gagner des secondes, puis des minutes, continuer de parler, s’accrocher à chacun de ses mots. Elle a l’esprit vif et volage, s’éparpille sans se fixer sur le plus important. « Vous l’avez fait ? » Elle demande sans vraiment demander, attrape au vol ce qui retient encore son attention, s’interroge avant de passer à autre chose, déjà toute tournée vers les prochains instants. Tu vas patiner, Isolde. Tu vas patiner. Au creux de sa poitrine, son cœur s’est gonflé, manque de lui éclater la poitrine. Concentrée sur sa respiration, sur la forme de la drogue, si ronde au creux de sa paume, elle n’est déjà plus là, s’est effacée pour laisser place à la sportive qui s’étire pensivement. Elle envisage déjà tous les scénarios catastrophes, à jouer avec des forces qui la dépassent, tente au moins d’éviter les pièges qu’elle connait trop bien, prend le temps d’échauffer ses muscles pour ne pas se jeter tête la première au-devant du danger. L’occupation chasse un brin d’appréhension, détend son esprit, comme l’exercice physique l’a toujours fait. Un moyen comme un autre d’extérioriser, qu’on lui a ôté il y a trois ans.

Le premier pas sur la glace est périlleux. De l’autre côté de la rambarde, il y a Wyn, mélancolique, les yeux brillants, de douleur et d’envie. Elle imagine bien le cheminement de pensée, mais se refuse à s’y appesantir. Préfère l’égoïsme de la chance qu’on lui offre, profiter d’une heure trente avant de revenir sur terre. De l’autre côté de la rambarde, il lui fait l’impression d’un être cher abandonné sur la terre ferme, qui ne peut saisir la même chance qu’elle de voguer vers un nouveau monde. De l’autre côté de la rambarde, il est terriblement poignant, et le seul moyen qu’elle trouve pour l’ignorer, c’est de se détourner, le cœur serré, se focaliser sur l’écran de son téléphone plutôt que sur ce qui ressemble à des adieux. « Je viendrais vous faire mon rapport à la mi-temps. » Le demi sourire ne rassure rien ni personne, et surtout pas elle. Ce n’est qu’en mettant ses écouteurs, enclenchant musique et chronomètre pour ne pas oublier que son temps est compté qu’elle parvient un peu à se rassurer. Le cachet est avalé facilement, trop facilement, descend vite, trop vite, avec la force de la banalité, du naturel. Elle retrouve sa place, Isolde. Ce picotement lui est familier, c’est l’appel de la vitesse, de l’air, de la glissade. La démangeaison court de l’extrémité de ses doigts jusqu’au fond de ses patins, l’irrémédiable besoin de s’élancer et de vriller pour ne plus jamais retrouver la prend. Les premiers pas sont hésitants, et pourtant, viennent tous seuls. Elle n’a rien oublié, et c’est bien là sa plus grande malédiction. Elle se souvient de tous ces petits bonheurs qu’elle ne peut que regretter désormais, les retrouve un à un en glissant loin de Wyn.

