L’aurore se pare de couleurs irréelles, de grandes ombres bleutées ondoient contre les murs de la maison. Au creux de la forêt millénaire les hautes lumières s’étendent contre les habitants du foyer, frappent les corps endormis à travers les fenêtres ouvertes sur le monde. Il y a cet étrange sommeil, lourd et agité, comme une enclave aux mains d’acier. Certaines fois dans ses rêves aux atours de cauchemar où le cruor lui macule le visage, la panique étreint sa cage thoracique et par-delà l’horreur, le Surnaturel se relève. Ensanglanté, furieux, vivant. Et son instinct de survie, si prompte à la sauver, l’adrénaline si cher à son cœur, capable de la faire fuir - tout s’évapore. Dans ses cauchemars, le Surnaturel est en vie, déterminé à la faire souffrir. A la tuer, elle le sent. Ses souffles oscillent, sa détermination s’effrite, elle ne sera que victime. Une de plus dans les mains des Surnaturels. Le panorama s’étire en un kaléidoscope de couleurs sombres. Souffle erratique, pulsions d’adrénaline le long de ses veines. Elle veut crier mais la peur suinte par chaque pore de sa peau et la fige sur le sol. Les contours sont flous et tout se mélange le temps d’un battement de cils chimérique. Son corps figé sur le matelas est parcouru de frissons - ceux qui pétrifient le sang, hérissent l’échine et étreignent ses cotes d’un étau glacé. Ce n’était qu’un cauchemar. Déjà exténuée aux premières lueurs du jour, Solvi écoute les sons feutrés de la maison qui prend vie. Le chuintement des portes qui s’ouvrent et se ferment en douceur, l’écho léger des pas dans les couloirs. Son regard fixe les nœuds du plafond et elle se plaît à y déceler des formes abstraites. Les histoires qu’elle se raconte sont plus douces, plus irréelles, moins violentes. Trouvent leur source dans un univers d’illusions agréables, celles qui soulageaient son âme quand il n’y avait que sa bulle pour la retrancher des horreurs. Celles qui l’apaisent après les nuits tourmentées. La sérénité fait son nid en elle, avec l’hésitation d’une proie susceptible de détaler au moindre danger. Rien n’est gagné d’avance, elle découvre chaque jour les mots à mettre sur des sensations qu’elle ignorait être des angoisses. Mais chaque petite victoire est vacillante, jamais certaine. Il y a un maelström autour de la graine de courage fleurie en capucines. Solvi en sent les pétales chatouiller ses cotes, danser dans les vents qui agitent son être entier, tantôt brise, tantôt bourrasque. Ce sont ces courants d’air qui portent sa journée. Elle se lève, incapable de se rendormir après l’agitation qui remue encore en elle. En longeant le couloir, son chemin croise celui de Henok qui semble inhabituellement pressé mais qui prend néanmoins le temps de lui souhaiter une bonne journée. Et cela frétille dans son cœur, c’est nouveau, chaud, presque pathétique. Des attentions anodines qui font déborder la crevasse aride - un sol trop sec qui ignore comment accueillir correctement les pluies diluviennes l’abreuvant après des années de sécheresse.

C’est une journée de déambulation entre les grands arbres autour de la maison, une journée où le temps se déroule avec langueur et où elle peut sans arrêt faire tourner les événements des dernières semaines dans sa tête. L’inactivité l’agite, lui tiraille l’esprit, la démange quasiment physiquement. L’après-midi s’étire doucement et elle vaque dans la cuisine quand elle se rend compte qu’instinctivement ses doigts se sont portés au creux de son coude. Ses ongles raclent la peau où se mélangent plaies récentes et cicatrices - celles que Henok a réussi à lui soigner alors qu’elle essaye de maitriser ce tic, reflet de ses émotions en montagnes russes. Le tiraillement que provoque la chair à vif lui procure un apaisement illusoire qu’elle traîne jusqu’au bureau encombré de Wyn. Elle l’attend, depuis une demi-heure déjà. C’est sur ça que se cale sa nervosité - cette attente qu’elle connaît pourtant. Les longues heures à apprendre la patience, à ignorer la faim, à supporter les humiliations. Mais cette fois, l’impatience juvénile la gagne. Le scientifique est en retard pour le cours qu’il doit lui donner. Et malgré le fait que son statut de Surnaturel l’intimide, malgré son impression de ne souvent rien saisir au langage abstrait en dépit de ses efforts, malgré tout ce qui l’interroge dans cette maison pas comme les autres, elle se réjouit timidement de cet apprentissage des runes qu’elle partage régulièrement aux côtés de Henok. Pourtant aujourd’hui le retard de la Curiosité l’agite alors qu’elle contemple la pièce depuis le pas de la porte. Les lieux croulent sous l’amoncellement de documents, de livres dans tous les sens, de dossiers posés en équilibre sur des étagères débordantes. Solvi s’agite. Il y a quelqu’un qui vient faire le ménage et le couple lui a presque interdit de toucher un produit nettoyant mais les vieilles habitudes ont la peau dure - une peau coriace, tannée comme du cuir au soleil, tenace comme une écorce centenaire. Et pour oublier les scénarios sur les raisons pour lesquelles Wyn n’est toujours pas rentré, scénarios où l’hypothèse principale est souvent qu’il n’a plus envie de lui enseigner quoi que ce soit, elle décide de s’occuper en faisant du rangement. Les minutes s’écoulent avec la régularité d’un métronome, une demi-heure de plus sonne quelque part dans la maison alors qu’elle est agenouillée au milieu de la pièce et des dossiers. Le désordre règne encore dans la pièce, mais déjà plusieurs piles de documents qu’elle a essayé de trier s’élèvent. Trier. Classer. Ranger. Son esprit occupé n’entend pas la porte d’entrée s’ouvrir, ni l’activité d’une âme rentrée dans la grande maison. Un des produits ménagers traînant dans l’air ambiant lui arrache une quinte de toux insidieuse, vicieuse. Pourtant elle ignore l’inconfort et la brûlure dans ses poumons tant voir briller la surface du bureau en partie dégagé a été satisfaisant. Les gestes sont mécaniques, rodés par l’habitude bien qu’elle ne comprenne pas l’intitulé de tous les documents qu’elle essaye de classer. Le son des pas qui parcourent le couloir dans sa direction ne vient pas jusqu’à elle, psychologiquement embourbée dans la monotonie réconfortante d’une tâche qu’elle connaît. Trier. Classer. Ranger.

