Tic, toc, tic, toc.

@asmodeus eichell | Fin février 2020

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Tu vas où on te dit, tu passes tes soirées comment on te le demande, qu’importe si tu as autant envie de passer ton temps au Dorian que de te faire enculer à sec par l’intégralité de ta caste. Ce n’est pas l’établissement qui cloche, plutôt son propriétaire, plutôt un de ses habitués. Tu n’as pas ton mot à dire, pas lorsque la vie d’un membre de ta caste est concernée. Pas lorsqu’un membre de ta caste est concerné tout court et tu passes la porte familière en silence. La dernière fois, tu étais au bras d’Ingvar. Tu avais déjà des doutes, tu réfléchissais déjà au futur fossé dans ta poitrine, mais un murmure au creux de son cou, son rire suffisait à faire oublier le reste. L’impression d’être dans un musée, entre les peintures aux murs et les souvenirs partout – sur ce fauteuil que vous avez partagé, au comptoir où vous vous êtes attardés, peuplement de fantômes. Tu ne vas pas au Dorian Gray, il ne vient pas au Deep Blue. Vous vous croisez assez dans d’autres clubs, à peine séparés par une brochette de corps, et vos regards ne se détournent jamais assez vite. Tu es fatigué, harassé que ta vie soit toujours autant gouvernée par ce même surnaturel. Par tous ses surnaturels. Mais on ne te demande pas ton avis.

Tu gardes un œil sur ton maître du soir, tandis que tu vas t’accoudoir au comptoir. Tu ne comptes pas boire, ni te détendre, mais on t’impose une distance qui en tant qu’infiltré t’agace. Tes pensées sur comment te rapprocher de ton patron pour te rendre utile à ton autre sacerdoce sont interrompues – et tu exhales un long soupire en voyant que Asmodeus avait décidé de te servir lui-même. Et merde. « - Je ne suis pas là de mon plein gré et donne un soft s’il te plaît. » Tu fourrages un instant dans tes cheveux, les coudes posés sur le comptoir, pissant dans un violon malheureusement métaphorique avant de lui tourner le dos, adossé au bar. Ne pas lui donner ça, le droit de voir ton expression fermée, et garder un œil sur le tien. Tu sais pourquoi tu es là, malgré ta nonchalance apparente. Tu as vu des corps et des dignités écharpées pour moins que ça, passés en tournante lorsque les cartes s’abattent sur la table. Surtout lorsque trois castes aussi orgueilleuses sont concernées.

Tu baisses les yeux sur le cocktail anisé qu’il fait glisser près de ton bras. Tu le fixes un instant comme s’il s’agissait d’un poison, avant de relever le regard vers son propriétaire et son sourire de merde. La tentation ose tout et le prénom te fait l’effet d’un coup de dans l’estomac. C’était gratuit, sans préliminaires et ton regard reste sombre. Tu avais déjà du mal à les voir ensemble, à l’époque où tu étais avec Ingvar. Cela ne t’as pas manqué, le sentiment d’inadéquation qu’il réveille en toi, comme un gifle. Tu n’as rien d’un homme jaloux, tu as partagé Ingvar avec d’autres hommes, des femmes, lui laissant leur accorder un plaisir dont il avait de trop pour un seul mortel. Mais Asmodeus, la façon dont il regarde Ingvar, la façon dont les deux hommes se joignent des yeux et partagent autant, sans avoir besoin de s’aimer… Les questions qu’il éveille en toi, malsaines. Est-ce que tu ne ferais pas mieux d’être sublimé ? Est-ce que tu ne ferais pas mieux de passer le rite ? Est-ce qu’un jour Ingvar cédera à la tentation ? Ta mâchoire tique. « - Une bonne chose que je mets plus ce genre de choses dans ma bouche, hein ? » Tu repousses le verre à deux doigts vers lui, mais cette fois tu ne tournes plus vers la salle, tu observes le comptoir en t’humectant la lèvre. Ta voix n’est audible que de lui.   « - Dis moi qu’il n’est pas là » Cela ne fait aucun doute pour toi, que Asmodeus sait que la dernière fois que tu as réclamé la moindre parcelle de quelque chose d’égoïste, de quelque chose pour toi, de quelque chose, à toi, tu as failli violer Ingvar. Qu'est-ce qu'on s'amuse.