Elle doit se faire violence pour ne pas s’élancer trop vite, trop fort. S’échauffer, reprendre ce rythme qu’elle connait trop bien, de lente agonie, alors qu’elle voudrait déjà voler. Tout va trop bien. Trop bien pour ne pas être trompeur. L’effet de la Beyla est discret, lui permet seulement de revenir à la normale, quelque part. Elle ne se sent ni transcendée, ni inquiète. La Beyla prend moins de place que son sublimateur, et lui offre une félicitée qu’elle pensait devoir abandonner à tout jamais. Ce n’est qu’une aide en plus, qui maintient son genou en place, lui donne une dernière chance. Les secondes s’écoulent au rythme des lames qui claquent sur la glace, lui réchauffent les muscles. Elle réapprend à respirer, après avoir été immergée en apnée pendant trop d’années. La première prise de vitesse est enivrante. La deuxième tout autant. Elle sait qu’elle ne saura pas s’arrêter lorsqu’elle esquisse une première figure, puis saute une nouvelle fois, et virevolte sur la glace. Il n’y a plus rien pour l’arracher à sa transe, sinon les grains de sable qui s’écoulent, crissent contre sa conscience, sablier fatidique. C’est l’ivresse de la liberté qu’elle retrouve, celle dont on ne peut se défier, sous peine de dépérir. Elle se retrouve elle-même, n’a besoin que de la glace et de ses patins pour exister, renait après être morte pendant trop longtemps. Sa vie s’était mise en pause, et elle retrouve enfin le fil de son existence, le temps reprend son écoulement normal, de la même manière qu’elle se meut en espace familier. Impossible de déterminer avec exactitude si c’est la Beyla qui la rend plus forte, ou seulement l’euphorie du moment. Mais jamais il ne lui a semblé aller aussi vite, sauter aussi haut, vriller avec autant de grâce. Le moindre de ses mouvements lui parait perfectionné, les efforts deviennent moindres. Elle danse sur la glace, enchaine les figures avec aisance, s’enivre de cette sensation oubliée et pourtant tant espérée. Tant de fois, elle a rêvé sans se rappeler de la réalité exacte, à idéaliser et défaire un mirage. Au fond de sa poitrine demeure une terreur sans nom, mais elle l’assourdit à chaque nouveau geste, l’amenuise jusqu’à oublier. Et le véritable danger, il est là.

C’est une première erreur qui agit comme un électrochoc. Une mauvaise réception, pourtant pas si grave, mais assez pour lui faire prendre en compte sa mortalité, sa faiblesse d’humaine brisée. Elle se rattrape tout aussi vite, l’air de rien, mais retrouve quand même Wyn sur le bord de piste, le souffle court, s’accoude à la rambarde sans quitter la glace. Il lui faut se reprendre elle-même entre deux respirations, retrouver son souffle, mais il y a des joies qui n’attendent pas. « C’est… dingue… » Les lèvres retroussées presque jusqu’aux oreilles, elle saisit à peine l’ampleur de sa chance, sa tâte les jambes, comme pour vérifier qu’elles sont toujours là, que son genou ne s’est pas envolé, et que c’est vraiment grâce à elles qu’elle a enchainés les pirouettes et les sauts. « J’ai l’impression de faire encore mieux qu’avant, c’est pas juste mon genoux qui… » Les mots lui manquent pour exprimer la stupéfaction du moment, elle réapprend encore à côtoyer cette réalité. « On est vraiment bénis par les dieux. » qu’elle murmure, presque pour elle-même. Le regard vissé sur la piste, brûlant de déjà y retourner, elle se cherche encore, s’accroche à la réalité, détend ses muscles avant de vérifier le chrono qui tourne sur son téléphone. « J’ai pas vu le temps passer. Il me reste à peine une trentaine de minutes. » La notion de temps lui a échappé, une fois en piste. Plongée dans sa propre boucle, son propre espace-temps, elle s’est esquivée, a refusé l’emprise des lois naturelles du monde sur elle. Pourtant, une fois revenue sur terre, il lui faut se rappeler de la Beyla qui s’est écoulée dans son sang, que tout cela n’est que le fruit d’une expérience, et qu’elle n’est rien, sinon que le produit d’un laboratoire, en cet instant. « Je suis boostée. C’est pas juste moi qui agit, avec une jambe réparée. Je suis à peine fatiguée, alors que j’ai clairement abusé, on fait pas ce genre de prouesses après une pause si longue. Enfin, je sais pas, j’ai vraiment l’impression... Ou c’est peut-être juste ma mémoire qui flanche et me fait oublier à quel point c’était magique, allez savoir. » Elle ne sait plus comprendre son propre organisme, et n’est pas sûre de vraiment le vouloir, en vérité. Préférerait cultiver l’espoir que c’est elle qui agit, elle qui est capable de telles prouesses. Et pas une drogue dévastatrice. « Ce serait dingue si on pouvait isoler ce qui cause ces vertus médicales. C’est votre but hein ? » Dans les yeux qu’elle lève vers Wyn, ce n’est pas seulement un espoir ou une supplique qui point. C’est une nécessité. Elle a goûté à l’inoubliable à nouveau et ne s’imagine pas y renoncer désormais. C’est cruel, comme mécanisme, mais elle est trop heureuse d’en profiter, cette après-midi, quand bien même elle connait la rechute qui l’attend, autant au niveau moral que des conséquences de la prise de Beyla. « Enfin, je devrais y retourner, plutôt que de causer, j’imagine. » Mais peut-être qu’elle avait besoin de cette pause pour rationnaliser, se rappeler que rien n’est plus faux que cette illusion dans laquelle elle évolue et virevolte. Bientôt, tu retourneras sur terre, Isolde. 