Le geste est agréable - il a un goût de routine, des choses connues qui semblent immuables. La mécanique apaisante de l’habitude. Loin de sa fugue, loin de la maison en bois. Le temps de son mouvement machinal, elle n’est pas là. Elle est dans son monde à elle, celui qui sert de point de fuite. Celui dans lequel elle se réfugie quand tout est trop fort, trop douloureux. Où tout est un duvet trompeur, fait pour étouffer les craintes qui hurleraient si elle les laissait prendre le dessus. L’enveloppe douce du déni, d’une dissociation dont elle ne connaît pas les termes médicaux mais dans laquelle un professionnel décèlerait les traumatismes criant. Alors il est devenu nécessaire, ce petit monde, une accoutumance à la douceur factice. Une cabane en coton. La tanière de la bête peureuse où elle s’invente mille histoires si belles, si tendres, et où les griffes ne l’atteignent pas. Du moins, pas son esprit. Là-haut, bien enveloppée dans son écrin chimérique, elle perd la conscience de ses gestes. Des documents qu’elle déplace d’un amas informes à une pile lissée, des surfaces qu’elle astique machinalement pour en effacer la poussière glissée entre les interstices et les vestiges du papier usé. L’esclave est entrée en pilote automatique, le mode sans échec d’un humain serviable qui n’a plus besoin de réfléchir au sens de sa corvée ni à la manière de l'exécuter. On ne lui a de toute façon rien demandé. Trier. Classer. Ranger. Elle se contente de ce rythme hypnotisant dans l'enchaînement régulier, sans une pensée pour la douleur au bas de son dos, sa nuque ployée sans ménagement ou ses poumons qui sifflent avec réticence. Elle a chassé l’angoisse que noue le retard de Wyn, toute à sa tâche. Les runes sont loin, le surnaturel aussi, il n’y a que l’instantanéité de la besogne qui trouve un sens pour le cerveau domestiqué. A tel point que ni la porte d’entrée ni les pas dans le couloir ne lui parviennent. Ces derniers sont trop doux, trop habitués aux ruses du bois qui travaille pour s’y laisser piéger, même instinctivement. Depuis sa cabane en coton, tout semble étouffé et si lointain. Un voile de brume ne laissant rien filtrer, si dense. Suffisamment épais pour qu’elle ne puisse même pas ressentir le pathétisme de sa stratégie de repli, cachée loin derrière. Il s’annihile, l’animal peureux, dans cette maison aux mille couleurs. Obnubilé, son instinct de survie ne s’éveille pas avant qu’une voix s'élève dans la pièce. Une voix rauque, familière et inconnue à la fois. La cabane en coton se dissout aussi précipitamment que du sucre filé déposé sur la langue. Sans prévenir, brutalement. Douloureusement. Le retour est brusque, impitoyable. Les feuilles s’échappent de ses mains, s’échouent au sol dans un chuintement trop violent pour son esprit qui reprend difficilement pied. Il essaie de tout analyser en même temps, tout comprendre pour se calquer sur le meilleur comportement à observer.

Elle sent son visage blémir à l’entente d’un prénom qui n’est pas le sien. Celui d’une personne qu’elle ne connaît pas - pas directement. Qu’elle découvre à travers des effets encore dispersés dans la maison, des souvenirs évoqués à voix basses. Une odeur dans laquelle elle s’est glissée et des tissus qu’elle a emprunté, faute de posséder un quelconque vêtement à elle. Si certains jours la sensation de voler la vie de quelqu’un d’autre l’angoisse - sa chambre, ses habits, sa famille - jamais durant ces dernières semaines elle n’a marché avec autant d’exactitude dans ses empreintes. Sans même s’en apercevoir. Jamais avant aujourd’hui.