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Tic, toc, tic, toc.

@asmodeus eichell | Fin février 2020

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L’image te vient aussitôt en tête, un peu trop graphique, un peu trop lucide. Tu as toujours eu une imagination débordante, surtout dans les matières charnelles. Ton visage impassible dément la torsion dans ton estomac quand tu fixes la salle avec calme, attentif aux mouvements brusques et tes coudes sur le comptoir. L’absence d’Ingvar te détend, imperceptiblement. Tu te tiens toujours aussi droit et en même temps abandonné contre le comptoir, prêt à passer à l’action, mais tu cesses d’observer ailleurs que ton protégé du soir. « - Yeah ? Essaie toujours. » Tu claques ta langue contre ton palais, plein d’une vague agressivité mordante. Tu voudrais bien le voir essayer de te jeter hors du Dorian alors que tu étais censé y bosser. Tu ne laisserais personne faire du mal à ta caste, c’était ton devoir. Les haïr ne t’en avait pas empêché, une histoire de cœur pas plus.

Son commentaire est obscène et tu souffles par les naseaux, railleur. Tu sais ce que tu rates. Chaque étreinte, tu te souviens de ce que tu rates. Ingvar a gâché le sexe pour toujours, comparaison inégalable et extase divine. Mais il trichait, et tu ne répond pas, ta grande gueule, grivoise et bavarde muette.  Tu te sens saliver à voir l’ambre clapoter dans le verre qu’il pousse vers toi. « - Je bosse, tu veux qu’il arrive quelque chose ou quoi ? »  L’agressivité, remonte, vague, à la recherche d’une cible. Tu dois résister à trop de choses. L’alcool. Ingvar. Être égoïste. Te casser. Et tu roules des yeux : « - Qu'est-ce que tu veux que ça me foute ? Tu crois que je m'en doutais pas ? Tu couches avec lui. Comme la moitié de ce bar, tu n’es pas spécial, Asmodeus. » La liberté de leur couple n’avait jamais été un secret – tu étais possessif, mais pas jaloux. Tu avais dû te taper le tiers du bar toi-même. La seule différence était que Asmodeus avait été spécial. Que lorsque tu avais vu la façon dont il regardait Ingvar, la façon qu’avait Ingvar de cherchait inconsciemment son corps, tu avais attrapé ton petit-ami de l’époque et lui avait demandé pas lui. Rodsand entier, pas Asmodeus. Tu l’avais rendu spécial, de ce premier interdit entre vous. Le ton moqueur ne te quitte pas, mais tu n’élèves pas la voix, persiflant dans sa barbe, maussade, sans relâcher ton attention. « - Je te l’ai rendu, occupe-toi en, branle toi avec ses endorphines, et fous-moi la paix. J’ai fini. » S'il tenait vraiment à Ingvar, il ne viendrait pas te narguer ainsi. Et tu le détestes de n'en avoir rien à ciré de ton ancien compagnon, de t'ajouter ça en plus, que tu doives t'inquiéter d'Ingvar en plus du reste.

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Tic, toc, tic, toc.

@asmodeus eichell | Fin février 2020

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Comme si ça t’amusait d’être là et de jouer les gros bras. Tu as choisi ton sacerdoce, par amour, en voyant à travers les fards et les paillettes ce qu’était vraiment ta caste. Un monceau de corps usés et d’âmes fragiles. Qui ont besoin d’alcool, de drogue et de plaisir pour rapiécer leurs coeurs, cacher leurs faiblesses. Tu n’es pas devenu gardien que pour protéger un homme, tu t’es attacheé à cette caste qui oublie parfois de te le rendre. Asmodeus avait besoin de ta protection comme les autres, même s’il ne laissait rien voir de tes faiblesses. Tu es sans doute plus au fait de leurs codes et fêlures qu’ils ne le savent eux mêmes. Ils ont perdu l’habitude de se voir dans le miroir sans les fards qui cachent leurs larmes et leurs cicatrices.

