The kids aren't alright

@Zhenka Van der Willige | 20 février 2020

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Val t’a dit que le pire était passé. Cela n’a pas de sens, entre l’accident de tes parents et l’attentat du gala, tu as déjà donné du pire, il aurait dû s’arrêter là. Cinq jours d’abstinence. Le pire est passé. Et pourtant, tu sais ce qui t’attend, au red-bed et au deep blue. L’explosion aura laissé des marques prenantes dans tous tes très proches, tu le vois à la façon qu’à Mahaut de déverser sur toi l’affection de dizaines d’années d’un coup. Le pire sera le contre-coup. Ton irritabilité t’a gagné ta propre chambre, sitôt les premiers lits libérés. Une part de toi lutte avec l’idée de ne pas garder un œil sur Niklas, ou Juni – par protection, quoi qu’ait dit ton regard noir avant que tout parte en feu – une autre lutte avec la réalité : tu ne peux pas les surveiller. Tu ne peux rien faire. Tu as pour la première fois, une excuse pour ne pas surveiller l’étendue du naufrage, pour ne pas prendre une responsabilité. Tu apprends à ne rien faire. Tu apprends à ne rien savoir. Si tu n’étais pas aussi épuisé, abruti de médicaments, harassé par un corps qui prend feu et qui prend l’eau, ballotté entre les insomnies et les sommeils terrassés par les médicaments et ce que subit ton corps, tu deviendrais fou.

Quand on parle des types qui ne se laisses pas apitoyer par la promesse d’une pipe, tiens.
Tu rouvres des paupières lourdes de sommeil en entendant quelqu’un entrer dans ta chambre. Ton corps a du mal à se remettre des traumatismes des derniers jours. Toutes tes articulations, tes muscles te font mal, après s’être crispés durant des jours, contre les nausées, contre les tremblements, l’épilepsie, les cauchemars. L’odeur de la cigarette froide suit gracieusement le procureur comme un parfum trop masculin. Tu n’as jamais eu d’opinion sur l’odeur de cendre froide, qui t’enveloppe comme une seconde peau, comme l’odeur de chien et l’odeur de poudre, de bourbon et les mélanges de parfum de tes protégés. Tu ne sens plus ces choses-là, elles n’ont pas de fin, tu es en plein dedans. Mais dans l’atmosphère aseptisée de ta chambre, cela te fait l’effet d’une bouffée de nostalgie. Elle réveille un besoin aussi, qui achève de te réveiller. « - Hey gorgeous. »

Zhenka te semble un rêve quand ton regard s’attarde sur sa silhouette soulignée par sa mise impeccable et le manteau qui lui bat les reins. Cinq jours que tu ne rêves plus – si tu as un jour rêvé. Il est réel. Aucun insecte ne rampe sur son visage et tu oses entrouvrir un peu plus les yeux pour l’observer. Il a ôté le sang de son visage, et ajouté dix ans de plus sur ses traits délicats. Tu te souviens du sang qui coulait le long de ses arcades quand il te soutenait sous fond de cauchemars. Il est souvent dans tes cauchemars ces dernier jours. Le dernier humain avant que les portes de l’ambulance ne se referment. Ses pommettes sont exsangues, ses yeux incandescents dans ses traits tirés. Il a l’air d’un fantôme – ou bien est-ce toi qui n’a même plus l’énergie d’avoir une libido ? « - Tu viens me voir et tu ne t’assois même pas sur mon lit ? » Tu es déçu quand tu railles, ta voix rauque et ta tête appuyée contre les oreillers. Tu es surpris de le voir ici. Tes lèvres sont sèches, craquelées. Elles sont tout le temps sèches. Malgré les litres d’eau que l’on te fait avaler, ton épiderme comme tes organes ont dû mal à encaisser le sevrage en plus des dommages causés par tes brûlures. Tu fais que pisser, quand tu ne vomis pas.  Le haut de ton corps est enveloppé de pansements qui remontent sous le col de ta chemise d’hôpital, essayant de lutter contre le sel de la sueur qui glisse de ta nuque, contre tes crises aussi, lorsque tu sens et vois les insectes ramper sur ta peau, sous les pansements, avec la complicité des démangeaisons sous tes pansements. Tu as eu le temps de maigrir en quelques jours – lui aussi, visiblement.