Le surnaturel est un homme beau - de la beauté un peu insolente et désinvolte qu’ont les hommes et femmes de science dont les frasques n’étonnent plus personne. Mais rien n’y fait. Le regard de Wyn l’effraie. Il semble à la fois la transpercer de part en part, lire en elle le peu de choses qu’elle est capable de cacher, contempler les vides qui la déchirent, déchiffrer des complexités qu’elle-même ignore. Mais aussi réfuter complètement qui elle est vraiment. Ne pas voir Solvi, l’esclave de la Tourmente, la petite âme qui vivote le plus discrètement possible dans cette maison depuis quelques semaines. Elle a vu des yeux rendus fous, connu des pupilles dilatées par la violence et la cruauté. C’est un attendrissement aliéné qu’elle lit au fond de celles du scientifique mais cela ne l’effraie pas moins. Le contact des doigts du scientifique est doux contre sa peau, tendre dans ses cheveux, pourtant son corps bondit. Elle sursaute violemment, maîtrise à peine le minuscule pas en arrière qu’elle veut faire mais se trouve paralysée, le corps acculé contre le lourd bureau en bois massif. Son visage se relève instinctivement, comme un animal sur la défensive, tout crocs dehors. Mais elle n’a ni crocs ni griffes. Sa tête bourdonne et semble prise dans un étau qui appuie sur ses tempes. « I… Sorry. » De quoi demande-t-elle à être excusée exactement ? Elle-même l’ignore, le discours de l’habitude - réflexe pavlovien d’un cabot conditionné. Demander pardon quand elle ne comprend pas, quand elle fait une erreur, lorsqu’elle est perdue ou a la sensation de déranger. Demander pardon pour limiter le courroux. D’être parmi les vivants, de n’être qu’une simple humaine qu’aucun dieu n’a appelé. S’excuser d’être sur le chemin, d’être une chair meuble et un esprit faible, d’avoir une voix et un visage. De ne pas être celle qu’il faut. Se repentir d’exister. « I’m so sorry. » Elle souffle d’une voix étranglée, dévastée sans savoir pourquoi. Sans comprendre l’intensité du regard que le scientifique pose sur elle. Peut-être n’entend-il même pas le murmure bredouillé. Rencognée contre le mobilier, les doigts de l’esclave s'agrippent au plateau. Elle est désolée, si désolée. Elle ne sait pas pourquoi. Mais elle est tellement désolée.

Le souffle un peu court et les yeux écarquillés, Solvi ne rate pas le changement en Wyn. Il est trop près pour qu’elle le manque, elle a trop appris à déceler les menaces pour ne pas savoir lorsque celles-ci s’éloignent un peu, au moins pour un peu de répit. Le regard aliéné la quitte mais son coeur bat toujours à un rythme effréné - trop vite, trop fort. A lui briser les côtes, si on lui demandait d’estimer une échelle. Les changements de tensions dans la haute silhouette du scientifique ne suffisent pas à ramener le calme en elle. Il ne s’éloigne pas, reste planté devant elle - le sentiment d’être un animal traqué et acculé ne la quitte pas, les doigts crispés sur le rebord du bureau, le plateau appuyé contre sa maigre chair. Quand la voix s’élève, elle est plus distincte. Plus proche de celle qu’elle connaît à l’homme. Peut-être plus distante ? Elle ne sait pas, ne réussit pas à tout analyser. Son propre regard se fiche sur l’épaule face à elle. Plus accessible que les yeux, moins impressionnant. L’esclave ne sait quoi répondre à ce qu’elle devine dans le ton de Wyn. Henok lui expliqué qui était Aslaug. Il a pris soin de mettre beaucoup de mots sur tout ce qui entourait la jeune femme dès son arrivée, sur toutes les interrogations qu’elle pourrait avoir. Il y a beaucoup de choses dont elle ne se souvient pas, perdue dans la brume des premiers jours. Mais elle a rapidement compris l’importance de cet être qui vit encore en filigrane dans la maison de bois. A travers les souvenirs à voix haute de Wyn, les vêtements qu’elle porte et qu’elle entretient du mieux qu’elle peut. La sublimation lui paraît si lointaine, bercée de la parole de la Tourmente. Qui se lie aux humains, sinon ceux qui sont aussi faibles ? Pourtant le Docteur Evjen semble tout sauf faible. Par sa carrure évidente mais aussi par tout ce qui traverse son esprit, ce qu’il dit, ce qu’il fait. Souvent Solvi ne comprend pas ce qu’il décrit mais Yildun et Henok semblent percevoir les subtilités de ce qu’il raconte. Alors, en fait, elle se dit même que ces trois hommes sont loin d’être faibles et aussi insensés que le laissait entendre ses maîtres lorsqu’ils évoquaient la Connaissance ou la Nature.
L’humaine déglutit, mal à l’aise, sans savoir quoi répondre. Elle ne quitte pas un pan de son costume des yeux lorsqu’il s’éloigne. Il semble disparaître derrière le capharnaüm, s’en faire membre à part entière, dans la façon dont il s'imprègne des lieux. Pourtant elle a commencé à ranger, à trier, déplacer. Mais l’homme pourrait faire corps avec l’espace de la pièce qu’elle ne trouverait pas ça surprenant. Sa voix ramène à nouveau son esprit vers lui - docile animal qui s’égare en pensées et que l’on ramène constamment à force de patience. Petit mouton. Doit-elle s’excuser encore une fois d’avoir raviver le souvenirs de la sublime décédée ? Le sarcasme du scientifique l’en dissuade, mal à l’aise pour répondre à ce ton dont elle ne saisit pas toujours les subtilités. « You talk a lot about her. » Elle constate, n’a rien de plus à en dire. Aslaug vit encore partout dans le bois qui respire, les interstices de l’excitation de l’homme de science qui explique une expérience réussie, dans ses silences aussi. « Was she kind? » Elle ne sait pas pourquoi cette question lui vient, ni même pourquoi la réponse lui importe. A-t-elle besoin de se rassurer sur qui était cette humaine avec laquelle on la confond ? Doit-elle en récupérer des attributs pour être complètement acceptée dans la demeure ? De la part de Wyn elle en doute, mais les lubies des surnaturels ne l’étonnent plus qu’à moitié. L’épuisent seulement. Comme les explications qu’il lui donne, la faute qu’il pose sur lui-même et le sarcasme en empreinte dans ses mots. La mention du taser tord le ventre de Solvi. Ou alors est-ce l’éventualité qu’il lève de l’écraser de nouveau de son aura, de la confondre et de l’envahir en oubliant celle qu’il a en face de ses deux yeux pourtant grands ouverts. Cette fois elle ne répond rien - nul besoin d’une question détournée alors que ses entrailles se serrent en imaginant la scène se reproduire en boucle dans son esprit, traîner en longueur, devenir insoutenable. La brune secoue la tête silencieusement, déjà vaguement enrôlée dans sa propre boucle, mais le surnaturel ne la regarde de toute façon plus. Délicatement, silencieusement, elle défait ses doigts crispés sur le bureau en étouffant la quinte de toux qui monte en elle. Un à un, elle essaie de retrouver la contenance qui lui manque et inventer celle qu’elle n’a pas. Il n’y a rien à craindre. La voix d’Henok résonne dans son crâne. Un doigt, puis deux. Tu es sous notre protection. Trois autres, et puis la seconde main. Tu es libre maintenant. Le médecin est toujours en résonance quelque part dans son esprit, quand elle essaie de se persuader que les choses vont mieux, un peu. Oh sa situation n’a rien à voir avec Svart. Mais le noeud des habitudes ne sait pas se défaire de lui-même. Une fois ses mains décollées du bois, elle laisse ses épaules se détendre légèrement et son buste se tourner vers la bibliothèque sur laquelle Wyn est appuyé. La proie prête à détaler a décaler ses hanches, de manière à ne plus être acculée contre le mobilier, bien que la quantité de documents éparpillés, les piles de livres et de bibelots étranges qu’elle ne comprend pas resteraient un frein. La voix sonne doucement dans l’antre du scientifique pourtant elle claque aux oreilles de Solvi. La posture s'avachit. C’est instinctif, le squelette enchaîné à un marionnettiste qui ne connaîtrait qu’un seul mouvement à appliquer à sa poupée malléable et docile ; le dos courbé, les épaules à la fois remontées, pour y rentrer la tête, et prêtes à plonger vers le sol, le regard déjà bas. Une main qui la démange, prête à déchiqueter le creux de son coude.