Ta langue claque ton palais, tu refuses d’être accusé de tous les maux. Tes épaules se raidissent et entre elles, tu as la sensation d’une botte appuyée entre tes omoplates. “- Ce n’est pas moi qui l’ai brisé, tu le sais très bien.” Les castes ont brisé l’homme que tu aimais. La tourmente avait réduit le gamin en esclave jusqu’à lui étouffer en lui sa fière résilience, son instinct protecteur et son rire trop fort, jusqu’à ce qu’il ne soit plus que ce dont ils avaient besoin. La Beauté avait peut-être sauvé Ingvar, mais la belle poupée brisée qu’il était alors leur avait bien servi, avant que Freyja ne lui accorde un trône, n’est-ce pas ?  C’est cette pensée et ces souvenirs qui te font feuler et grimacer, le regard sombre. Tu défies Asmodeus quand ton instinct protecteur reprend le dessus. L’amertume déforme tes traits. T’étais peut-être un salaud, mais toi tu n’avais pas détruit Ingvar intentionnellement. Ils avaient réduit Ingvar en esclavage, Ingvar t’appelait encore au milieu de la nuit convaincu que on s”était introduit chez lui, Ingvar, après douze ans de vie commune sans violence ou abus, était persuadé qu’à la moindre ivresse, tu prendrais ce qu’il pensait t’appartenir de droit.

Tu baisse les yeux un instant, tes paupières dissimulant ton regard et le vers introduit dans ton coeur. Ingvar était heureux avec toi. Vous aviez été heureux, et cette joie simple, pure, de vos moments familiers a disparu de ta vie sans laisser de trace. Tu avais été heureux avec lui. Tu fais ce que tu sais faire : mentir et traiter tes plaies avec l’humour.   “ - Précieux Ingvar, spécial Ingvar. Toujours tout pour Ingvar et son bonheur n’est-ce pas ? Le bien-être d’Ingvar en premier, aux petits soins.” A défaut du whisky que tu ne touches pas, auquel tu résistes encore, tu tapotes le cul d’une clope éteinte contre le comptoir, ton visage déridé par un rictus sans joie. Ingvar valait pour tous les membres de la caste ici. Ils passaient avant toi, avant ton bonheur, tes heures de sommeil, et ta vie même. Ta vie tournait autour d’eux, et un an après ta vie devait toujours tourner autour de lui. C’est sale, la rancoeur que cela fait grandir en toi, obscurcir ton regard malgré ton flemme apparent. Symptôme de ta vie depuis des années maintenant : le poids incandescent dans ta poitrine et ton visage qui se veut détendu, le mensonge au milieu des leurs, cacher l'étendue des états d'âmes sous une gueule particulièrement grande.

Tu fixes Asmodeus, rivant ton regard au sien. Tu n’hausses pas le ton, tu gardes la même voix basse et sobre. On dirait que tu lui racontes une histoire drôle, de celle qui rappellent des soirées trop éméchées et les déboires qui finissent bien. Cette histoire là ne finit pas bien. “- Quoique je fasse, ça sera toujours ma faute, hein ? L’humain a tort. Je l’ai sauvé ce jour-là, à Svart, quand vous n’aviez aucune envie de regarder ce que deviennent les esclaves après la vente. Mais c’est toi, Freyja, Mimosa qui avaient reçu les lauriers lorsque votre protégé a commencé à aimé faire la pute. Et maintenant que le plaisir sonne creux, c’est forcément ma faute ? C’est quoi, ça ? Mon procès parce qu’il n’a plus assez de plaisir à te donner ? Soit vous me condamnez à mort pour avoir rompu, soit foutez moi la paix en-dehors de mes heures de boulot.” Il avait protégé Ingvar depuis leur enfance dans les rues. C’était lui qu’on avait appelé lorsque l’esclave avait été laissé pour mort. Lui encore qui avait encaissé son deuil à la mort de sa sublime. Lui qui avait hydraté et nourrit, bercé, lavé Ingvar alors que celui-ci dansait un corps à corps avec l’overdose. Mais qu’il rompe avec le plaisir, il entravait l’unique règle de la caste, et fracassait leurs illusions sur l’amour véritable.

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Tic, toc, tic, toc.