« - I feel hot. » Tu te sens comme à huit ans, réveillé avec des brûlures, seul dans une chambre d’hôpital. Tu confesses et ton sourire glisse un instant. « - Yeah ? Tu m’en diras tant. Je ne sais pas quel jour on est. » Tu tapotes le drap à côté de sa main. Tu aimerais savoir à quel point le monde est en chaos. Sa main proche à te toucher rajoute la sensation du feu sur ta peau. Tu ne sais pas combien de temps depuis que tu as touché un autre être humain, autrement que les soins médicaux, humiliants, des infirmier.e.s. Tu es affamé de contact. Tu l’as toujours été. Tes doigts se déplacent imperceptiblement pour le toucher – le mouvement de ton bras te crispe un instant de douleur, mais tes doigts ne tremblent pas, pas encore. Pourquoi est-ce que Zhenka a pris le temps de venir, si tout est en vrac ? Tu soupires doucement. « - Pourquoi t’es là alors, maître ? »

(c) oxymort

The kids aren't alright

@Zhenka Van der Willige | 20 février 2020

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Vous vous êtes débarbouillés depuis la dernière et vous vous débrouillez quand même pour avoir l'air encore plus cagneux. Son visage te hante depuis la dernière, avec le mouvement désaccordé de ses lippes sans le moindre son. A essayer de te rattraper, essayer d'empêcher ta mort prochaine. Elles n'avaient pas été avec les secours. Elles avaient attendu leur preux chevalier à demi consumé, prêt à tomber dans les pommes et les bras de Zhenka. Ce qui était relativement ironique, l'opiniâtreté du proc' a essayé de le tirer de son propre tempérament, compte tenu de la distance qu'avait pris leur relation depuis que tu avais démissionné.
Ses doigts font moins mal que tu ne t'y attendais. Il te reste pourtant encore des nerfs sur le dos de ta main, l'épiderme moins atteint qu'ailleurs. Sous la pulpe de ses doigts, ta peau doit être bien rugueuse, croûte calcinée en voie de rémission. Dure. Sèche. Ce n'est pas le pire, même si ça gratte comme ailleurs. Tant que tu ne bouges pas le bras contre tes bandages protecteurs, tu devrais supporter son toucher.

«- Tu es sûr que tu n'as pas de commotion ? Qui êtes-vous et qu'avez vous fait de Zhenka ? » Tu ne te sens pas séduisant : fièvreux, clairement. Que dale l'assurance de cabaretier, le torse de faune, l'aura de barbare barbu, l'armure joviale et velue : ta voix s'est tarit, ta poitrine semble s'être dégonflée, ta barbe a des squasmes là où ta peau se regenère. Ta physicalité prend l'eau, ce qui faisait ton charme a du plomb dans l'aile. Et Zhenka te sourit, Zhenka te donne du maître. La réalité est bien plus douce amère, elle tambourine dans ta gorge comme un relent de nausée dont tu ne parviens plus à te débarrasser. Loin de l'odeur de l'hôpital, ton corps se rappelle un peu trop à toi, tu ne dois pas sentir bon, entre tes suées et ton haleine un peu trop mentholée pour être honnête. Peut-être que Zhenka a une commotion. Peut-être qu'il n'est pas réel, peut-être que tu l'imagines venu à ton secours, comme un de tes cauchemars - tu vois, l'insecte qui se déplace comme chez sur la pommette acérée, tu le vois suivre le parcours du regard d'un amant et entrer dans sa bouche alors que Zhenka continue, indifférent à la carapasse irisée qui se meurt dans sa gorge. Tu sais qu'il n'est pas réel, mais tu le vois. Est-ce que c'est le cas de Zhenka ?

Le traité de paix a brûlé. Ce qui parmi toutes les choses qui passent ta caboche lorsque tu t'extirpes de la mélasse où elle traîne en ce moment, t'avait totalement échappé. Qu'ils s'entre-tuent tous, tant qu'ils n'emportent pas les humains avec eux. «- Est-ce que vous avez déjà déclaré la guerre ? Parle-moi de dehors, s'il te plaît. » De ton enquête aussi, l'ancien flic à les dents longues, il veut savoir, bien sûr qu'il veut. Et pourtant il n'est pas sûr d'avoir la force d'écouter. Tu refermes tes paupières un instant, conscient de l'effort demandé pour les rouvrir. Tu ne sais pas depuis combien de temps que tu es là. Les nuances de l'écoulement du temps sont partis dans la cuvette avec tes diverses chiasses. « - … Pas tout de suite, je le crains. Tu vas t'en sortir sans moi ? » Tes doigts s'agitent sous les siens, ton ongle effleure le côté de son doigt, simple rappel de ta présence. Vous auriez travaillé ensemble il y a des années. Peut-être que tu as fait le mauvais choix. Peut-être que tes choix t'ont explosé au visage.  Tu as une grimace quand tu sens l'angoisse désormais familière oppresser ta trachée. Tu lui adresses un clin d'oeil alité :   «- I've been very naughty. »