Une sonnette d’alarme résonne dans sa tête, fait trembler les murs de papier de soie qui construisent son véritable habitacle. Loin de la cabane en coton dont elle a fait son repli. Elle a l’habitude, elle sait reconnaître certains signaux - plus par habitude qu’en sachant réellement les comprendre. L’instinct des bêtes sur leurs gardes. Quand ce qu’elle fait correspond aux attentes alors personne ne relève quoi que ce soit. C’est de la logique qu’elle avance ses tâches et les fasse correctement. Alors lorsque l’on remarque ce qu’elle fait, quand on met le doigt sur un détail, c’est synonyme d’erreur. Un geste mal effectué, une incompréhension dans la demande, une initiative malvenue. Quand cela contrarie les maîtres, alors il y a punition. Et Solvi a beau faire tourner et retourner du mieux qu’elle peut les mots apaisants répétés lors des échanges avec le druide et le médecin, elle sent que quelque chose ne va pas. Elle n’a pourtant aucun don, aucune omniscience, sinon celle de l’instinct animal. « Some cleaning. » Il lui est impossible de répondre au sarcasme. Le saisir est déjà plus un gymnastique qu’une évidence pour elle, plus encore lorsqu’il faut cerner le ton à adopter en retour. Alors par déférence, c’est toujours le premier degré sans fard qui quitte ses lèvres. Elle le sent qu’elle a l’air ridicule parfois. Mais les risques sont habituellement trop grands, alors pour risquer le moins possible le courroux des êtres élus des dieux elle ne doit que la vérité, nue. Ou bien se taire complètement. Derrière la voix égale de Wyn, elle entend, encore, la celle d’Henok lui répéter de s’exprimer, de ne jamais hésiter à dire ce qu’elle pense et d’oser prendre la parole dans cette maison. Son souffle se suspend un instant dans l’air éthéré chargé de désinfectant. « I’m not redecorating. » Les orbes se posent sur ce qui les entourent, les piles qu’elle a soigneusement tenté de trier, le chiffon abandonné sur le bureau encore à moitié encombré. D’un geste vif elle s’en saisit et le froisse entre ses doigts comme pour essayer de le faire disparaître, d’effacer des méfaits qu’elle ne comprend pas. « We were supposed to have class, I was waiting for you and- » Elle comprend que quelque chose ne va pas, qu’on ne la félicite pas pour le ménage. Qu’une note sonne faux dans la mélodie répétitive de ses gestes machinaux. « I just- I wannabe useful. » Les yeux défaits retrouvent le sol et la mâchoire se crispe progressivement. Le silence a toujours été et restera son meilleur allié. Celui qui ne la quitte pas.

Comment peut-on être triste pour quelqu’un que l’on n’a pas connu ? Regretter une personne dont la vie ne nous a pas effleuré avant sa disparition ? A travers les mots du scientifique, Solvi discerne un portrait peint avec amour. Un amour qu’elle ne comprend pas, une relation dont elle ne discerne pas tout. Elle a encore du mal à comprendre pourquoi Wyn a choisi de se lier à des humains. Il y a toujours un rappel spontané dans la tête de l’esclave, sur l'aberration que représente la sublimation et le fait de partager sa part de divinité avec les petits humains. On ne se lie pas aux gens comme elle. Pourtant la description d’Aslaug par celui qui l’a le mieux connu est d’une chaleur déconcertante. Attentive et curieuse, elle se saisit des détails de son esprit et de l’image que cela forme dans son imagination. Il y a de l’admiration aussi. Pour tout ce que semblait être cette jeune personne, tout ce qu’elle avait l’air d’accomplir. Une femme intelligente et aimée. Et gentille. C’est important pour Solvi, la gentillesse. La petite chaleur des gestes et des mots engageants, dénués de cruauté et de méchanceté. C’est très important, alors qu’elle essaie d’apprivoiser ce qu’il se passe en elle et dans cette maison depuis plusieurs semaines. Ca l’est d’autant plus qu’elle porte ses vêtements, dort dans sa chambre, habite avec son sublimateur et ses amis. Avoir des traits physiques en commun ne suffisait pas - parfois Solvi a l’impression de voler la vie de quelqu’un d’autre et de profiter de ce qui n’est pas fait pour elle. Et surtout elle semblait forte. Peut-être qu’elle peut s’inspirer de la disparue pour réussir à avancer dans cette nouvelle vie ?