@asmodeus eichell | Fin février 2020

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Il y a du sang dans ta bouche. Du sang à force de te monter la langue, l'intérieur de la lèvre pour ravaler ta rancoeur. Tu te souviens, pourquoi tu as rompu avec Ingvar. Ecoeuré de tous ses propos bien pensants, privilégiés, cette haine qui suinte malgré toi, malgré eux, jusque dans les relations que tu entretiens avec des surnaturels… auxquels tu étais attaché. Asmodeus n'était certainement pas le pire d'entre eux. Ta caste n'étaient pas les pires d'entre eux. Tu avais au creux des reins, l'amour de leur déesse. Elle t'avait enchanté, enchaîné de bras et des jambes mêlées, lié à des lits, lié à des mots d'amour auxquels tu avais fini par croire, jusqu'à baisser ta garde. C'est pour ça que tu leur en veux aussi fort, comme un gamin qui découvre que ses parents ne sont pas des super-héros. Sauf que toi tu connais comme ça fait, d'être abandonné sur un coin d'iceberg.

Ils aident. Ils croient aider. Ils achètent leur conscience. Chacune des mains tendues d'Ingvar avait fini par te brûler. Ce n'était pas assez. Ce n'était que des pansements sur des plaies ouvertes qu'ils avaient eux mêmes empoisonnées. D'autres font leur possible pour réparer les erreurs de leurs congénères. Pourquoi est-ce que Wighard ne les mettrait pas tous dans le même panier, lorsqu'ils ne font pas grand chose pour s'en débarrasser ? Quand ils oublient ce qu'ils ont subit aux mains des castes à partir du moment où ils gagnent un joli tatouage à l'endroit même où certains portent leurs scarifications ?

« - Je n'ai pas à me justifier. » Tu sens le goût de whisky sur ta langue. Tu le devines sans avoir besoin de le goûter et ton regard se fait fuyant. Tu ne bois pas en service. Tu ne ferais plus ses erreurs - les verres dans lesquels on t'as glissé quelque chose, les risques d'erreur. Si tu bois, si tu commets une erreur, si un surnaturel paie le prix de ton ivresse, ce ne sera pas une lettre de congés qu'on te glissera, ce ne sera pas l'ostracisme de ta caste, tu n'auras pas à ramper et à sucer des queues. Tu mourras. Tu ne seras pas enterré dans le cimetière de votre caste comme un loyal servant. Il n'y aura nulle croix sur ta tombe, aucune prière, tu seras si anonyme dans le charnier que même Dieu ne te retrouvera pas le jour du jugement dernier. Peut-être que ça sera mieux pour toi, à ce moment là, vu comment tu joues sur les deux tableaux, traître aux dieux.

Tu fermes les yeux, rejette la sècheresse de ta gorge. Le besoin d'alcool qui te tort l'estomac, ta propre endorphine. C'est tout ce que à quoi tu peux penser pour le moment, cela te distrait d'Ingvar, cela te distrait d'Asmodeus, cela te distrait même de la colère. «- Je n'ai jamais signé de contrat qui m'engageait à le rendre heureux jusqu'à ce qu'il me jette. » On lui reproche d'avoir rompu avec un homme qu'il n'aimait plus..La Beauté ne peut pas comprendre que l'amour prenne fin. Cela étrangle ta gorge de rage.Asmodeus n'est pas le pire, ta langue à la consistance de carton n'est pas liée, ton regard ne se baisse pas. Et pourtant, tu ne peux pas être honnête, tu ne l'es jamais, jamais plus. Tu as oublié la dernière fois que tu as arrêté de mentir. Tu ne peux pas lui dire que tu ne supportais plus de mentir à Ingvar. «- C'est quoi ma récompense pour ma loyauté dis moi ? Être malheureux ?  » Tu as sauvé la vie d'Ingvar, tu l'as rendu heureux, tu as pris perpette. Tu t'es condamné à son service, enchaîné son bonheur. Et dire qu'à une époque, pas si lointaine, c'était une serviture volontaire, fière. Bien sûr que le bonheur d'Ingvar dépendait de toi, c'était là où il était plus sûr : tu ferais tout, jusqu'à tes vieux os, pour le rendre heureux, le protéger. Tu as un rire sec, las. La Beauté dans toute sa laideur. Tu murmures doucement, tristement - tu ne vois plus le visage d'Asmodeus, tu regardes les bouteilles par-dessus son épaule, qui se floutent et se brouillent dans ton regard vague, distrait par la lourde inspiration profonde qui te prend la poitrine. « C'est vrai que vous les aimez tellement vos apparences.Tant que Ingvar était heureux que je fasse semblant, j'aurais dû continuer. On s'en fout si c'est réel, tant que c'est beau, tant que ça fait jouïr. » Ils tiennent à leurs illusions. Leur beauté, leur cage dorée. Il avait menti, simulé, joué le jeu auprès d'Ingvar même lorsque son amour ne tenait plus debout - les endorphines d'Ingvar remplaçaient le plaisir réel, celles de Mahaut, les véritables émotions, si le mortel prétendait faire le bonheur d'Ingvar, si celui-ci en était heureux, de cette chimère de foyer, personne ne regarderait si ça sonnait creux.