(c) oxymort

The kids aren't alright

@Zhenka Van der Willige | 20 février 2020

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Est-il si solide que ça ? On dirait les litanies de conneries que tu te répètes devant le miroir, au psy, à tes chiens. Y a bien que tes chiens qui croient que tu es super fort comme un super-gardien et un super-papa. On devrait écouter plus souvent l’avis de ses chiens. Zhenka semble solide. Toujours été le cas, même pour toi  qui a eu l’occasion de voir au-delà du procureur et de sa présence écrasante. Il y a l’immensité de douleur derrière les yeux clairs, une empathie sur laquelle tu aimais passer et repasser du bout des doigts. Mais jamais les craquelures ne s’ouvrent en failles. Zhenka est solide. Impassible. Inébranlable.

Ses doigts accrochés aux tiens envoient une décharge qui remonte dans tout ton bras, sans que tu puisses dire si c’est agréable ou non. Le fourmillement menace d’ankylose. L’intensité est là, pas de doute. Douleur ou instinct, tu t’accroches à ses doigts. Tu détournes la tête en le sentant s’installer sur le matelas à côté de toi. Pas longtemps – ton regard revient sur lui, porteur de sa fatigue. « - Come on, I stink, don’t come here with your pity, prince charming . »  L’intimité ne pardonne pas à cette distance.  Tu évites le minuscule miroir de la salle de bain ( ce jeu que tu avais abandonné à l’adolescence, lorsque ta silhouette irlandaise et malingre, parcourue de cicatrices à la place des tâches de rousseurs)  mais tu viens de te taper cinq jours de sevrage après un acte terroriste. Sans même parler des cicatrices qui mouchètent ta face et marbrent ton poitrail – tu as les cernes, le teint pâle, la barbe inégale, à demi-roussie. Ton corps lutte entre suées et déshydratation et ton estomac alterne entre sortir par le haut et sortir par le bas. Ce n’est pas même que tu n’es pas séduisant ou pas au mieux de ta forme : tu as tout de repoussant.

Tu imagines d’autant plus facilement ta gueule pas dans sa bouteille que tu vois son visage de près. Il  l’air épuisé. Si tu sens l’odeur familière de cendres froides, il doit sentir… le reste. Les muscs que tu portes en soirée n’ont jamais tout à fait dissimuler les odeurs que tu emportes partout avec toi – l’odeur de chien que tu traînes avec leurs poils, la graisse que tu utilises pour tes armes, l’homme comme dirait l’autre. Tu vois son visage de près – les cernes, la peau cadavérique où semblent subister les traînées de sang, et ces yeux, ces yeux où tu as envie de te noyer, qui t’enveloppent. Silence. Bouche sèche. Atrocement. Tu ne baisses pas les yeux, tu l’observes avec une certaine timidité, devant cette avalanche de sentiment et d’affection, plus que tu ne souviens qu’il t’en prodiguait, avant. Désarçonné par cette inimité, que tu ne prends qu’avec prudence. Méfiance. Tu te sens nu.  Nu et vulnérable – les deux se concilient rarement chez toi. Nu, tu es invincible, glorieux, viril. Te voilà enveloppé d’un vêtement épais comme du papier et de pansements bien plus épais. L’homme disparaît sous ces uniformes. « - You’re getting soft. » Tu expires par le nez, avec un soupire. La tension décroît lentement dans ta poitrine. Il t’en faut beaucoup pour ne pas avoir envie de le basculer sous toi, saisir ses hanches et peser de ton poids sur son corps, défoncer le matelas à prendre votre plaisir. Tes doigts se referment sur le verre d’eau posé à côté de toi, et tu bois une gorgée, récupérant ta voix ta voix au passage. Tu veux le remercier – de t’avoir aidé là-bas. D’avoir défendu le gamin contre la Tourmente, surtout.