La voix de Wyn interrompt le cours de ses réflexions et l’ombre fantomatique de l’inconnue s’évapore de son esprit. S'asseoir, s'asseoir. Elle regarde tout autour d’elle pour trouver un fauteuil, une chaise, quelque chose sur lequel s’asseoir pour accéder à sa demande. Une part d’instinct là dedans - elle veut ce que veulent les autres, c’est eux qui savent, qui connaissent. Ils doivent probablement avoir raison. Solvi sursaute quand le chuintement du papier s’écrase en fracas contre le sol et un bout d’elle se dit qu’elle aurait dû ranger plus vite pour éviter ça. Le scientifique s’est assis sur l’échelle et sa position attire le regard de l’esclave sur sa cuisse. Un regard fuyant, qu’elle ne veut pas trop insistant. Celui que tout le monde doit avoir à propos de sa jambe. Sa curiosité est innocente - elle se demande s’il a mal et où se situe son équilibre, elle se demande si ça change quelque chose dans son quotidien. Bien sûr que oui. Mais s’en douter et l’entendre expliquer serait bien différent. Il se souvient des runes et en même temps semble avoir oublié de quoi il s’agit. Qu’ils essaient de se retrouver une fois par semaine, plus si c’est possible, pour qu’elle comprenne ce nouveau langage. La voix change encore un peu, très légèrement. C’est quasiment imperceptible mais c’est une tonalité qu’elle aime. Elle s’en est déjà rendue compte. Une voix qui lui fait l’effet d’un plaid en polaire et qu’elle aime écouter. « It does. »  Silence, contexte. « I mean, it does, it makes me feel useful. I need to. It’s what i’m made for. » Being useful. Le chiffon au bout des doigts, elle écarte vaguement la main pour désigner sa tentative de rangement et de nettoyage. Dans l’air flotte l’odeur du nettoyant à bois et des petites particules de poussière semblent en suspens, à attendre qu’ils quittent la pièce pour revenir se poser délicatement sur les couvertures de livres usées et au bord des feuilles volantes, comme des flocons au bord des cils. « I get comfort in this. Doing things. I like it, I think. » Que peut-elle dire sinon penser qu’elle aime ça ? Elle ne connaît rien d’autre. Bien sûr qu’elle aime la routine et être utile - c’est le confort et l’habitude, c’est ce qu’elle connaît et ce qui reste dans les sentiers qu’elle parcourt. Et elle ne l’a jamais trouvé que dans les tâches répétitives du ménage ou du linge à plier. Ce sont aussi les choses qui, bien faites, ne lui valent pas de punition. Petite bête dressée au pavlov, les associations d’idées bêtes et méchantes entrent facilement dans sa tête. Tâche bien effectuée, punition évitée. Parfois un geste vague qui semble dire oui, pas mal et alors c’est presque comme un compliment. Pathétique de quémander l’aval de ses bourreaux, et pourtant.

Ses yeux contemplent lentement tout le bureau, s’imprègne des lieux. Elle a mille questions qu’elle n’osera jamais poser. Le silence plane mais il est lourd, feutré comme une flanelle épaisse qui pourrait les envelopper confortablement. La voix de polaire s’élève de nouveau et il s’agit des runes, alors la brune écoute instantanément. « Raidho, I think so. I don’t have my notes with me. » Le cahier n’est pas sorti, les livres ne sont pas ouverts, pas de stylo pour noter mais elle veut tout emmagasiner s’il dit quelque chose d’important. Tout n’est pas encore imprimé dans son crâne, l’apprentie a laissé ses affaires dans la chambre qu'on lui prête et ne se souvient pas de ses leçons par cœur. Précipitamment, le chiffon toujours écrasé entre ses phalanges, elle s’assoit tout au bord du grand fauteuil vide. Elle espère ne pas faire de nouveau une bêtise, quelque chose qui ranime une fois encore sa sonnette d’alarme. Les mains sont jointes nerveusement sur ses genoux et les yeux levés vers le scientifique, la déférence timide et l’écoute attentive. Il propose la prochaine rune à étudier et elle acquiesce instinctivement. Un peu pendu à sa voix, à ce qu’il s’apprête à dire ensuite, elle veut être une bonne élève malgré les difficultés. Avec les lettres qui se mélangent et les mots dont elle ignore le sens, son manque de vocabulaire et ses réflexions à courte portée. Elle fait du mieux qu’elle peut.