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Tic, toc, tic, toc.

@asmodeus eichell | Fin février 2020

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Tu as un geste, convulsif, pour saisir son verre avant qu'il ne se l'envoie dans le gosier. Tu te retiens au dernier moment. Ton visage un instant défiguré par le manque et sa provocation avant de se lisser, s'adoucir. Ta gorge est sèche, et la soif frappe à tes tempes, mais ton sang-froid te reviens. Tu détournes les yeux. Tu passes tes mains sur ton visage, comme pour cacher le verre vide, cachée cette obsession qui te détourne de ta mission du soir. Au moins la tentation est disparue. Tu répliques d'un ton fatigué. « - Pourquoi tu croyais que je l'avais quitté ? » Ne plus aimer Ingvar était la réponse la plus évidente. C'est pour ça que les couples se défont. C'est un pieu mensonge et une partie de la vérité. La vérité est plus complexe, tu as toujours un truc qui coince dans ton coeur, un truc qui s'appelle Ingvar et l'amour que tu éprouves pour lui. Mais tu aurais fini par te forçait à rester dans votre cage de verre. Tu n'étais plus heureux.
Et d'une certaine façon, comme tu l'as dit à Ingvar, tu es plus heureux maintenant. Oui et non. C'est comme si tu avais oublié comment c'était d'être heureux et de vivre seul, ça t'alourdit les pas, les doutes, les regrets. Tu aurais dû le faire plus tôt, ou plus tard. Mais au moins tu ne mens plus à Ingvar. C'est le moins que tu ne lui devais. Ta langue claque contre ton palais. Pourquoi aurais-tu donc quitter Ingvar ? «- Qu'est-ce que tu croyais ? Que j'étais forcé à le quitter ? » La perplexité remplit ton verre à demi plein, tu observes le mystère qu'est Asmodeus. L'explication était la plus simple, mais elle lui a visiblement passé par-dessus la tête.

Tu ne peux pas partir. Tu pourrais quitter Senja, tu en as le réseau souterrain, justement. Mais pour partir où ? Tu as toujours rêver de voir l'Irlande, l'amour pour ta patrie d'origine te dévore, comme une ancre plantée dans ta poitrine qui te tire vers des rivages toujours plus verdoyants. Mais tu n'as jamais imaginé tout quitter pour t'y établir, recommencer une vie. Tu es de Senja, maintenant. La ville t'es rentrée dans la peau, elle a tissé son charme autour de toi alors que tu pestes chaque fois que tes poumons ingèrent un peu plus de cet air trop glacé. Tu l'as dans la peau. Tu ne peux pas abandonner, tourner les talosn et laisser les tiens, les humains, se débrouiller sous le joug des castes. Le reste du monde ignore déjà trop Senja. Tu peux ne pas abandonner. Tu as fini par aimer ta prison de glace, comme tout bon prisonnier. «- Je ne vous déteste pas Asmodeus. Je mourrais pour vous. »  Tu murmures au final avec un soupire, passant ta main devant tes paupières martyrisées de cernes. Parce que c'est vrai. C'est un serment que tu fais et qui a valeur devant les dieux.