Elle tient en équilibre sur ses lames de patins, le regard rivé sur la silhouette du professeur qui s’essaient à des explications. Ses jambes la démangent, et le fourmillement remonte le long de son corps, glisse sur ses bras, pétillent dans ses doigts qu’elle tient fermement accrochés au parapet, comme une ancre ; pour ne pas tomber, pour ne pas dériver, pour ne pas s’envoler à nouveau. C’est impoli de couper ainsi la parole. Alors elle se tient droite, et elle écoute, alors qu’elle n’a qu’une seule envie : s’enfuir sur la glace. Ils souffrent de la même impatience, de la même excitation ; à la différence qu’elle en a soudain le pouvoir, d’assouvir cette envie et de profiter de l’ivresse du patinage, alors qu’il reste coincé de l’autre côté, sur la terre ferme. Et à mieux le regarder, elle s’en sentirait presque coupable, se mord la lèvre pour ne pas s’excuser d’être elle-même, avec cette terrible envie d’enserrer sa main pour l’amener avec elle. Elle est seulement tenue par sa raison, et une timidité maladive, une réserve qui la cantonne à son rôle sans être capable d’en sortir et de briser les lignes. Le Docteur Evjen dit peu de mots, acquiesce, aussi perdu qu’elle dans un imaginaire traitre. C’est comme remuer le silence, une plaie profonde, agiter les doigts pour attirer l’attention. Ce serait dingue, et plus encore. Il y a bien des choses qu’ils n’expriment pas, mais qui passent dans leurs yeux bleus, comme une communion silencieuse. Ils seraient bien les premiers à se jeter sur un remède miracle pour se reconstruire non pas brique par brique, mais d’un coup d’un seul. Le coup de baguette magique qu’ils attendent sans vraiment oser se l’avouer, de peur que l’espoir se mue en roue traitresse du destin pour finir par les écraser.

A sa manière, elle a renversé le cours des choses, l’espace d’une heure et demie, coupe court à la chute vertigineuse pour frapper le destin de ses patins. Il la rappelle lui-même à l’ordre, doit se faire violence pour vaincre la douleur et la renvoyer à son bonheur. C’est comme s’il lui confiait une part de lui-même, vivait par procuration cette ivresse. Et ça la pousse toujours plus loin, la secoue assez pour qu’en un demi-tour, elle se soit déjà à nouveau élancée sur la piste. Vingt-neuf minutes minutes. Le chrono tourne toujours, dans sa poche bat frénétiquement le tambour de sa perte. Ce n’est peut-être qu’une estimation, peut-être que les effets se déclareront avant, ou peut-être après. Qui sait, si pour être plus vendeur, ils arrondissent à quatre-vingt-dix minutes, s’achètent du temps et des clients. Après tout, qui irait vérifier, dans le délire que la drogue induit ? Mais elle se cantonne à ces minutes comptées de manière claires et précises, grappillant bien le peu qu’elle peut obtenir, aujourd’hui, refuse de laisser tomber quelques précieuses secondes, prête à pousser les limites jusqu’à leur paroxysme. Une fois lancée, elle a posé la peur sur le bord de piste. Ne reste qu’un courage effarant, une bravoure qui ne durera qu’une demi-heure de plus.