Mais cette fois son cœur remonte dans sa gorge puis dévale jusqu’à ses talons. Le sang quitte son visage, va se réfugier partout ailleurs sauf ici et l’abandonne blême face à la remarque de Wyn. « I’m sorry, I just... I- » Les mots viennent tout seul, trop vite. Un sursaut provoque une quinte de toux au goût acide du désinfectant dans sa trachée. Mais elle est comme montée sur un ressort lorsqu’elle se lève précipitamment du fauteuil. Les mains pourraient déchiqueter le tissu imprégné du nettoyant si cela pouvait calmer un cœur qui bat à se rompre et ses poumons qui se contractent. Deux pas en avant, trois pas en arrière, les épaules rentrées et le regard bas. « Should I- » Toux, respiration. « Should I replace everything? I think I remember how it was, I can try. I won’t do it again. I’m sorry. » Sa voix se précipite, s’emmêle et se prend les pieds dans le tapis. Elle ne veut pas qu’il la mette dehors. Qu’il se mette en colère et lui en veuille. Elle ne veut surtout pas qu’il se fâche et n’ai plus envie de lui apprendre les runes. Oh, elle l’avait senti, elle se dit, elle l’avait senti que quelque chose n’allait pas, qu’on ne relevait pas les tâches bien exécutées. L’ampleur est catastrophique dans son esprit, c’est ridicule et démesuré. Au-delà de la brimade de Wyn qui n’est finalement qu’une simple demande pour qu’on ne touche pas à ses affaires - légitime, logique - Solvi voit tout tourner en boucle. « What can I do? » Elle ne sait pas l’oisiveté qu’on lui offre, elle ne sait pas vivre au rythme lent d’une journée. Ses journées ont toujours été rythmées de tâches et de services, du dos qui hurle sa fatigue, de ses poumons usés qui s'étouffent, de ses bras tremblant de ne pas cesser l’effort. « I’m not useful doing nothing all day. If I can’t clean up or anything, I don’t know what to do. » Depuis quelques semaines, ce sont des heures et des jours de contemplation, d’activités douces et tranquilles qui lui sont proposées. « I need to be useful. » Parfois seulement un mot pour lui dire de profiter de sa journée, de se reposer. Mais que doit-elle faire ? « Please. »

« Personne ne peut m'expliquer. Mais je suis perdue. » La confidence est murmurée en contrepoids du ton abrupt. Comment leur expliquer le marécage dans lequel elle se trouve depuis plusieurs semaines ? La perturbante sensation de pouvoir respirer l’air frais, le parfum de sa petite liberté doucement apprivoisée, mais l’impression que le reste de son esprit est pris dans les sables mouvants. Engluée dans plus de vingt ans de servitude, d’angoisses, de soumission. D’absence de goûts, de découvertes, d'initiatives. Elle fait du mieux qu’elle peut mais si personne ne la prend par la main pour faire les premiers pas, comment peut-on s’attendre à ce qu’elle réussisse à marcher toute seule ? La seule volonté des dieux ne suffit pas, peu importe combien elle cherche à s’en convaincre. Si les divinités avaient dû l'aider, ils n’auraient pas attendu tant d’années. Elle continue de les remercier, seule dans un coin de sa chambre, mais elle ne se fait pas d’illusion quant à son insignifiance à leurs yeux. Ils ont bien mieux à faire qu’une humaine dont l’unique ambition dans la vie est de servir ceux qu’ils ont élus pour se rapprocher un peu plus d’eux en leur cédant une vie glorifiée.    
La voix à l’effet de plaid en polaire semble avoir changé - peut-être désormais le plaid est un peu plus rêche, moins doux. Les mains filent dans le dos pour ne plus toucher à rien, se rendre inoffensive dans ce royaume où elle n’a pas sa place. Le chiffon devient un doudou, un tissu à maltraiter pour absorber ses appréhensions. C’est vrai qu’elle n’a pas pensé à prendre ses affaires pour étudier, toute prise à son ménage. Ménage qui n’a pas remporté de suffrage de toute manière. « Oui, pardon. » Les épaules s’enroulent vers l’avant, le regard planté dans le sol du bureau. Le nœud dans son ventre est insupportable. L’angoisse accroche ses doigts et remonte au creux de son coude pour essayer de l’y déloger. Gratter, gratter, l’épiderme trop tendre. Tant pis pour les plaies soignées, pour la peau fragile, pour les soins apportés. « Je vais aller les chercher. Je suis désolée d’avoir oublié. » Pourtant elle n’ose pas encore bouger, toute attentive à ce que Wyn va lui dire. Elle a parfois - souvent - du mal à suivre les pensées du scientifique, la logique qui l’habite. Alors il vaut mieux ne rien rater de ce qu’il va dire, pour ne pas faire de nouveau une bêtise. Mais quand le silence semble s’installer autour de son immobilité et des gestes de l’homme, qu’il ne semble pas de suite prêt à enchaîner - il attend peut-être après elle, alors il vaut qu’elle se dépêche. Sans quitter le sol de la pièce des yeux, elle fait un pas, puis deux, en direction de la porte. L’humaine a la sensation que chacun de ses mouvements est un nouveau risque qu’elle touche encore à quelque chose d’interdit, de tout faire basculer sans le vouloir. Que la pile de livre à droite va s’effondrer au sol dans un fracas ou que les feuilles volantes vont toutes s’éparpiller dans un furieux courant d’air. Après trois pas en avant, elle en est là de ses précautions, le cœur tambourinant, mais l’intonation du surnaturel la stoppe dans sa progression. Le mélange d’un ton lointain et d’une impatience qu’elle a déjà entendu plusieurs fois lorsqu’il parle. Comme si des souvenirs se superposent à ce qu’il dit, que sa mémoire s’égare malgré le ton assuré dont il fait preuve.