Mentir et dire que vous êtes la seule chose que je peux contrôler dans ma vie était un constat totalement faux : tu ne pouvais les contrôler. Ils te contrôlaient, te sonnaient, te cravachaient.  Mais qu'est-ce que tu ferais si tu n'étais pas un gardien?  Tu as le goût du sang en bouche, à l'idée qu'ils te donnent ton congé. Dans les faits, tu es trop proche pour quitter la caste. Que deviendrais-tu ? Videur de bar ? Tu es trop âgé pour te prostituer quand bien même tu aimerais bien. Tu ne sais rien faire à part te mettre à genoux et briser des genoux. Ca, et te faire abandonner comme un orphelin qui n'a jamais cicatrisé.  Tu tiques et jettent un nouveau coup d'oeil à la table de jeu. La tension est toujours présente, mais rien de dérape, rien ne dépasse, tu n'entends encore aucun éclat de voie. Quelque chose contracte et se relâche dans ta poitrine. Tu frappes doucement le comptoir du plat de la main et demande à voix basse:  « Sers-moi un verre veux-tu  ? Juste toi. Quelque chose de léger, on ne voudrait pas que ça dérape quelques jours avant le gala. » Asmodeus ne droguerait pas son verre. Il l'espère. Il s'accroche à cette dernière miette de confiance en lui. Que si la caste de la beauté ne veut pas son bien, elle, elle ne doit tout de même pas vouloir son mal. L'idée qu'ils puissent l'inviter à partir. L'idée qu'ils puissent te mettre dehors comme un chien trop vieux pour servir te file l'alcoolisme. Leurs apparences étaient leur seul moyen de contrôler la vrille de leur existence. Faux : ils te contrôlent aussi, pantin asservis à leurs désirs. Pendant longtemps, leurs désirs avaient été les tiens. Charnels et autres. Jusqu'à oublier ta propre humanité.

Tu ne peux pas partir. Mais tu ne peux pas lui rappeler qu'un gardien qui part avec les secrets de sa caste est un gardien mort. Parfois tu te demandes si tu as bien fait de quitter Ingvar, si en bon infiltré tu n'aurais pas dû le pousser à parler, à connaître plus de secrets. Si tu devrais pas plutôt ouvrir tes cuisses à un autre membre de ta caste. Le pire c'est que ce serait facile. Que, comme ton amour pour Ingvar, rien de tout cela ne serat pais vraiment un mensonge. Tes mâchoires ressassent en silence, par manque de mots et tu t'exaspères d'un soupire. «- J'ai choisi cette caste, Asmodeus. Je vous connais, et je sais que vous avez besoin de protection. Et je suis fier de vous protéger. Je sais que… je suis plus utile ici que je ne l'étais en flic. Cela me rend juste malade de ne pouvoir que… réparer les dégâts. Que je ne puisse pas vous protéger, vraiment. Je vous aime, tous autant que vous êtes, ne… ne doute pas de ma loyauté envers vous, s'il te plaît. Vous m'avez, jusqu'à... jusqu'à ce que je sois trop vieux et que vous me mettiez dehors, je suppose. » Tu as un rictus, tu espères que ta voix ne semble pas si faible si pitoyable. Désespérée. Tu oscilles entre désespoir et rage ces derniers mois. Tu as toujours été quelqu'un plein de colère, depuis l'enfance, l'orphelinat.

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@asmodeus eichell | Fin février 2020

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Sans le savoir, Asmodeus frappe tout près du coeur. Croix de bois, croix de fer, tu crois à chacune de tes paroles. Tu as appris à ne jamais mentir en présence de castes. Agneau blanc comme neige, droit dans tes bottes, coeur en bandoulière, parfait spécimen.  Ton naturel raccomodé et porté aux nues. Tu ne seras pas pris en faute à leur mentir et à leur cacher ce que tu ressens, alors qu'en souterrain tu es creux, tu joues une double-vie comme un amant infidèle. Tes mots étaient honnêtes et tes sentiments à la surface - ta dévotion envers la beauté, ta loyauté envers les cas perdus qu'ils representaient, la place dans ton coeur pour ces putains maudits que tu aimais un peu trop, ton sens du devoir, du sacrifice, ton côté protecteur. Tu es parti parce que tu sentais ton amour pour Ingvar glisser vers l'irréparable. Tout ça est vrai. Mais il n'y a pas que ça. Leitmotiv dans ta vie : il n'y a jamais que ça.

Tu es parti malgré l'amour que tu lui portes encore, oui. Tu as sacrifié votre bonheur à tous les deux, pour mettre… pas le bonheur de Ingvar en avant, pas alors que tu le pousses dans les bras de ses vieux démons qui risquent de l'entraîner un jour trop loin. Ton départ ne l'a pas rendu heureux. Tu es parti parce que tu ne supportais plus le mensonge et l'hypocrisie. Parce que tu crois en quelque chose de plus important, qui lui permettrait d'être vraiment heureux, d'être vraiment ensembles. Une famille qui ne soit pas bâtie sur des fondations sapées par ta rancoeur. La caste avait idéalisé leur relation, acceptant l'amant parmi leurs rangs, comme si l'amour que tu portais suffisait à te faire servir Freyja. C'était le cas, dans un sens.