C’est quelques secondes de trop. La rechute le guette, assoit son pouvoir quelques secondes avant que son téléphone ne lui hurle d’arrêter les frais. Le dernier saut se solde par un dérapage mal contrôlé, elle tremble sur ses lames de patins, esquisse quelques bavures sur la glace, soudain tremblante. Le Docteur Evjen lui semble soudain si loin. C’est une distance qui s’étire avec le temps, les tremblements qui se répercutent dans son crâne, distordent sa conscience et sa vision. On l’a immergé dans l’eau, et elle a oublié de nager. Ça lui fait soudain ce terrible effet, alors qu’elle lutte de toutes ses forces pour retrouver la terre ferme, se rapprocher du parapet, y trouver un appui, peut-être. Elle heurte la porte trop fort, se serait bien mangé le sol si le bras du docteur n’avait pas été là pour la récupérer. Soudain, le malaise absorbe toute pensée commune, lui fait bien oublier le réconfort d’une heure et demie à se croire toute puissante. L’humaine reprend le dessus, se casse les dents sur la réalité abrupte, la chute vertigineuse qui guette. Le contrecoup est brusque, ne lui laisse pas le temps de s’en remettre.   La main sur la poitrine, elle cherche à récupérer son souffle, contenir son rythme cardiaque désordonné, sa respiration évincée, pliée en deux, le cœur au bord des lèvres. « Je… » Elle s’achète du temps, des mots, du silence. Incapable de se concentrer sur ce qu’il lui dit, sur ses questions. Plutôt que de libérer sa cage thoracique, elle se penche toujours un peu plus vers l’avant, comme pour se protéger d’elle-même. « Respirer, si vous plait… » Elle est pathétique, à supplier et geindre sur le banc de la patinoire, à ne plus reconnaitre la moindre aide. Il lui semble qu’elle est soudain bien seule, mais elle continue à quémander une aide fantôme.

Sur le banc, elle tangue, tremble, sue, pourrait bien en vomir sur l’homme qui s‘agenouille près d’elle, mais qu’elle ne voit même pas. Même assise, le vertige la pousse à trouver un appui plus sûr, reconnaitre un centre de gravité qui ne manquera pas de basculer à chaque instant. La voix de Wyn lui semble lointaine, étouffée, elle en oublie qu’elle est le simple sujet d’une expérience, frappée dans son malheur. Tant bien que mal, elle glisse avec son aide, ne suit plus que les directives de ses mains, parvient à s’allonger sur le banc sans rouler à terre. Elle a les yeux fermés, la respiration sifflante, le regard flou. Ce n’est pas une douleur tangible, une douleur tenace. C’est un malaise qui la prend à revers, un sevrage profond, qui se fait d’un coup d’un seul plutôt que de s’instiller de manière lente et vicieuse. « Mal. » Son esprit égaré reprend la question initial, initie un début de réponse. Elle se sent mal. La bouche pâteuse ne délivre qu’une maigre syllabe, parce que le moindre effort lui coute et que sa langue semble lui tomber dans la gorge. Wyn lui tient toujours les mains, comme pour combler le vide, mais elle n’a pas même la force d’y répondre, de s’accrocher, de solliciter ses muscles.

Il y a plusieurs secondes qui passent comme ça, s’alanguissent en minutes, distordent la réalité jusqu’à ce qu’elle ne sache plus depuis combien de temps l’a-t-il avalé. Elle ne contrôle plus rien, lâchée en roue libre dans un univers qui tend à ne lui rappele rien de commun, seulement la peur la plus grotesque. Tout lui semble terriblement lourd, soumis à une force immuable, et sa tête retombe aussi sur le côté, sans pour autant vraiment voir le professeur. « Coeur, tension, température, tout ça, beaucoup beaucoup trop haut, trop fort, trop trop… » Elle délivre un diagnostique égaré dans un flou artistique. Il lui semble que tout son corps lutte, mais qu’elle, elle a abandonné depuis longtemps et lui a cédé les manettes pour qu’il fasse bien ce qu’il souhaite. C’est une lutte intestine et douloureuse. « Aidez moi. S’il vous plait. » Elle a la sensation de mourir, que son corps entier va la lâcher. Elle n’a plus le temps pour les questions d’un scientifique curieux, elle s’achète des seconds de répit, n’espère plus que le repos, sans savoir où le trouver, ni comment. Dans la patinoire, il y a trois gamins qui s’amusent encore sur la glace, deux mamans qui rient aux éclats, un employé fatigué qui passe une serpillère. Derrière les vitres, bien d’autres va et viens. Et elle, elle crève lentement, pathétique, et n’a même plus la force pour prier que personne ne la remarque et ne s’interroge soudain.