Mais il ne l’en aide pas plus pour autant. Il réaffirme le fait qu’elle ne doit toucher à rien - mieux encore, qu’elle ne mette pas les pieds ici en son absence. C’est compréhensible et à la fois intimidant. Solvi se tasse un peu plus, pour se faire oublier, effacer sa bêtise. « Je ne le ferai plus. Excusez-moi. » Les excuses débordent de sa bouche par automatisme - demander pardon aux surnaturels, se faire excuser pour ses maladresses d’humaine. C’est une lutte en elle, pour ne pas s’enfuir en courant, honteuse, tenue debout par le fait d’être tétanisée sous la voix de l’homme. C’est difficile, si difficile. L’évidence de la curiosité, du besoin de chercher et de comprendre, d’essayer de nouvelles choses - tout lui est étranger, elle ne sait pas par quel bout commencer, à quoi s’intéresser, ce qu’elle doit ou peut faire exactement. Lui laisser tout ce choix, c’est ouvrir la cage à un animal gardé en captivité toute sa vie sans lui avoir au préalable appris où il doit chercher sa nourriture et de quelles façons il doit survivre. L’intention est louable et pleine de bonté, mais ce n’est pas lui donner les bons outils pour lui permettre de s’en sortir par elle-même par la suite. « Mais je ne sais pas quoi essayer ! » Sa petite véhémence la surprend elle-même. Elle se reprend immédiatement, il n’est même pas certain que Wyn ait remarqué quelque chose. C’est la frustration qui parle pour elle. Son incapacité à mettre les mots justes sur ce qu’elle ressent, sur ce dont elle a besoin. Se rendent-ils compte de ce que c’est de paniquer par manque de vocabulaire ? De ne pas pouvoir utiliser les mots adéquats pour répondre aux questions et leur donner ce qu’ils attendent d’elle ? Avoir la sensation d'étouffer dans son ignorance crasse ? « Je n’ai pas de… pour montrer le nord ? De... » Ne pas trouver le mot fait enfler la panique alors qu’elle essaie d’exprimer pour une fois ce qui se passe dans sa tête. Elle n’est pas idiote, elle le sait, elle n’est pas illettrée ou sans aucune culture. Mais les mots, les images, tout bloque. Et il y a Henok toujours en écho pour la pousser à dire les choses, à donner son ressenti. « Une boussole ? J’ai pas de boussole pour montrer vers où faire le premier pas. Vous dites tous que je dois trouver toute seule mais je connais pas tout ça, comment je peux penser à essayer ? » L’équivalent d’un monologue pour la muette.  « J’ai besoin d’aide. » A force de tirer sur les coins du chiffon elle va finir par le déformer complètement. D’un geste nerveux elle le lâche d’abord sur la pile de livres à côté d’elle. En réfléchissant quelques secondes, elle le reprend ensuite tout aussi vivement - Wyn ne le veut peut-être pas là. Les yeux se tournent vers la haute silhouette. « Ça veut dire quoi alauda ? » Il est resté dans un coin de sa tête, derrière son pauvre agacement. Un soupir tremblant ébranle la cage thoracique de l’humaine. Il y a encore tant de choses complexes et inconnues. Madame et Monsieur lui avaient dit que ce n’était pas fait pour elle.

L’exclamation du scientifique fige la jeune femme. Prise en tétanie par le ton presque outré, le volume de la voix qui grimpe, se crispe. L’électricité qui grésille dans le bureau encombré par le fatras et les souvenirs auxquels elle n’appartient pas. Les dents se serrent l’une contre l’autre dans la mâchoire contractée, persuadée qu’elle a poussé sa chance et que c’est fini désormais. Solvi est glacée par ce qu’elle ne comprend pas, désemparée par cette situation qui la dépasse mille fois. Enfermée dans une vie où les surnaturels se seraient battus pour asseoir leur domination sur son existence - décider de tout ce qu’elle pensait, de la manière dont elle s’habillait, à ce qu’elle faisait de ses journées, aux gens à qui elle pouvait s’adresser ou non, à l’endroit où elle avait le droit de dormir, ce qu’elle avait le droit de manger et en quelles quantités ou même l’accès à la salle de bain. Tout était contrôlé, tout était décidé par ceux qui étaient plus forts et plus grands, élus par la grande Hel - eux ils savaient ce qu’elle devait faire. Il n’y avait pas de place pour les interrogations et les questionnements. Là-bas, elle n’avait pas le temps de se demander ce qu’elle voulait faire. Son seul choix résidait dans le fait d’obéir ou de se rebeller à ses risques et périls. Là-bas, elle comprenait.
Ici, elle ne comprend plus. Après des années de chaînes clinquantes à tous ses membres, on la lâche sans filet. Et on lui dit de se débrouiller. Il est étrange ce surnaturel qui semble même hésiter à lui dire de s’asseoir. Qui ne veut pas avoir la moindre assise sur ce qu’elle fait, alors même qu’elle réclame de l’aide. C’est étrange et incompréhensible, et en le contrariant elle se dit qu’il ne va plus vouloir qu’elle reste. En étant insistante, en essayant de comprendre, à Svart on lui aurait dit que c’était de l'insolence - elle qui préférait pourtant le silence aux questions - et elle aurait été punie pour ça. Wyn va-t-il être lassé de sa présence ? De ses questions auxquelles personne n’a de réponse ? Son esprit coincé est déjà en train de monter son appréhension en épingle, d’envisager qu’on la mette dehors. Sa fatalité lui indique seulement qu’elle ne sait pas où aller. Que ses adelphes sont dispersés et qu’elle n’a aucun moyen de les joindre, elle ignore où ils se trouvent, ce qu’ils font de leur vie. Elle est seule, et si le scientifique décide qu’elle a franchi la ligne, alors elle le restera. Cet étrange surnaturel qui ne veut pas qu’elle soit utile, qui ne veut pas qu’elle soit dépendante. Est-ce aussi pour cela qu’il se comporte sans grandes délicatesses depuis son arrivée ? Pas méchamment, seulement brut d’honnêteté, rugueux des vérités qui sortent de sa bouche et sont parfois complexifiées par des raisonnements qui sont bien obscurs pour l’humaine.
Alors elle reste juste là. Les yeux bas et le cœur qui bat jusque dans sa gorge et dans ses tempes. Rigide et crispée, dans l’attente de la sentence aux accents d’exaspération.  