J’ai besoin de toi. Les mots résonnent en toi. Tu l’as abandonné, la dernière fois qu’il avait besoin de toi – persuadé que ce n’était pas vraiment le cas. C’est tout un autre chapitre. Mais les mots … tu ne peux pas dire que cela ne te fait pas plaisir, malgré le contexte horrible. Succède aussitôt la nausée familière : il a besoin de toi – mais il a quelqu’un. « - So what you met some chéri-joli ? » Le rictus se veut amusé, et tu presses gentiment son poignet. L’étincelle est encore absente de tes yeux, cela demande trop de forces. Tu reposes ta tête sur l’oreiller qui te soutient, arquant un sourcil, exagéré : « - Ou bien est-ce Mahaut, finalement ? »  Ta main libre vient se poser sur ton front, pinçant ton nez un instant. Tu grognes à haute voix la litanie qui tourne en boucle dans ton crâne depuis cinq jours. Tu n’es pas en état de gérer ça – ni ça, ni tout le reste. Tu gères à peine le contrôle de ton corps, en l’état – le tremblement de tes doigts est notable. « - Jésus, j’ai besoin d’un verre. »

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The kids aren't alright

@Zhenka Van der Willige | 20 février 2020

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La douceur était une condamnation à mort à Senja. Tu en as pourtant plein le poitrail de ces cochoncetés à dégueuler comme un trop plein d’amour. Tu en es persuadé, dressé, à haïr comme les autres les démonstrations de douceur dans la jungle de bitume et de runes. Cela ne t’empêche pas d’en faire preuve, c’est plus fort que toi, comme ton secret le plus intime – la douceur est ce qu’il a de plus important à Senja, espèce en voie de disparition. Mais s’ils voient de la douceur en Zhenka, l’édifice s’écroulera sur le procureur pour l’écraser de tout son poids. Tu es soudain inondé par sa douceur et son masque qui chancelle, tu ne sais pas quoi en faire, toi qui es pourtant une éponge dans ce domaine. Il n’avait pas eu assez de douceur envers toi. Cela sonnait faux, comme un surnaturel qui t’apitoie. La rage est incompressible, compagne qui bat dans ta poitrine, qui te fait les haïr tous, quoi qu’ils fassent.

« - Voulez-vous coucher avec moi ? » En français dans le texte et sans sourciller ni manquer un seul instant, ni détourner les yeux, ton regard transperçant le sien, comme noir d’encre.Tu ne parles pas français à l’exception de quelques phrases choisies – judicieusement empruntées à Mahaut pour les touristes. Le norvégien est presque ta troisième langue, après le gaélique et l’anglais que t’avaient enseigné tes parents, langue de rébellion, langue d’envahisseur, langue divine. Aucune terre à part tes deux îles. Les romans d’amour, homosexuels, étaient quasiment les seuls livres qui passaient entre tes mains. Pas de la grande littérature, pas le genre de la connaissance (tu n’étais pas le genre de la connaissance).
Tu es traversé par une bouffée d’agressivité pourtant rare chez toi, car incontrôlée – tu l’envoies balader avec une sècheresse alarmante, irrité, frustré jusqu’à en devenir mauvais « - Yeah, c’est exactement ce dont j’ai besoin, je vi… » de te le dire, que tu avais besoin d’un verre, la gorge constamment asséchée – tu as l’impression d’avoir une râpe qui laboure ta gorge quand tu te t’arrêtes net dans tes paroles. Tu as soif et le besoin d’un verre, un seul verre, pas d’ivrognerie, un seul, joue en continu dans ton esprit, boîte à musique du manque.

Niene sous le nez, tu fermes ta grande gueule. Fixant l’enfant sur le petit écran jusqu’à ce que Zhenka te le ravisse. Tu as un truc avec les enfants. » Pourtant tu n’as pas d’enfants. Tu prends soin d’Oona comme si c’était la tienne, t’endormant avec elle sur le canapé, jouant à tout ce qu’elle veut, alors que tu n’as pas encore eu le temps d’ôter tes holsters. Tu rêves d’en avoir. Tu rêves de voler tous les gamins de l’orphelinat et de leur offrir ce que tu n’as pas eu, de combler ton propre manque d’amour en remuant ciel et terre pour eux. Pourtant tu n’en as pas. Tu as dû mal à comprendre, un long silence s’installe entre vous, motivé par la brouillard jaunâtre qu’est ton esprit. Tu as du mal à comprendre ce qu’il veut te dire, ton cerveau comme une éponge laissée pour compte sur l’évier. Puis, lentement : « - Qu’est-ce que tu fous là bon sang ? » Il devrait être avec elle (plutôt d’auprès d’un vieil alcoolique brûlé au 2e degré sur la moitié du thorax et des membres supérieurs, plutôt qu’auprès d’un humain incapable de protéger les siens.) Il devrait être loin. Tu as un pincement au cœur, à l’idée que Niene deviendra une Zhenka en réduction, une érudite, une justicière convaincue d’aider les plus faibles (qui sont plus faibles). Tu fermes les yeux un instant, avant que la vraie colère n’enfle en toi. Le ton est accusateur, mais ton regard pire : désabusé.
Désillusionné. Tu n’y crois pas et une part de toi… et déçue. « - Tu l’as ramené à Senja ? » Est-ce un testament de ton état, de ta propre sensibilité où de ce putain de monde que les larmes s’entassent au coin de tes pattes d’oies, de frustration, de rage, de ne pas pouvoir simplement être gaga sur Niene. Tu devrais être ravi à l’idée de rencontrer Niene, tu devrais sourire comme un con, mais cette petite joie t’ait ravie.