Ta langue pointe sous ta moustache drue et sombre. Le gala de la paix - shit-show incoming.  Tu n'étais pas inclus dans les diverses cérémonies à Freyja, non - ou du moins, tu étais parfois inclus dans les célébrations… qui les suivaient, mais le pire qui pouvait arriver à tes protégés dans ces moments-là était une MST. Le gala, avec ses clans, ses castes, et la sécurité cette année aux mains de la tourmente, t'irritait d'avance. Depuis des semaines, les gardiens des différentes castes échangeaient leurs messes basses sur la préparation de l'évènement annuel. Le mauvais pressentiment remonte ton échine et ton regard se fait plus vague un instant.

Jusqu'à entendre le soutien inconditionnel de la tentation. «- Et devenir serveur ? Strip-teaser ? »  L'un des deux t'attire plus que l'autre. Rire de stentor. Cela t'échappe malgré toi, le bouleversement dans ta poitrine. Tu t'es enfin appuyé au comptoir, penché en avant.  Ta langue passe et repasse sur ta lèvre inférieure, goûtant l'humour de la proposition - et pourtant, dans ton cerveau trop impitoyable tu enregistres l'aveu, la proposition, l'offre. Parce que de ton point de vue, rien de tout cela n'est un mensonge. Tu leur es loyal. Plus qu'ils ne peuvent le concevoir dans leur tour d'ivoire et/ou bordel de satin.   «- J'espère mourir en service. Je ne sais rien faire d'autre. Ton offre me touche, mais tu m'imagines au Dorian ? »  Si quelqu'un venait à douter de lui, cela le foutrait en l'air en un mille-feuilles de conséquences. Peut-être en videur. Peut-être. Ulric devenant un reflet troublant de sa déchéance. Le gardien est peut-être le chien de sa caste et pourtant… il y a une dignité à sa fonction. Une fierté. Il aime son métier, mine de rien.

Tu noies ton sourire dans une première gorgée de bière, prudente. Un membre de caste présente ses excuses à un de ses gardiens, mortel sacrifié pour leur sécurité et les dieux retiennent leur souffle. Tu expires par le nez, lourdement, le nez plongé dans ta bière, absorbé par les petits pocs de la mousse qui se dissoud progressivement. Ce serait le premier gala où Ingvar serait au bras d'un autre. Le premier gala où ils ne seraient pas partenaires. Où tu ne serais qu'un vulgaire larbin. L'année dernière, la rupture était trop fraîche, c'était… différent. «- Je ne me vois pas faire autre chose. Mais je n'ai plus vraiment de vie privée, ou d'occasion de… céder à la tentation. » Le cynisme du clin d'oeil est sincère, grivois quand tu redresses ton visage pour lui jeter un oeil. « Vous passez d'abord. Et parfois, j'ai envie d'être égoïste, comme vous. Vilains, vilains modèles pour un mortel. » Pourquoi est-ce que tu lui dis ça ? Parce que tu aimes Ingvar au-delà de ton propre bien. Parce que la tentation doit bien t'excuser d'avoir voulu une soirée égoïste. Mais surtout pour la première chose, il n'y a que ça, pour que ta grande gueule l'ouvre et te mette dans la panade. Malgré la première impression que tu projettes, tu es plus sang-froid que grande gueule. Elle est toujours opportune. Sauf là : « - Cela fait un an, anniversaire. Je me suis soulé. Et j'ai sonné à sa porte, ivre. »  Ta voix sonne un peu rustre dans le Dorian, face à la Tentation. Le ressort de l'humanité un peu brute, un peu primale. Ton aveu est autant un avertissement qu'une question.   «- Je suis content de voir qu'il ya quelqu'un pour prendre soin de lui, Asmodeus. Et quelqu'un de confiance pour le sucer, aussi. » Quelqu'un qui ne voit pas que le plaisir à prendre, quelqu'un qui voit qu'il y a quelqu'un, de blessé mais aussi de bien, dans la coquille charnelle et séduisante du photographe. Asmodeus avait tort. Il y avait toujours quelqu'un pour tirer profit d'Ingvar et de son plaisir.

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