Et comme le vent changeant, le ton se module, la voix se fait plaid de nouveau. La chaleur revient doucement se distiller dans sa description de l’oiseau. Solvi relève légèrement les yeux, attirée par les gestes qu’il fait pour décrire l’animal, hypnotisée. Elle aime la sonorité du mot. Alauda. C’est joli quand Wyn le dit. Un peu doux, un peu léger. Surprenant aussi. A. la. ou. da. « Pourquoi on l’attrape ? Il n’est pas bien dans les arbres ? » La curiosité racle le fond de sa gorge inquiète. Que fait-on à ce petit oiseau ? Mais tout aussi beau que cela semble être, elle ne comprend pas le parallèle. Elle n’a pas l’impression de ressembler à la description que Wyn en fait. Elle n’est pas jolie, elle ne parle pas beaucoup, sa voix n’est pas mélodieuse comme les chants des oiseaux. « Pourquoi vous m’appelez comme ça ? » Elle ose de nouveau, fébrile. N’est-ce pas forcer sa chance ? Et le scientifique semble lui donner raison en continuant de faire résonner sa voix de tissu en polaire. Les battements en tambour du myocarde de l’humaine se laissent doucement dompter par les accents de douceur. Il semble un peu flotter le surnaturel en évoquant son dieu et ce dont il l’a béni lors de son rite de passage. L’annonce du mot unique écorche un plissement au coin des lèvres. Elle ne le connaît pas bien mais c’est un peu logique. Un peu évident, maintenant qu’il le dit. Un peu parlant aussi. Ça fait écho au regard qu’il pose sur elle sans qu’elle puisse s’en détacher - enthousiaste et fébrile. Changeant le docteur. Les activités énumérées résonnent dans l’esprit de Solvi. Certaines sonnent justes, d’autres non - un carillon à vent dont certaines tiges auraient une justesse exquise et d’autres ne chanteraient que faux. Certaines lui parlent plus que d’autres, évoquent des souvenirs. « Peut-être que broder j’aime bien. Il fallait faire les ourlets de Mariska et j’aimais bien l’aiguille. Ça hypnotise et ça calme à l’intérieur. » Elle ne se rend pas compte qu'il ne sait peut-être pas qui est Mariska. La répétition des gestes l’apaise, l’invite dans sa cabane en coton sans le moindre effort. Et là-haut elle y est bien, à l’abri de tout. A l’abri des mots et des menaces, à l’abri de la réalité. Souvent elle fait la prière de pouvoir y rester, de ne jamais être ramenée dans le vrai monde. Seulement se laisser doucement porter par les nuages duveteux. Ce serait si reposant. « Je crois que les puzzles j’aime aussi. » Un flash plus de vingt ans en arrière, des bribes en lambeaux flous, d’images en pièces qu’elle devait assembler. Avant les Carlsen ? Qu’y avait-il avant eux ? Est-ce qu’il y avait quelque chose avant ? Un battement de cils, puis deux. Le flash s’estompe.

« Merci d’essayer avec moi. » Elle souffle en triturant le chiffon qui ne sera définitivement plus que des chutes de tissus dès lors qu’elle aura terminé de passer ses nerfs usés dessus. L’ongle court agace un fil qui s’échappe du tissage, corne le bord cousu. L'étoffe va se déliter si elle continue. La silhouette se balance lentement d’un pied sur l’autre, imprimant la cadence d’une houle à son corps en recherche d’apaisement. Le sursaut l’écorche alors que la grande ombre de Wyn s’affale à même le sol. L’invitation de la main tendue lui tord l’estomac sans qu’elle puisse comprendre pourquoi. Quelque chose a changé dans l’atmosphère, sans qu’elle soit capable d’en expliquer la cause non plus. Le feutré d’une alcôve, la sensation de l’épaisseur du tapis se fait plus grande, pourrait l’avaler de chaleur - comme pour rappeler à sa mémoire la grande armoire remplie de fourrures dans laquelle elle avait établi sa cachette. « On… On a le droit de Lui demander ? » Les yeux s’écarquillent de stupeur, ébahis par la proposition. Sa voix se tasse et chuchote presque, comme si le dieu se trouvait par-dessus son épaule. Wyn a l’autorisation de déranger les dieux pour elle ? « Mais ça ne doit pas être important pour Lui. » Elle couine comme un animal peureux, piteux. Elle s’approche comme un animal soupçonneux. Légèrement de biais, hésitante et fébrile. L’humaine réduite à son instinct de bête. La méfiance pulse avec fièvre, bercée des souvenirs et de sa seule imagination pour deviner ce qui se passe derrière les portes lorsque les rites pour Hel ont lieu. Doucement son corps ploie et se rapproche du sol, une main délaissant le chiffon pour oser se poser dans celle du surnaturel. Le contraste des peaux, des tailles, mais le même toucher abimé. « Comment on demande à Mimir ? » Elle déglutit, l’inquiétude logée au creux d’elle, voisine de la survie et cousine de la peur. Mais la douceur l’attire comme un papillon de nuit s’accroche à la lumière - ceux qui sont duveteux et désorientés, un peu trop simple pour entendre le danger grésiller contre leur crâne. Contre son échine, appuyé sur ses épaules, l’humaine a la sensation de sentir la pesanteur de Mimir. Agenouillée sur le tapis qui semble avoir eu mille vies, la main et la vie dans celle d’un autre, elle voudrait se soustraire à la pression, l’impression que le dieu observe ce qu’il se passe, se terrer auprès de la haute silhouette de Curiosité. Mais toute l’appréhension de faire le geste de trop la garde figée, un mot ou un mouvement qui rappellerait une exclamation exaspérée. Son insignifiant corps est tiraillé comme un aimant tenu face à ses pôles identiques mais aux mystérieuses propriétés de répulsion.