(c) oxymort

The kids aren't alright

@Zhenka Van der Willige | 20 février 2020

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Tu as un léger mouvement, imperceptible, une paupière qui se tressaille. Tu n’as jamais aimé les voix qui claquent dans l’air, les ombres lugubres qu’elles emportent avec elle, le voile des menaces qui menacent de gifler ton visage. Le rappel de ta place, même inconscient. Tu marches constamment sur une fine ligne entre l’irrespect et la démence, tu en es conscient, malgré les crevasses de la déshydratation. Tu es conscient que tes mots vont plus loin que ta pensée, que ton habituel sang-froid ne tient plus la bride à ta colère, que le filtre que tu portes sur tes émotions depuis que Dieu t’a abandonné dans cette île où il n’a jamais mis les pieds a sauté. Mais, sans alcool, tu n’as pas l’énergie d’en avoir quelque chose à foutre. Tu as la peau à vif, bonhomme de nerf à vif, de chair exposée et chaque souffle expiré par la Justice t’atteint comme une gifle.  

« - Je ne suis pas une raison suffisante. » Tu murmures, les doigts crispés sur tes draps d’hôpital. Ton rictus crée quelques rides nouvelles sous ta barbe. Phrase anodine qui résonne bien au-delà de la conversation actuelle. Tu n’es pas suffisant – pour sauver le monde, protéger les orphelins, suffire à Zhenka, sauver Mahaut, sauver tes beautés, les humains, venir à l’hôpital en laissant justice et enfant seuls. Son amertume rencontre la tienne, polie, acérée par les années : « - Mais ouais, vaut mieux que je la rencontre, pour savoir qui je cherche, quand tu m’appelleras à l’aide parce qu’elle aura été raflée ou sublimée par un enfoirée. » Son amertume rencontre la tienne, polie, acérée par les années. C’est un jeu de cons, mais tu as une longueur d’avance. Tes yeux clairs se sont obscurcis, plissés sous tes cernes tandis que le fixe, tenu debout uniquement par une rage constante. Tu montres les crocs, la lèvre supérieure retroussée, crachant ton dégoût. Tu ne doutes pas qu’il finisse par envoyer aux orties ses principes si elle disparaissait. Tu le vois dans l’affection, la protection féroce qui l’habite déjà.

La justice aux pieds d’argiles l'humanise. Ta main tremble, mais elle quitte ton lit pour se glisser dans ses cheveux. « - S’il te plaît… »  Reste. Présente-moi Niene. Rappelle-moi pourquoi je fais ça. Tu ne supportes pas l’idée qu’il t’enlève la gamine, d’une certaine façon. Comme tu ne supportes pas de voir ton ami s’effondrer. Pas lui. « - J’aimerais la voir. Vraiment. »  Mais Senja est le pire endroit pour un enfant. Ce qui veut dire, que comme toutes les autres, tu veux la protéger, de ta putain de vie. Syndrome de Jésus dans un corps à demi crevé.
La crise te prend les tripes, serre tes entrailles dans une main de fer et tire vers le bas. Elle te plie en deux sur ton lit d’hôpital, une larme de sueur coulant dans ton reste de barbe carbonisée. Le front contre le matelas, tu inspires, expires, tente de contrôler ton intérieur, refouler la nausée qui menace, serrer les fesses. « - Jesus-Christ. » Ni lui, ni Odin, ni Freyja ne sont présents sur Senja de toute façon. Tu essaies d’inspirer sans vomir, attend que les grondements de ton estomac récalcitrant s’éteignent. Tu inspires, expires, plié en deux. Têtu. Filet de parole qui lutte avec tes dents serrées. « - Juste. Te fais pas tuer. On sait ce qui arrive aux orphelins. » Tu as été l’un d’eux. Tu as été à la place de ce gamin qui faisait les poches aux surnaturels parés des doigts de pieds aux oreilles de plus de richesses qu’il en toucherait jamais. Tu as été ce gamin qui se fait briser le poignet pour rien. Ton corps porte autant les marques de ton enfance que des risques du métier.

(c) oxymort